Эдуард Петренко «И неустанное стремленье в высоту» – Москва: Изд. «Российский писатель», 2016. – 96 с.
О том, что «стихотворение – это рентген души поэта», убеждаешься постоянно, поскольку по таким «рентгеновским снимкам», и судишь об авторе. Даже отдельное стихотворение, может многое сказать о его личности.
Для меня, например, поэт Эдуард Петренко немыслим без восьмистишия:
Души тугая тетива
Звенит призывно до утра.
Слова и рифмы, слившись в ряд,
Певучим строем в бой спешат.
И так рождаются стихи
Дуэтом мысли и строки.
И в этом творческом бою
Я мудрость жизни познаю.
Здесь есть очень важное откровение: у этого поэта «рождаются стихи дуэтом мысли и строки». А, когда они так рождаются, то ни в одной строке нет места лукавству, а потому и доверие к каждому слову – полное.
В стихотворении, которое Эдуард Петренко назвал «Поэзия», он поведал о сокровенном своей «творческой лаборатории»:
Случайный отблеск, мимолётный звук,
И шар земной как на ладони,
Всю ночь опять гнетёт бессонье.
А мысли стянуты пружиной,
И нем язык, и кажется – не выжить,
Падение во мгле без сил – и вдруг!
На миг от боли отрешенье,
И будто бы во сне прозренье –
Разорван этот адский круг!
И вдохновеньем обострённый слух,
И стон души, летящий в поднебесье,
И завершённость слов, как в песне…
Мне кажется, что такие состояния, как «тугая тетива», «мысли стянуты пружиной» … характерны для этого литератора – пишет ли он в жанре прозы, публицистики или поэзии, о которой идёт речь. Поскольку мне – читателю его произведений – это передаётся. Может, передаётся ещё и потому, что мы не только сверстники, а даже ровесники – оба рождены в год нашей Великой Победы, о чём он тоже пишет, оглядываясь на свою жизнь и анализируя её:
Я мир узнал, не зная той войны,
Родившийся в далёком сорок пятом,
Я стал ровесником победной той весны
И внуком непришедшего солдата.
Я стал наследником обугленных руин,
Сожжённых нив, расстрелянных селений,
Я, как святыню, эту жизнь хранил,
Спасённую тогда в огне сражений.
И песней колыбельной мне была
В окопах закалённая «Катюша»,
В ней наша сила русичей жила
И вольный дух, что враг не смог разрушить.
И с детства ненавидя ту войну,
И часто онемев от боли,
За всех бойцов я чувствовал вину,
В бессмертие ушедших поневоле.
Я мир узнал, не ведая войны,
Родившись в незабвенном сорок пятом,
Я – кровь и плоть победной той весны,
И был, страна, всегда твоим солдатом…
И, когда человек может ТАК чувствовать свою вину «за всех бойцов…, в бессмертие ушедших поневоле», он, действительно, «кровь и плоть победной той весны», а не просто ровесник Великой Победы.
Оттого и больно ему за сегодняшнее наше состояние, которому нет оправданий:
Да, так трудно далась Победа,
Отчего ж по прошествии лет
Ощущаешь, что кто-то предал
Нашей правды священной свет?
Может нам ликованье лишь снится
Если красный победный стяг –
Лишь огрызок музейной тряпицы,
А не сильной державы флаг?
Ведь под тем, кумачовым, когда-то
Шли в кровавый смертельный бой,
И под ним погибали солдаты,
Нам свободу неся и покой.
А теперь под цветным триколором
Слышим отзвуки тех же бед.
И опять чей-то злобный сговор
Оставляет мертвящий след.
Вновь Россия стоит на распутье,
Ищет в топком болоте брод.
Разорвали страну в лоскутья,
Превратив в нищету народ…
И будто продолжением этих строчек идёт полное боли стихотворение о том, что происходит нынче на малой Родине поэта – в Донбассе, поскольку всё, что происходит там, является звеном общей цепи, берущей начало в преступном распаде Советского Союза:
В Донбассе нынче в силе чёрный цвет
И детский взгляд от страха неподвижный.
Идёт война, и огненный рассвет
Сжигает ежедневно чьи-то жизни.
И цвет угля сегодня здесь не мил,
На траурных венках его приметы,
На лицах вдов, затихших у могил,
В сырых подвалах без тепла и света.
А над руинами опять жирует власть
И делит депутатские мандаты,
Не эта ли безудержная страсть
Опять сжигает города и хаты?
Царит в Донбассе нынче чёрный цвет
Как крик души и сгусток чьей-то боли,
И вновь встаёт обугленный рассвет
Над выжженным пшеничным полем…
Конечно же, у поэта сильных чувств Эдуарда Петренко его «тугая тетива» проявляется во всём, – о чём бы он ни писал. А поэтический спектр Эдуарда чрезвычайно широк, и пишет он не только о горьком, но и самом нежном. И тоже очень упруго.
Привожу его стихотворение о любви – самом сильном и трепетном на земле чувстве:
Проникну в глубину твоей души,
И, онемев, замру от восхищенья,
И захмелею, как в лесной тиши,
На грани отрешённого прозренья.
Подспудно вновь рождаются слова,
Шлифуясь в ярких отблесках рассвета,
А глаз твоих лучистых синева,
Опять встревожив, не даёт ответа.
И, кажется, что мир живёт без зла,
И настежь доброте открыты двери.
И так хочу, сгорев в себе до тла,
Всей этой теплотой тебя измерить…
Недаром же говорят, что высший дар человека – это дар любить. И тот, кто им обладает, не может не вызывать созвучия. Особенно, когда любовь проходит через страдания и сострадания:
Он не успел нажать на тормоза,
И сбитая собака на дороге,
Застыв, смотрела мне в глаза,
А судорга уже сводила ноги.
И уходила жизнь в предсмертной муке,
И взгляд твердел, как жидкое стекло,
И лечь хотелось рядом с сукой,
Отдав ей до конца своё тепло…
И всё-таки, когда человек рождён с мироощущением поэта, он непременно в какой-то момент скажет, может быть, о самом главном, о чём, как нынче любят говорить, мечтает «метафизически»:
Я не верю ни в чёрта, ни в Бога,
И, отвергнув порядок престижный,
Я уйду на большую дорогу,
В лабиринт, что зовётся жизнью.
Уподоблюсь хмельному ветру
И застыну морозной вязью,
Плотью всей, будто чистым спектром,
Я проникну в причинные связи.
Обернусь вдруг стихией морскою,
И прильну к твоим диким коленям,
А потом белопенной волною
Убегу из коварного плена…
Конечно, здесь «не верю ни в чёрта, ни в Бога» – поэтическая гипербола, потому что для Эдуарда Петренко святыни есть. И одна из них – Слово. А, значит, сказанное в Евангелие от Иоанна: «В начале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было Бог», является внутренним правилом всего пространства его души. Наверное, даже способом жить.
Думаю, именно поэтому строки его произведений и дышат «чистым спектром», цельной натуры поэта с «неустанным стремленьем в высоту».
Впрочем, послушаем самого поэта.
Эдуард ПЕТРЕНКО
(Стихи из сборника «И неустанное стремленье в высоту…»)
***
Если будет Россия,
Значит, будешь и ты!
Собери только силы
У последней черты.
Видно, русичам снова
Подниматься на бой
За обитель-основу,
Что зовётся страной.
За избитые судьбы,
Душ поверженных сбой,
Не терять только путь бы
Нашей правды святой.
Если Русь не убудет,
Не сотлеет во прах,
Значит, русские люди
Не изчезнут в веках.
Если будет Россия,
Значит, будешь и ты!
Собери только силы
У последней черты...
СЛОВЕНСКОЕ ПОЛЕ
Жизнь прожить – не поле перейти...
Ну а это поле под Изборском –
Как начало трудного пути,
Как времён былинных отголоски.
Славилась всегда святая Русь
Необъятным полевым раздольем,
Ну а здесь сжимает сердце грусть
Вперемешку с гордостью и болью.
Здесь врага встречали псковичи.
Сколько в битвах тех сгорело судеб!
Но доныне бьют Словенские ключи
И в сердцах живую веру будят.
Нет, не взять Россию на излом,
И сегодня здесь стоит по праву
Под крестом святым высокий холм
Как нетленный символ русской славы.
И умом Россию не понять,
Полевым раздольем не измерить,
Эту землю нужно просто знать,
В эту землю нужно просто верить!..
СКОБАРЬ
Нагретый добела металл
Поёт на жёсткой наковальне,
И в горне том - души накал,
Моё скобарское призвание.
У кузнеца – особый дар,
В нём страсть огня, руки сноровка,
И ух! И ах! Ещё удар –
И мир застыл в одной поковке.
А кто-то звонкою скобой
Сведёт венцы избы просторной.
Так связан я одной судьбой
С моей Россией непокорной...
ПАМЯТИ ВАДИМА НЕГАТУРОВА
Не он горел, душа его горела
И разум обезумевший пылал,
Когда в дыму, под снайперским прицелом
Последние он строчки написал.
Они ворвались в мир, как завещанье,
Как миг прозренья в той святой борьбе,
Как всплеск души, живущей ожиданьем
И помыслом возвышенным небес.
И те стихи, как вызов изуверам,
Несущих в мир кровавый отблеск войн,
Погрязших в блуде, жадности, химерах,
Где слышен сатанинский вой.
А те стихи горят бессмертным светом
И будят совесть в молодых сердцах.
Не потому ль, что он погиб поэтом,
Влюблённым в жизнь оставшись до конца?..
***
Я стихов не пишу!
Я строкой обновиться спешу.
Измозолю всю душу в словах
Через боль, ликованье и страх.
Для меня слово, будто причастье,
И не надо другого счастья.
Словом чистым хочу умыться,
Как живою водой окропиться.
А поэзия - это песня,
Когда птицей летишь в поднебесье,
Когда в муке счастливой пера
Прорастает зерно добра.
Я стихов не пишу,
Я стихами живу и дышу!..
***
Поставила счетчик кукушка
Тариф неизменный «ку-ку»,
Не стану вещунью я слушать
И время хватать на лету.
Пусть мчится конем быстроходным,
И годы, как пыль от копыт,
От смерти уйти невозможно,
А значит, взахлеб буду жить.
Любить, не считая минуты,
Страдать, не цепляясь за миг,
И быть благодарным кому-то
За всё, что узнал и постиг...
***
Вся жизнь – пленительный задел
И роковое завершенье,
Но только жаль, что не сумел
Узнать свое предназначенье.
Что зачастую жил впотьмах
И спотыкался по дороге,
Судил людей я второпях
И мерил по канонам строгим.
А жизнь единственный причал
В жестоком мире отчужденья,
Она – начало всех начал
В извечном круге обновленья...
***
Политики в сборе,
Ведь выборы скоро,
Опять хорохорится власть,
А «пипл» так спокоен,
Он жизнью доволен –
Ему бы зрелищ и хлеба всласть!
Дебаты в разгаре,
В эфире свары,
Политикам не до потех,
Оно и понятно:
В России приватно
С мандатом живет человек.
А выборы грянут,
Опять ведь обманут,
Сыграют в крутой «лохотрон»,
А «пиплу» не больно,
И власть вся довольна,
И вновь торжествует закон...
***
Какое всегда мученье
В мир сущего погруженье,
И новое осмысленье,
И вдруг, как во сне, прозренье.
Какое все-таки счастье
Рвать душу свою на части,
И каждое стихотворенье
Как праздник, как день рожденья,
И каждое жизни мгновенье
Счастливое обретенье...
***
Забыв о жизни, окунусь
Я в чашу трепетного света,
И детство растревожит пусть
Своей бесхитростною метой.
И окрыленностью души
Во мне пусть юность отзовется,
А всё, чем мучился и жил,
Великодушием вернется... |
***
Если солнце купается в лужах
И нежней облаков пелена,
Если сердце устало от стужи,
Значит, снова пришла весна.
И опять полыхают рассветы,
А в душе забродил непокой,
Значит, кто-то родился где-то
И пополнился род людской.
И обида твоя, и участье,
И нелегкая жизни стезя,
Значит, все, что зовется счастьем,
Без потерь обрести нельзя...
***
Иссохший сруб скрипит и стонет,
Ведро, коснувшись глубины,
С какой-то сладкою истомой
Пьет свежесть стылую воды.
А солнце раскаленным диском
Упрямо катится в зенит,
И не хочу я жить без рисков,
И жажды той не утолить.
И в этом жадном устремленье
Боюсь душою я остыть,
И глубина, как порожденье
И продолженье высоты...
***
На дорогах – мосты,
На развилках – посты
И шлагбаумов взмах запретный,
А любовь - счастья миг
И как боль на двоих,
Ну а чаще, как крик безответный.
На могилах – кресты,
У надгробий – цветы
И дрожащие скорбно свечи,
А над нами – звезда
Так чиста, молода
И ведущая в даль, в бесконечность.
А за далью – рассвет
И малиновый цвет,
Будто всполох далекого детства.
От судьбины своей –
Хоть умри, хоть убей –
Нам с тобой никуда не деться...
***
Не бывает любви виноватой,
Есть опасная стылость души,
Так зачем, разлюбивши когда-то,
Мы обманом забыться спешим?
И глотая бессильные слезы,
Почему-то не можем понять,
Когда сохнут весною березы,
Знать, корням до воды не достать.
Птице вольной не жить без простора,
Роднику – без живой глубины,
А фальшивое счастье – лишь сговор,
И трусливый уход от вины...
***
Я тишину люблю, но тихих опасаюсь,
Молчание - предательству сродни,
Я молчаливых обходить стараюсь
И не жалея, им назло, сжигаю дни.
Мне не понять, когда в других таится
Молчанием накопленное зло,
И кажется: уходит по крупицам
Из сердца вожделенное тепло.
Тогда в лесную тишину спешу я,
И, обретая приобщенья дар,
Ищу добро, как праведность святую,
В своей душе и прожитых годах...
***
Насовсем никогда не уходят,
Разлюбившая женщина вдруг
Или предавший подло друг
Остаются для нас навсегда
В наших стиснутых болью сердцах.
А черёмуха белою вьюгой
Заметает былого дни,
Мы остались с тобой одни,
И теряем друг друг следы
В этом шумном, жестоком мире.
То ли кажется, то ли снится:
Будто тенькает вновь синица
В белопенном, цветущем саду,
И как прежде, у всех на виду,
На прощанье уже не целуешь,
И уже ни к кому не ревнуешь
Безразличная ко всему...
Не забуду тебя никогда,
В этой жизни ничто не проходит,
И любимые вдруг не уходят,
И неверные наши друзья,
Рядом с нами идут до конца,
И живут, оставаясь в сердцах,
Каждый раз приходя тихой болью...
***
Уходят люди за заборы,
Как будто прячась от себя,
И за оградой в нудных спорах
Всё ищут правду Бытия.
И душ сужается пространство,
В быту хиреет кругозор,
А мелкодушиие и чванство
Хранит незыблемый забор...
***
Бывает не любовь, а только опьяненье,
Глоток незрелого и мутного вина.
Я – за любовь, без страха и старенья
Без накипи скаредности и зла.
Я – за любовь открытую, как песня,
Зовущую в безудержную даль,
Когда в душе от слов безумных тесно
И хочется от нежности рыдать.
А если вдруг, устав от ожиданья,
Уйдет любовь без муки и борьбы,
Приму её на вечное закланье
Своей нелёгкой и истерзанной судьбы...
***
Вся жизнь – к тебе одной дорога
Через разлуки, встречи, перелеты.
И я любил и не был недотрогой,
О, Женщина моя, признайся: кто ты?
Я шел к тебе бессонными ночами
И уходил бездумно от кого-то,
Но почему с тобой не повстречались?
Желанная моя, скажи мне: кто ты?
В озерах я искал тебя бездонно-синих
И на речных скалистых поворотах,
И жду тебя вовеки и отныне,
Любимая моя, ответь мне: кто ты?..
***
Аэропорт люблю, предчувствие полета
И затаенный миг слиянья с высотой,
И неба ширь, как максимум отсчета,
И горизонт, как перевал крутой.
Душа, ликуя, рвется ввысь,
А там, внизу – вся боль разлуки,
А там, внизу, куда ни оглянись,
Твои глаза и преданные руки.
А жизнь из взлетов и падений,
Вся – переход порыва в красоту,
И вечный зов, и жажда обновленья,
И неустанное стремленье в высоту… |
|
|
|