| Олег | 13.04.14 22:22 |
| Все это поэтическая болтовня, не более, но с претензией на народность. Зачем играть в слова? |
| Надежда | 30.03.14 00:46 |
| Дорогой Михаил Иванович, такие стихи, как ваши, в первую очередь, поднимают проблему русского языка в России. Большинство русских детей, в отличие от детей всех других национальностей, имеют по родному языку "тройку". Тогда, как не русские дети часто получают "отлично", ибо просто заучивают его как чужой. Интернациональные учебники русского языка не ложатся на русскую душу. Они лишены всего того, чем трогает сердце ваша поэзия:сострадательности, игры, притчевости, социальности, художественности и. конечно, безграничной любви к русскому народу. Недавно я узнала, что Гостелерадио оплачивает в национальных республиках только передачи авторов, пишущих на языках этих республик. Таким образом, наши читатели даже лишены возможности услышать русских поэтов и писателей по федеральным каналам в своих республиках. Не говоря уже о России. Вот и с вами могут познакомится только жители моего любимого Воронежья да читатели писательских изданий. О книгах молчу. ибо тиражи сегодня мизерные. Спасибо вам за ваш уникальный и свободный талант, за это тонкое умение задеть русское сердце. за вашу любовь ко всему русскому. И это не национализм, а попытка в очередной раз подчеркнуть необходимость сохранить основу нашего государства- русский народ и русский язык. Любят же татары своё, чеченцы своё, коми своё. А мы не только любим своё, но и принимаем в своё сердце лучшее, что создано всеми народами России. С благодарностью и печальной гордостью за ваш талант Надежда Мирошниченко. Бог в помощь! |
| Екатерина Пионт | 29.03.14 21:25 |
| Штучный человек...
Необычный во всём, и в стихах, и внешне. И это здОрово! Наверное, таким и должен быть настоящий поэт! |
| Григорий Блехман | 29.03.14 19:22 |
| Ваши стихотворения свежи и непредсказуемы, что редко встретишь и всегда заметишь.
Потому и меня, как читателя, они взяли в плен. И прочитав Вашу подборку, полностью верю Вам в том, что: "...Не держал я обид - только сплёвывал, Никогда на приманки не клёвывап, Не держалось случайное зло во мне... ......................................................... И тревожился только за слово я, О котором лишь можно рассказывать, Ощущая в других привкус горечи." Желаю Вам и дальше "тревожиться только за слово" так, как, судя по мною прочитанному, Вы умеете. Благодарный Вам читатель Григорий Блехман, который становится постоянным Вашим читателем. |
| Игорь Смирнов | 28.03.14 23:04 |
| Стихи напомнили мне поэтическую атмосферу 80-х, когда появилась плеяда поэтов, хорошо усвоивших богатейшую изобразительную культуру русской классики, в том числе и Серебряного века, но в условиях застоя не получивших личностного развития. Они свысока глядели на таких поэтов, как Геннадий Ступин, с его голым, не оснащенным искусством поэтической игры, талантом. Но по прошествии времени оказалось, что все они похожи один на другого, как блистательно марширующие по Красной площади гвардейцы, а вот Геннадий Ступин на этом же поэтическом параде идет один, он сам себе рота, полк и дивизия. Вот его стихотворение: АТКАРСКУ Ты прости меня, город степной захолустный, Что давно я покинул тебя навсегда: Летом жарко в тебе, слишком пыльно и пусто, А зимою под ветром поют слишком грустно, Словно волки, стальные твои провода, И зимою и летом туда и сюда Слишком быстро летят, Слишком громко кричат, Пролетая тебя, поезда. Я не первый изменщик такой, не последний — Испокон беглецы все твои пацаны. Слишком тихий ты, слишком ты скучный и бедный. Слишком громко вещает и слишком победно О великих свершеньях великой страны Репродуктор на площади, бывшей Базарной... Слишком резво бежишь ты за модой бездарной, То обузив без меры, То слишком расклинив штаны. Не в угоду каким-нибудь плоским мыслишкам Говорю о тебе я все "слишком" и "слишком" — Слишком ты дорогой и родной для меня! Слишком был я твоим белобрысым мальчишкой, С самодельным мольбертом, с гитарою, с книжкой, Слишком сладко я мучился, влюбчивый слишком, Слишком жарко мечтал и на счастье надеялся слишком, И лежала вокруг тебя степь, Бесконечною далью маня... Сам меня провожал ты с надеждою, болью, тревогой За наукой, на службу солдатскую, славы искать. И снабжал меня сам ты котомкою легкой, убогой, И пускал бесконечной прямою железной дорогой, Научив меня видеть и думать, читать и писать И совсем ни к чему, Не к добру — если правду сказать — Водку пить и рыдать Или песни орать и плясать. Так спасибо тебе, ты мой город родной захолустный, Уж за то, что однажды родился в тебе — навсегда. Что вдали от тебя иногда мне тоскливо и пусто, И пишу потому я порою отчаянно, грустно, Но в стихах моих красная кровь — не пустая вода. И в каких бы ни жил я известных больших городах — Я аткарским останусь, степным, коренным, то есть русским, И не стану другим никаким Ни за что никогда! Такова уж судьба у российских селений бессчетных: Для столицы поэтов и мясо, и хлеб поставлять, Как у всех матерей, молчаливых, согбенных, бесслезных, — Всех согреть, накормить-напоить, а себя забывать... Но клянусь я тебе — пусть не свидеться нам никогда: Да горит мне в России и в целом Советском Союзе В нерушимом и строгом с Кремлевской звездою союзе Над могилой отца моего Жестяная звезда. Все, что болело в поэте в том, в давно канувшем времени, осталось для меня сегодняшнего живым и высоким, как бессмертный гнев Ахилеса. А это значит, что поэзию, как и в историю творят не просто таланты, а и личности. |
| Лана | 28.03.14 17:07 |
|
"А я всё стих гоню, как самогонку" - этот стих больше подходит, лучше заменить третью строку снизу. |