| |
* * *
Пока живёшь, ты волен мыслить
И волен для себя решать,
Каким свой путь наполнить смыслом
Или, куда направить шаг.
Направить ли к берёзкам, ивам…
Чтоб в сумасбродный ритмом век,
Почувствовать себя счастливым
Там, где не властен человек.
Или участвовать в «застолье»,
Во время нынешней «чумы»,
А может, побороться стоит…
Гадают лучшие умы.
Но, что потом, никто не знает
В потоках мыслей и идей…
И только каждый выбирает,
Как жить ему среди людей.
* * *
Хотя в сегодняшней России
Поэт не «больше, чем поэт»,
Поэзия всегда вносила
В духовное пространство свет.
И там, не ведая пределов,
Струится он из века в век,
Чтоб никогда не оскудело
Для нас понятье – «Человек».
ЗЛОБА ДНЯ
В пустыне «злоба дня» – пустое,
В душе поэта «злоба дня»
Всегда одна – сегодня стоит
Пытаться главное понять.
Не отворачиваться сразу,
Под мышкой взор опустошив, –
Где с Музою не дружит разум,
Там не родится крик души:
Там «фиолетовые руки»
Блуждают по своей «стене»
И «полусонно чертят звуки»,
Держась от жизни в стороне…
Не требует того «поэта
К священной жертве Аполлон»,
В ком боль людская без ответа
Идёт в порожний рифмы звон.
И САМИ МЫ ТОМУ ВИНОЙ…
К чему придём, никто не знает
В «стране рабов, стране господ»,
Где с каждым днём всё больше тает
Надежда на иной исход.
Надежда, что ещё есть разум, –
О совести угасла речь,
Хотя угасла и не сразу,
Пытаясь сразу не истечь, –
Ведь мы доверчивы на речи,
И обмануться каждый рад –
Когда, казалось бы, и нечем:
Нам речь – награда из наград,
О том, что «всё идёт по плану»,
И миновали «дно» давно.
Но, видно, нам уже не странно,
Что так бездонно наше «дно».
Вот и живём: Лука и Сатин
В «ночлежке» нашей – за своих…
Хотя, быть может, и некстати
Лишённый оптимизма стих.
Но, как ни больно, так случилось.
И сами мы тому виной,
Что вновь бездарно получилось
У нас с истерзанной страной.
ТАК БЕЗ ТЕЛЕГИ И ИДЁМ
Из года в год мы слышим: «Сложно…»,
Хоть ничего давно не ждём:
«В одну телегу впрячь не можно»…
Так без телеги и идём.
МЕСТО И КРЕСЛО
Стоит на видном месте кресло,
А в кресле том – пустое место.
Пустое место заявляет,
Что вместе с креслом управляет.
Вот только чем, – никто не знает,
И каждый вслух уже гадает.
СТРАНА В ПЛЕНУ
Парламент сеет нам поправки,
И каждой он играет туш,
Но «наполняем мы прилавки»
За счёт опустошенья душ:
Стана в плену у криминала,
Бюджет – подобье общака,
А мы глядим на это вяло
Или совсем уже никак.
Но даже, если протестуем,
То так, что нас и не слыхать,
И потому пока впустую
Способны «шашками махать».
Так и идём, – внося поправки,
Играя туш, срывая куш…
А остальное – на прилавки
За счёт опустошенья душ.
СЕГОДНЯ – ВРЕМЯ ДИЛЕТАНТОВ
В стране ресурсов и талантов,
И Величайшей из Побед
Сегодня – время дилетантов,
Которым дан зелёный свет.
Они активны и речисты,
У них ресурсы и права…
Вот только «на руку нечисты» –
Гласит давно уже молва.
Молва бурлит и нарастает,
Порой, растерян и «гарант»,
Лишь неустанно процветает
Неистребимый дилетант.
Так и живём в стране талантов,
Где стало главной из «побед»
Сегодня – время дилетантов,
Которым дан зелёный свет.
* * *
Среди всеобщего разврата
Временщиков любых мастей
Глядит, как будто, виновато
Страна недавних моих дней.
Хотя недавность с каждым годом
Всё увеличивает срок,
Но рядом – параллельным ходом –
Идёт и памяти поток
О том, как жили и мечтали,
Как строили свою страну…
Ну, а сейчас на пьедестале,
Кто её продал на кону.
И в том мы сами виноваты, –
Что дали ход временщикам
В дни захлестнувшего разврата.
Теперь ответ держать и нам.
* * *
Мы бурлим, «под собою не чуя страны»,
Видно, здесь мы сегодня совсем не нужны:
Не нужны, так как мыслим и тем существуем,
Да и, истину мы не забыли простую,
Что судить надлежит по делам, а не фразам, –
Даже разум нам виден, иной раз, не сразу…
Но, в конечном итоге, почуешь всегда,
Где есть дело, а где – только дым и вода.
Потому и бурлим, что не чуем страны,
Хоть, наверное, здесь мы давно не нужны.
ФИДЕЛЬ
Мы на мели. И с этой мели
Звучит, отчётливо скорбя:
«Когда мы предали Фиделя,
Мы предали самих себя».
А он себе остался верен –
Не предавал и не хитрил,
Избрав однажды свою веру
Единственной из всех мерил.
Ему воздастся, нам воздастся –
Всем по заслугам. А сейчас
Он из вселенского пространства
Глядит с сочувствием на нас, –
На тех, кто предал и лукавит
В том, что «диктуют времена»,
И что не доллар нами правит…
Хотя он правит. И сполна.
ЭКСПРОМТ
Из года в год звучит: « В согласии
«Россия вспрянет ото сна»…
Ну, а сейчас у «самовластья»
Одни и те же имена.
Они в обойме. Их тасуют,
Переводя из «ветви в ветвь»,
А ветви эти не рискуют
С самих себя спросить ответ.
И потому, пока у власти
Такие будут «имена»,
«Звезда пленительного счастья»
Взойдёт в другие времена.
ДЕМОКРАТИЧЕСКИЙ ПРОВАЛ
В такое верилось едва ли,
Но мы давно уже идём
В тупик, куда себя загнали
«Демократическим путём».
И голосуем ли мы всуе,
Логический ли строим ряд
Или совсем не голосуем –
Один и тот же результат:
Нам всё «как надо» посчитают,
Представят «нужный» вариант,
Который может лишь оставить
Осадок в том, что виноват
Не кто-нибудь, в конечном счёте,
А сам, когда не угадал,
В «демократическом полёте
Демократический провал».
МИНУЯ РАЗУМА ПРЕДЕЛ
Всё это длится, длится, длится
Среди реальности, как бред, –
Полубессмысленные лица,
Страну сводящие на нет.
Они меняются местами,
Имея к нам иммунитет,
Но и при этом неустанно
Свою страну ведут на нет.
Хотя «свою» – сказать неверно,
Она для них – лишь «свой карман»,
А остальное безразмерно
Находит кров «средь дальних стран».
И в этой судорожной страсти,
Минуя разума предел,
Живут все эшелоны власти
И кто такую власть хотел.
РЕПЛИКА СНИЗУ
Сейчас вы – власть. Собой гордитесь.
В плену у собственных прикрас,
Вам изначально не до нас.
И потому нас не стыдитесь,
Тем самым приближая час,
Когда, «друзья, как ни садитесь»,
Посадят многих и из вас.
ИТОГИ ГОДА
Богатые стали богаче,
А бедные стали бедней,
И вряд ли могло быть иначе
В давно расслоённой стране.
Зловещая цифра «семнадцать»
Оформила свой силуэт.
Не дай Бог и ей состояться
Аккордом всех нынешних бед.
Но, если и будет иначе,
То главный итог наших дней… –
Богатые стали богаче,
А бедные стали бедней.
МЫ БЕЖИМ, ДОГОНЯЯ ДРУГ ДРУГА
Мы бежим, догоняя друг друга
По прямой, по кривой и по кругу,
Кто-то может поставить подножку
Из желания быть впереди, –
Это там, где играют без правил,
Чтоб к лукавой победе прийти.
Только финиш у всех одинаков, –
Нет на нём указательных знаков,
Лишь смыкаются наши пути.
Ну, память… – какую оставишь,
Не изменишь, и не переставишь:
Как ты жил, так тебе в ней идти.
|
* * *
У прозы жизни есть свой почерк,
И каждый силится понять,
В каких строках и междустрочьи
Высокий смысл отыскать, –
Найти поэзии начало,
Её возвышенный исток,
Чтоб в твой мирской отрезок малый
Вошёл и вечности поток.
* * *
Чтоб выросли крылья, нам много не надо –
Достаточно слова, достаточно взгляда.
А, чтобы они перестали расти,
Достаточно слова
И… взгляд отвести.
ОДА СОЛОМИНКЕ
В любые годы и погоды
Соломинке слагают оды –
Её протянутой руке,
Как знаку – здесь, невдалеке
Всегда есть, что тебе поможет.
Тогда тупик не так уж сложен, –
Вредна лишь мысль о тупике.
* * *
Не надо ждать, когда оценят,
Когда придут и позовут,
А делай только то, что ценишь,
И это не считай за труд.
НАМ ЗРИМЫ ЛИШЬ СУДЬБА И ПОЧВА
Сезон дождей, и всё смывает,
Как будто не было и нет
Тех очертаний, что скрывает
Один унылый силуэт.
Но даже в этом силуэте
По праву памяти своей
Живут недавние приметы
Из только что ушедших дней…
Дожди пройдут, – их тоже смоет,
Поскольку каждому свой срок…
И только вновь никто не сможет
Последний услыхать звонок.
Хотя и так сказать – неточно:
Никто не знает, где финал, –
Нам зримы лишь судьба и почва
Из промежутков и начал.
* * *
Первый снег, как чистый лист –
Без начала и финала,
Где не годом больше стало,
А лишь дни переплелись.
Этот белый переплёт –
Для какой-то главной книги –
Без сюжета и интриги –
Нас врачует каждый год.
Чтобы дней калейдоскоп
Чуть оставил свои ритмы
И в мечте или молитве
Устремился высоко.
Потому что чистый лист,
Как совет : «Остановись.
И заполни неспеша
Тем, чем полнится душа».
ЛИСТКИ КАЛЕНДАРЯ
Шуршат листки календаря,
И каждый что-то нам приносит,
А нас тихонько переносит
От января до января.
Так и идём из года в год, –
Пока мы в памяти пространства
Оно хранит к нам постоянство
Мирских и всех иных забот.
Им в каждом доме календарь
Своё диктует очертанье,
Выстраивая в этом здании
Этаж в очередной январь.
А тот опять уходит ввысь
Времён последующего года,
Чтобы из этого похода
Его шаги перенеслись
К другим листкам календаря,
Где всё опять начнёшь сначала,
Пока тебя не миновала
Твоя пора в его поре.
СЕБЯ НЕ ВЫНЕШЬ ИЗ КОНТЕКСТА
Себя не вынешь из контекста,
Поэтому любой твой шаг –
Плоды генетики. И с детства
Они диктуют – что и как.
А там, где ты не понимаешь,
Придёшь к чему-то или нет,
Видно, генетика одна лишь
Способна внятный дать ответ.
* * *
Не рождается истина в споре,
Спор нередко способствует ссоре,
А для истины есть диалог,
Где удобно услышать друг друга,
Где не дышат ни буря, ни вьюга.
Только слово…
И что ты в нём смог.
* * *
Когда уходит время вспять,
Ему на смену входит память,
И каждый в ней невольно занят,
В надежде, что-нибудь понять
Про «возвышающий обман»,
Да и, в коечном счёте, – кто мы
Или на что, порой, готовы,
Найдя «пылинку дальних стран».
Ведь мы живём здесь и сейчас,
А не в заоблачном «когда-то»,
И мы сверяем наши даты,
Которые глядят на нас –
С улыбкой или же в слезах –
Это зависит от причины…
Нас расставляет время чинно,
Чтоб о себе нам рассказать.
СОВРЕМЕННОЕ ИСКУССТВО
Сегодня – время деловых людей,
Они почти заполнили пространство
С одной идеей в виде постоянства:
Купи – продай. И больше нет идей.
Торгуем всем – в продаже даже «пар»,
Теперь проектом стало и искусство…
В таком «искусстве» потому и пусто,
Что «образ мира» превращён в товар.
* * *
Я живу в современном мире,
Он ко мне равнодушен и пуст,
Как к жильцу в опустевшей квартире
Отстающих обоев хруст.
И во многом живу тем, что слышу
Голоса моих давних дней,
От которых теперь завишу
С каждым днём всё сильней и сильней…
* * *
Всё больше в кнопки и экраны
Уходит двадцать первый век,
А с ним и то, что неустанно
Придумывает человек.
И сам, того не замечая,
Он превращается в предмет,
Как будто за его плечами
Вне кнопок жизни больше нет:
Рассветов нет и нет закатов,
Влюблённых глаз и драм судьбы…
Одни лишь полуфабрикаты, –
Включил, «отведал» и забыл…
Но вновь экранное убранство
Из кнопок извлекает мир,
Сводя духовное пространство
К пределам собственных квартир.
* * *
Настало время бездуховности,
Исчезли многие условности, –
Всё поддаётся упрощению
В сплошном потоке замещения…
Даже «любить», прошу прощения,
Теперь – лишь «строить отношения».
* * *
Неслышно возраст подступает –
Он не стучится, не звонит,
А лишь слегка напоминает:
Всему свой срок и свой зенит.
Всё чаще он тебе приносит
Дни расставаний насовсем,
Когда никто уже не спросит:
«Зачем так рано? Ну, зачем?!..»
И близорукими глазами
Ты в дальнозоркости своей
Увидишь сколько помнит память
Из самых дальних её дней.
Ты удивишься – как далёко
Она умеет заглянуть!
Порой, бывает так жестока –
Что до утра и не заснуть…
Но всё равно, в какой бы фазе
Ни проходил твой путь земной,
Его финал живёт во фразе,
Известной лишь судьбе одной.
ВДОХНОВЕНЬЕ
Из века в век о нём мечтают,
Надеясь, что, когда придёт,
Останется и не оставит
Тебя среди мирских забот.
Оно приходит и уходит,
Ни разу не предупредив,
Лишь оставляя нечто вроде
Эфира, где гостил мотив.
И потому не знаешь, был ли
Той мимолётности сюжет,
Где сразу вырастают крылья,
Которых не было и нет.
И о которых все мечтают…
Но, видно, так – из века в век:
Уйдёт, придёт и вновь оставит,
Тебя в надежде, человек.
* * *
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначая
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой итог земной готов.
Но он – земной – лишь запятая,
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб с непрочитанной станицы
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
* * *
У жизни мирской есть пределы,
У жизни духовной их нет.
И как ни живи, что ни делай –
Почти неизменен сюжет:
Сперва поддаёшься соблазнам,
Потом искупаешь грехи…
Порой, – очищенье, как праздник,
Где медные звуки тихи.
Живёшь, свою книгу листая,
Пока ни находишь ответ:
Лишь время мирское в нас тает,
А время духовное – нет.
* * *
В одиноком пространстве души
Есть какая-то искорка света,
От неё и исходят сюжеты,
Чьё развитие нами вершит.
Мы по ним воспаряем, и высь
Открывает с годами нам бездну,
Потому и, за что ни возьмись,
До конца ничего неизвестно.
Может, нам и пространство души
Для того дарит искорку света,
Чтобы каждому дать по сюжету
И достойно его завершить. |
