| Екатерина Пионт | 15.04.17 16:08 |
|
Сегодня, словно благодать снизошла на нас... Что ни подборка - всё по душе, всё сродни. Согласна здесь со всеми. И Егорушка чеховский вспомнился, но только на мгновение. У героя Владислава Попова бесконечное детство, самое-самое взаправдашнее - с бабушкой, тёплой и ласковой, с её блинами да калитками (моими любимыми, надеюсь, из ржаной муки)), с охами да ахами бабулиными, и не так уже страшна и тосклива разлука с матерью - кругом всё родное, все родные... И эта, как северный густо заваренный чай, проза нашего нового знакомого - Владислава Попова. Александр Логинов с присущей ему радостью к чужому таланту открыл нам и поэта! Да какого! Поздравляю всех с Самым главным Праздником! И с новым автором! |
| Николай Ольков | 15.04.17 14:30 |
| Мир, увиденный глазами ребенка. Мы все оттуда родом, потому с сердечным простуком читал замечательный рассказ, восхищался языком и удивительной наблюдательностью Владислава, такие детали он рисует, такие неожиданные эпитеты. Очень талантливо, очень. А по тональности напоминает "Лето Господне" И. С. Шмелева. Такой похожестью можно гордиться. |
| Нина Бойко | 15.04.17 09:02 |
| Детское, удивительное только для ребёнка, но такое понятное каждому взрослому, ибо все мы из детства. Читала - и жила детством. Так я читала "Степь" Чехова. |
| Александр Логинов | 15.04.17 00:33 |
| Миша! Уже не мальчики играют на горе, а взрослые дядьки ведут серьёзные игры. И только глаза блестят и вспыхивают в них искорки того удивительного мальчишеского огня, который навсегда поселился в самом заповедном уголке души. И, вообще, из хороших поэтов часто случаются замечательные прозаики. Наоборот - гораздо реже. Очень даже реже. Как тут не вспомнить Сашу Роскова и его повесть "В ночь с пятницы на понедельник" Она рождена, в первую очередь, поэтом…
А читателям сайта, что не знакомы с творчеством Владислава я хотел бы показать это воздушное и брызжущее светом стихотворение . Пререкается солнце с дождём. Впрочем, это всё та же влюбленность: Только тешатся эти вдвоём, Только плачут, от ссоры опомнясь. Дождь бузил и гремел — ни к чему! Расцелованный в лоб и в макушку, Он от слёз сиганул в бузину, Он зарылся в нее, как в подушку. Он рыдал и смеялся подчас, Он немел, задыхаясь от муки, Он с отечных корней брызгал грязь На зелёные платья и руки. Он качался в бузинных ветвях, Глянцевал вырезные короны. Он всё знал и ваял второпях Эти радуги, своды, колонны. Он дарил, выбиваясь из сил, Выдуваясь до капли последней, Синеву разведённых чернил Окнам кухни и окнам передней. |
| Григорий Блехман | 14.04.17 23:55 |
| Полностью согласен с Михаилом Поповым.
В этом, наполненном ощущением детства рассказе, дышит именно та поэзия, которая и окрашивает детство каждого из нас и память о которой нередко нас врачует во взрослом возрасте. Особенно в преклонные годы. Конечно, Владислав, - поэт, и в прозе.. Поздравляю, коллега, с достойнейшим дебютом на сайте "РП". И становлюсь Вашим читателем. |
| Михаил Попов (Архангельск) | 14.04.17 22:17 |
| Дебют моего однофамильца и младшего товарища - на сайте РП. Очень рад этому событию.
Хотелось бы, чтобы эту небольшую повесть прочитали не только прозаики, но и поэты, не только, скажем, ровесники автора, но люди совсем молодые и почтенного возраста. Потому что она о вечном, о чём сказал Заболоцкий: "Мальчики играют на горе, Сотни тысяч лет они играют..." |