|
***
Памяти Родиона Лютого
Я с вами, птицы, говорю
На вашем птичьем.
Я так давно боготворю
Его величье.
По человечьим выживать
Устал законам.
И свистом крыл хочу я стать
И вашим звоном.
13.08.2020
ЛЕБЕДЬ БЕЛАЯ
Римме Лютой
То не ветер с Бел-Алатыря
Вести в горсточке носил,
То мне птица-Сирин плакала
Сказку из последних сил.
То не ветер исповедовал
Гору горькую Горюн,
Это сказку мне поведала
Птица-дева Гамаюн.
Там, где Ворон перья выронил,
Сокол ясный пролетал.
Сокол Ворона повыловил.
Ворон речи затевал.
«Ясный, ясный ты Соколушко!
Смертным боем не когти!
Расскажу я, где Лебёдушка!
К воронятам отпусти!
Воронята плачут, бедные!
Я-то им всего нужней!
А у Лебедь – тело белое!
Много облака нежней!
Расскажу я, где Лебёдушка
Морем синим проплыла,
Со склонённою головушкой,
Белы-белы два крыла!».
Жили в поры те далёкие
Сокол Быстрые крыла,
Чёрный Ворон, мрачно клёкая,
Лебедь Белая была,
В море синем крылья плещутся.
Да далёко среди дюн,
Сказки сказывали вещие,
Птицы Сирин, Гамаюн.
Воронят за-ради, вызнавший,
Сокол устремил полёт,
В те края, где шейку выгнувши,
Лебедь белая плывёт.
Небеса тому свидетели,
Не устала налетать
Птица-Сокол, Птице-Лебеди,
Тело белое терзать.
И летели белы пёрышки
Среди зорек и зарниц,
И, тоскуя по Лебёдушке,
Обращались в певчих птиц.
И с тех пор, как Сокол праздновал,
И долины, и леса
Населили птицы разные,
О ста звонких голосах.
А из само-само белого,
Из изранена крыла
Птица-Матерь Лебедь Белая,
Возродившись, поплыла.
То не ветер с Бел-Алатыря,
То не плач с Горы-Горюн,
Это – сказку Сирин плакала,
Да вещала Гамаюн.
Сколь времён назад слетело…
Сколь достанет наперёд…
Сколь не станет!
Лебедь белая
Всё плывёт, плывёт, плывёт.
13.08.2020
***
Василию Килякову
Ещё не август. Но уже
Так тонок свет и звук скользящий,
Что не на дальнем рубеже
День с паутиною летящей.
Июльским духом полдень – всклень.
И каждый улей мёдом полон.
Вот-вот, на крыши деревень
Прольются звоны колоколен.
И слух настолько стал острей,
Что слышен хор иконостаса.
И ветви яблонь тяжелей,
В преддверье яблочного Спаса.
И, безусловно, знаешь ты
Зачем сейчас – совсем не в мае –
Вздыхают поздние цветы,
Соцветья миру открывая.
И дышит, травами шурша,
И, успокоясь, ветер тише.
Так ищет каждая душа –
Светлее быть и Богу ближе.
31.07.2020
ТИШИНА
Я слышал, как отговорили
Цветы и те, и те, и те…
Но, слава Богу, все забыли
О летней, праздной суете.
Вода уносит лодку тихо.
Вода её теряет след.
Не то, что возгласа и крика,
Уже тебя как будто нет.
И всё к прозрачности стремиться.
На всём молчания печать.
Молиться хочется, молиться…
Но, пуще, хочется молчать.
И слушать, слушать – у околицы
Уже который день подряд,
Рябина молится, и молится,
И кисти красные горят.
13. 08.2020
***
Я отрешусь от суеты.
И окунусь в пределы края,
Где слышно, как поют цветы,
Когда под солнцем дождь играет.
Вдали от шумных городов,
Я знаю, есть такое счастье,
Как равным быть среди цветов,
В их жизни принимать участье!
Пускай ветра и обметут
Их цвет, пределы обозначив.
Я – слышал, как цветы поют!
И потому, им вслед заплачу.
Зима. Снега идут, идут,
Я им, прекрасным, не перечу.
Но, помня, как цветы поют,
Я всё же жду с цветами встречи.
14.08.2020.
ЛАСТОЧКИ УЛЕТЕЛИ
В старом парке, в шахматах умелые,
Со слюдою стёклышек в очках,
Чёрными сражаются и белыми,
Два благообразных старичка.
– Вы сегодня ласточек не видели?
– Нет, любезный!
– Ах, какая жаль!
– Улетают, к осени, родимые,
В Африку. В неведомую даль.
– В Азию!
Другой тот час обмолвился.
– Так у внука книги говорят!
… Всё одно… Печалью и безмолвием
Небеса высокие горят.
Говорит один: – Теперь до мая,
Двигая ферзя: – А я сюда!
А соперник, партию сдавая,
Думает: «А может навсегда…».
15.08.2020
***
Дмитрию Ермакову
Всё реже заходят друзья.
Звучат телефонные речи.
И чаще встречаться нельзя.
И вечер ложится на плечи.
Который уж август подряд
Рассветы тебя не встречают.
Всё больше закаты горят,
Верне, уже догорают.
Ещё один август прошёл.
Ты годы свои окликаешь
И думаешь, как хорошо –
Когда никого не теряешь.
Ещё один август прошёл.
И вечер ложится на плечи.
И думаешь, как хорошо!
Пускай телефонные речи.
20.08.2020
|
К РЕЙТИНГАМ
Вы стали молиться на тени.
Забыли про светлые дни,
Как славно писать «на колене»
Бессмертные песни свои.
Ну что вам те рейтинги списки?
Откройте же к небу глаза!
Меняйте дороги, прописки.
Не надо менять голоса.
В насущных заботах о хлебе,
Прислушайтесь – небо кричит,
Что голос поэта на небе
Живёт! На земле лишь звучит.
Ваш голос у неба в залоге!
Так пойте, как дети поют!
А рейтинги, как некрологи,
Составят – повесят – сорвут.
10.08.2020 ИСТОРИЯ ОДНОГО ДОЖДЯ
Дождь с утра прошёлся тихо,
Пыль дорожную прибил,
Намочил подолы липам,
Куст рябиновый умыл.
По началу, осторожный,
Поглядел со всех сторон,
А, когда по воле божьей,
Пали молния и гром,
Пал и он. Уже не хлипкий.
По крестьянски, хорошо!
От калитки до калитки
Шёл, плясал! Плясал и шёл!
С теми липами связался,
Что с утра ещё знаком,
Расходился, расплясался
Без рубахи босиком!
Уж, одной Матрёне-липе,
Повезло, так повезло!
Столь вниманья уделил ей,
Платье – груди облегло!
Ей хмелеть бы, млеть бы, либо
Хулигана обнимать!
А она, Матрёна-липа!
Платье, снявши, - отжимать!
Плечи белы! Тело гоже!
А коленочки белей!
Он их - гладить осторожно.
А она ему «Не смей!»
Он ей, - Любо, Липа! Любо!
Он дождиночки дарит.
А она, брыкаясь, «Глупый!»,
Да «Острожник!» говорит.
Знать, порушила Матрёна
Этой выходкой своей
Все мечтанья… Дождь ядрёней
Заходил, ещё сильней!
Оскользнулся на дороге,
И, без давешних, без сил,
Сосняком, изранив ноги,
Даже ельником ходил!
И с такой сердешной болью!
Выглядя нехорошо,
Он шатался в чистом поле,
Где, сердешный, и прошёл.
08.08.2020
СИРЕНЕВОЕ ПЛАТЬЕ
На вас сиреневое платье.
И вечер так сиренью полон,
Что каждый ваш изящный локон,
На шею падает, как счастье.
И каждый локон верит в счастье –
Вот-вот! Чуть-чуть! Он разовьётся!
И счастья большего коснется –
Того сиреневого платья.
А ветер, что сиренью полон,
Он своего не знает счастья!
Перебирая каждый локон,
Лаская вас и ваше платье.
ГОЛУБКА
Ну что ты сидишь сиротливо,
Голубка! Каков твой удел?
Ужели твой друг сизокрылый
К голубке другой улетел?
Иль детки твои оперились,
Крылами махнули тебе?
Какая обида явилась
Твоей голубиной судьбе?
На зёрен, тебе, дорогая!
На зёрен, хорошая! – Вот!
Но смотрит она, не мигая,
И зёрен она не берёт.
От птицы любой невелички,
Что даже в неволе поют,
Ну разве не радостью птичьей,
Все птицы на свете живут?
Не может же быть беспричинной
Печаль. Ну, такого же нет!
Но…
Если она голубиный
И грустный к тому же поэт?..
И смотрит, затем, не мигая,
И зёрен, затем не берёт,
Что – грустные песни слагает
И, может, вот-вот, запоёт.
17.08.2020
ПАМЯТИ МАРИНЫ
Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.
Марина Цветаева
И чисто дышат воды, и светло.
И лист багрян. И по утрам туманы.
Рябину? Нет, ещё не обожгло.
Но смотрит вдаль она, как будто странно.
Как будто там, где заводи светлы,
Елабужские ночи стали длинны.
И в лунном свете, около ветлы –
Тревожен образ, милой ей Марины.
В судьбе поэта каждый виноват.
И тихо мироточит образ Спаса,
Всё потому – остался лишь закат,
Один закат до рокового часа!
И нам, рябина, времена придут.
И ордера предъявят нам и числа.
Когда, Марины руки упадут,
То обожжёт тебе морозом кисти.
Зайдёшься в крике от таких вестей!
Но громче крика, громче! Станет лепет…
Когда любого молишь: «Брать не смей!
Они её!.. и жар кистей, и трепет!»
И каждый год тебе теперь гореть
До сентября предчувствием разлуки.
Кричать! Просить. И, снова не успеть…
Елабуга. Закат. Марины руки…
Обычно, в эти дни ещё тепло.
Ни в тишине, ни в красках нет изъяна.
И дышит август чисто и светло!
Лишь холодны в Елабуге туманы.
08.08.2020
СНЕГ НА ПОКРОВА
Татьяне Криницкой
Леса пусты. Печальны нивы.
Перекрестил поля Христос.
Качают липы сиротливо
Цветы грачиных чёрных гнёзд.
И в колеях дорожных, в поле,
На лужах лёд нет-нет блеснёт.
Как будто Русь до лучшей доли,
Перекрестясь, вот-вот уснёт.
В такие дни, обычно смело,
И предъявляя все права,
Ложится самый-самый первый,
Белейший снег на Покрова…
19.08.2020
***
Елене Березиной-Трусовой
Воздух предзимьем настоян.
Липы, построившись в ряд,
Слушают, как колокольни
Между собой говорят.
Вечер, на солнце набросив,
Бледно-сиреневый плат,
С маковок в небо подбросил
Галок, и галки кричат.
Поля вечерняя скатерть…
Только и не достаёт –
Слышать, как Божия Матерь
Сына качая, поёт.
19.08.2020 |
