| Эмма МЕНЬШИКОВА
ДЕРЕВЬЯМ
Вот и кончилась ваша пора…
Стынут кисти понурой рябины.
Листья клёнов мерцают рубином
В тусклой изморози октября…
Тает золото лип и берёз –
Охра быстро выходит из моды.
Только ель благородной породы
Подготовилась к жизни всерьёз.
Вся с иголочки – в стужу и зной,
Важно дремлет, в меха разодета…
А при ней – тополей целый строй
На посту и зимою и летом.
Их листва серебрится пока,
Но наступит черёд тополиный –
И под снегом замрут исполины,
Потеряв свой наряд до листка…
Розоватые платья осин
Тонким кружевом светятся, вьются…
Но тускнеет небесная синь,
И с заснеженных горных вершин
К нам ветра леденящие рвутся…
С высей стелется дождь пеленой,
Никнут в страхе печальные ветки…
Не пугайтесь, деревья, весной
Вы опять зашумите листвой –
Это мы ускользаем навеки.
* * *
Рдеет осень словно куст
Купины неопалимой.
На губах рябины вкус.
Журавли унылым клином
Над полями кружат, для
Расставанья с отчим краем…
Пламенеют листья рьяно,
Но горит и не сгорает,
Жизнь, не знающая тла…
НА СМЕРТЬ БУДАНОВА
Какие поборники нравов!
Какой демонстрируют пыл!
Теперь-то полковник Буданов
И впрямь все грехи искупил.
Ему угрожали расправой,
Уже никого не боясь,
Чтоб в этой разборке кровавой
Ещё и в Россию попасть.
На лавках старушки сидели,
А двор уже был западнёй.
И пули летели, летели
Одна за одной…
Его расстреляли из мести,
Спасли от Святого Суда.
Карая без права и чести,
На Крест вознесли навсегда.
Ещё одно русское сердце
Овеяли славой святых…
Теперь он уже страстотерпец
И смотрит на нас с высоты…
19 июня 2011 г.
СВЕТ В ДУШЕ
Ни краски за окном: уныло, хмуро.
Всё передашь простым карандашом –
Унылый фон, деревьев строй понурый,
Прохожих крючковатые фигуры
Под семенящим вкрадчивым дождём…
Таким пейзажем трудно умилиться –
Дороги вдрызг и пасмурные лица,
А всё стою у тусклого окна –
И свет в душе…
И хочется молиться
За всё, за всё, чем жизнь озарена…
* * *
А что ноябрь… Уже и в нём
Свою изыскиваешь прелесть.
Не краски сочные приелись,
А жизнь короче с каждым днём,
И с упоением глядишь
В её холодное бесстрастье…
А на душе такая тишь,
Как перед таинством причастья.
* * *
По мужику всё слёзы лили…
Мол, пашет, сеет ни за грош.
А нынче мужика – дожили! –
По всей деревне не найдёшь.
Там тишина, как на Успенье,
Одни старухи держат фронт –
И не сдают родные стены,
Пока Господь не приберёт,
И гнутся над родной землицей,
Перетирая каждый ком
В своих натруженных десницах,
А ночью молятся о том,
Чтоб внуки выросли скорее
И чтобы не было войны…
И да воздаст Господь по вере
Старухам этим, чьи сыны
Лежат до срока на погостах,
Храня хоть эти рубежи...
А бабки бьются на форпостах,
Что от межи и до межи…
* * *
Есть имена – как знаки, как спасенье…
Когда во мраке безвременья гибнут души,
Во исцеление – Сергей Есенин,
Для воскресения – великий Пушкин.
Есть имена – как песни, как знамёна,
Их чтят и берегут превыше жизни.
Есть имена – как храмы, как законы,
Как скрепы для стояния Отчизны.
С такими именами на забралах
Мы русскими имеем право зваться –
И Пушкиным, сквозь времена и дали,
Аукаться во тьме, перекликаться…
|
