Валентина КОРОСТЕЛЁВА
НЕ БЕСПАМЯТНЫ МЫ…

НЕТ ГРАНИЦ ДЛЯ ПОЭЗИИ

Творчество живёт по своим законам. И вот интересный и несколько неожиданный для меня факт: в Болгарии вышло сувенирное издание моих стихов в переводах классика славянской литературы, автора многих произведений в поэзии и прозе  Тихомира Йорданова. Книга родилась в результате творческой дружбы двух писателей, никогда не бывших знакомыми. Конечно же, автором в первую очередь отбиралось близкое своей душе, и то, что отвечает чаяниям братского славянского народа, переживающего непростой исторический период, как и мы. Именно поэтому в книгу вошли не только лирические стихи, но и близкие по духу - гражданского звучания. Само название её – «Одна у нас судьба» - говорит о многом.

Сберегая культурные связи, чем всегда гордились наши народы, Тихомир Йорданов подготовил солидный том переводов на болгарский язык современных русских поэтов. Истинный подвижник славянского слова, он вложил в этот труд не только мастерство профессионального писателя, но и душу свою – чтобы даже в это коварное время оставались на высоте  давние исторические и духовные связи Болгарии и России.

Однако выход ценного издания под вопросом, и причина банальна, как серый осенний день: нужны средства. Хочется верить, что весомая работа Тихомира Йорданова, переводившего на высоком уровне в том числе классику русской поэзии, - увидит наконец-то свет и будет встречена с благодарностью истинными ценителями поэзии в обеих странах.

Пользуясь случаем, читателям сайта предлагаю свои новые стихи.

Валентина КОРОСТЕЛЁВА

СИРЕНЬ
Уходят туманы и ересь
Всего, чему имя не дам.
Какая же всё-таки прелесть –
Сирень по запевшим садам!

Как будто и не было прежде
Ни мая, ни ивовых кос…
Какая же всё-таки нежность
Пронзает и душу, и мозг!

Казалось – от жизни устали:
Работа да серый уют.
Какие же всё-таки дали
За белой купелью встают!

НЕТУ РЯДОМ СМЕЛЯКОВА…
Были редкостью иконы,
Но – какие голоса!..
Я любила Смелякова,
Словно мудрого отца.

И была за ним победа,
Тронуть стоило струну…
Что-то он такое ведал,
Что немногим по уму.

Открываю книгу снова –
Сердце просится в полёт…
У него такое слово –
Тихо за душу берёт.

Годы жизнь перевернули,
Неспокойно на душе.
Отливает ворог пули,
И не та страна уже.

Рынка жгучие оковы
Не остудишь и зимой…
Нету рядом Смелякова –
Части родины самой.

ЕЙ ЖЕ БОГ!..
Тянулись утра еле-еле,
А нынче и день – кверху дном!
Как листья вокруг заблестели
И как зашумели притом!

Отброшены сны и приметы,
В цветеньи бушуют сады,
И с этим врачующим ветром
Откуда-то мчатся мечты!

Уже и сомненья не гложут,
Уже и далече – беда…
А может, а может, а может –
Не в прошлом – и жизнь, и звезда?

И близится с летом свиданье,
И тает с надеждой межа,
И замерли дни в ожиданьи,
И жизнь – ей же бог – хороша!..

НЕ БЕСПАМЯТНЫ МЫ…
Вновь бряцают оружием ржавым,
Превратились друзья во врагов.
Напрягается снова держава,
Как и было вовеки веков.

Но историю помнят едва ли –
Те, что скалятся ночью и днём.
Нас  пугали и нас убивали,
Ну, а мы, как известно, - живём.

Не беспамятны мы, не пугливы,
Новых бесов погоним взашей:
Переможем свою терпеливость,
Перемелем любых плохишей!

РУССКИЕ ТУМАНЫ
Прошла пора - и комаров, и зноя,
Вот-вот и птицы ринутся в полёт…
Туман колдует над водой стальною,
В урочный час по озеру плывёт.

И в этот миг природа не слепая,
Сменяются сюжеты на глазах,
Как будто жизнь сквозь дымку проступает –
Её тепло, и броды, и размах.

И тайнами наполнен день осенний,
Нежданных сказок дивная пора…
Туман – как волшебство и как спасенье
От жизни, слишком щедрой на ветра.

И день грядущий приоткроет вежды,
И кто-то скажет: «Господи, спаси!»
Плывёт туман, и множатся надежды.
А как же без надежды на Руси?..

ОБИДНО
Что ныне творится с Землёю!
Как люди терзают её
И мучают сердце больное,
Своё ублажая быльё!

В грязи и крови их дорога,
В карманах – разбоя ножи,
И нет ни суда и ни бога
Над хищным оскалом души!

Когда отщепенцы жируют
И бедствует прочий народ, -
Обидно за землю родную,
За весь человеческий род!

 

 

ОКТЯБРЬСКОЕ
Далеко как будто бы морозы,
Только день предчувствием ведом.
Вот и сквозь понурую берёзу
Каменный просвечивает дом.

А через дорогу, на просторе
В пышной кроне словно замер клён,
Ветры и дожди ему – не горе, -
По макушку летом напоён.

Тянет снова за реку, в деревню -
Постоять, как было, на юру,
Где дрожат лимонные деревья
На октябрьском солнечном ветру, -

Чтоб прожгло неведомое счастье,
Боли и сомнения круша,
Чтоб вошла в осеннее ненастье
Умиротворённая душа…

РАЗГОВОР
Когда пурга в душе и одиноко,
Одно лицо угадывает взор,
И вот уже издалека-далёка
Я с мамой продолжаю разговор.

Беседа наша долгая, земная.
Волнуюсь, быть непонятой боюсь
И снова, снова что-то объясняю
И в чём-то – руку на сердце – винюсь.

… И чем-то благодатным вдруг повеет,
Как будто с неба ангелы слетят,
И будет снова всех живых живее
Её с портрета сокровенный взгляд…

ЗОЛОТЫЕ ПИСЬМЕНА
«Клён ты мой опавший...»
С.Есенин
Говорят, поэзия уходит,
Так же, как уходят времена,
Но она живёт ещё в народе,
Греют золотые письмена.

Не пора ли выдернуть беруши,
Что замкнули души и мозги,
Просто песню осени послушать,
Тихий шелест листьев у реки,

Голову поднять к роскошным кронам,
Что свою затеяли игру...
И сияют пряниками клёны
На осеннем праздничном пиру.

В стороне от будничной мороки –
В чём живём, терзаясь и спеша,
Вспомнятся есенинские строки,
Дрогнет благодарная душа...

ПРИЧАЛЫ
Мир другой - и другие причалы,
Всё тревожней России судьба...
Только б выжило Божье начало
И душа не теряла себя!

В свете плохо - и чистым, и слабым,
А у сильных – недобрый оскал.
Ездят по миру, пляшут под АББУ,
Мир кроят без судов и лекал.

А когда безобразие это
Примет страшный для всех оборот, -
Повернётся к России планета,
Блудной дочерью в ноги падёт!

НА ПОВОРОТЕ
Ветра промчатся над рябинами,
Тряхнут рубинами кистей…
Каштанов крылья ястребиные
Замрут в предчувствии дождей.

В душе растерянно и голодно,
Последний высушен цветок…
А вот и дождь, и снег, и холода
Вонзённый в сердце коготок…

СВЕТЛАЯ СИЛА
                                 «…И чёрные идут, идут снега,
                                    И белые не выпросить у Бога».
                                                 А.Шацков
А нам не привыкать к любым снегам,
У нас сама история такая.
Мы научились и прощать врагам,
И биться насмерть, кровью истекая.

А что до белых, искристых снегов, -
Они в душе, как свет или ромашки,
И нет у этой силы берегов,
И потому бессмертно «Знайте наших!».

Опять гуляют чёрные снега,
На солнце снова тучи наползают,
Тревогой наливается строка, -
Но Сергий славный и сегодня с нами.
26.07.14

СНЕЖНОЕ ДИВО
На аллее уснувшего сада,
Где трава неживая лежит,
Еле слышная песнь снегопада
Над душою опять ворожит…

То ли явь, то ли всё ж сновиденье
В стороне от людской суеты.
Заметает былые сомненья,
Заметает земные следы…

Сердцем правит забытая нега,
По аллее бельчонок бежит…
Этой музыкой тихого снега,
Как молитвой, душа дорожит!

Пользуясь случаем, редакция "Российского писателя" поздравляет Валентину Коростелёву с днём рождения! Желаем радости, здоровья, вдохновения!
Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"
Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную