КОЛОКОЛЬНАЯ ПЕСНЬ
На Покров подморозило.
Разошлись облака.
Неба блёклое озеро
Расступилось слегка…
И печально и благостно,
Словно где-то вдали,
Колокольцыпоярусно
Свою песнь завели…
Главный пел о несбывшемся –
Утешал, а не пел!
Над избою и вишнею
Низко-низко летел
Его голос размеренный,
Разливаясь окрест…
Остальные уверенно
Ввысь несли свою весть…
Словно пели грядущее,
Возвещали его…
И надеждой ликующей
Плыл по воздуху звон.
И казалось, за окнами
Мир застыл, не дыша…
Колокольными звонами
Упивалась душа.
***
А что ноябрь… Уже и в нём
Свою изыскиваешь прелесть.
Не краски сочные приелись,
А жизнь короче с каждым днём,
И с упоением глядишь
В её холодное бесстрастье…
А на душе такая тишь,
Как перед таинством причастья.
***
Густые облака
висят сплошной завесой,
И клонятся дымы
под тяжестью небесной,
И всё трудней дышать,
и на душе тревога,
Что меркнет белый свет
и не видна дорога…
***
Есть простые слова, но за ними
И судьба, и любовь, и земля.
Это хрусткие снежные зимы,
Это древние стены Кремля.
Сколько б времени дальше ни виться,
Будут вечно звучать и спасать
Красный угол, святая водица,
Пустынь Оптина, Павлов Посад…
Есть слова как пароль, как примета
Уз надежных и скреп вековых.
Это строки державных поэтов,
И молитвы великих святых.
Это имя, которым крестили,
Это мамина тихая грусть…
И встает за словами простыми
Наша кровная родина Русь…
***
Дорога к дому моему лежит издалека,
Там дедов хутор и река – вода в ней глубока…
Там те же звёзды до сих пор мерцают в вышине,
А дома нет, и сада нет: они живут во мне.
Всё в памяти моей пока не тронуто быльём,
Сидит отцовская родня на лавках за столом,
И пахнет в доме молоком, и печка льёт тепло,
И вдруг взовьётся песня так, что задрожит стекло…
Всю жизнь трудились на разрыв – и пели, душу рвя,
А ныне там земля пуста да шелестит трава.
И песни эти не слышны, и судьбы как во тьме,
Но помню я – и все они живут, поют во мне…
***
Поэзия – не строчки в ровный столбик,
Не рифмы – плод холодного ума,
Не образ, не сравнение, не облик…
Поэзия – она как жизнь сама…
Кто пишет ей ночную тишь и звёзды,
Она не знает, просто дышит всласть,
Стучит в окно рябиновою гроздью
И не даёт в тоске глухой пропасть…
***
Мы еще застали эту Русь –
С улочками вологд и тарус,
Утопающими в зарослях сирени,
Старую бревенчатую Русь,
Где прощенья просят в сыропуст
И постятся до Святого Воскресенья…
Мы еще застали эту Русь,
Что на сабантуй или навруз
Древнюю весновку не сменила.
Эту жаворонковую Русь
Так люблю, и потерять боюсь,
Что в ладошках бы ее хранила…
|
***
Сколько дней и ночей – без стихов…
Изболелось усталое сердце
От унылых житейских грехов
И постылого самоедства.
А стихи, как о них ни тужи,
Тихо-тихо слетают к нам свыше.
Дай мне, Господи, слуха души,
Чтобы песни небесные слышать…
***
Чем ни займусь, а в мыслях – Украина,
Куда ни посмотрю – а всё она.
Смеются дети во дворе наивно,
И думаю: а там идет война.
Гремели выпускные по России,
Салюты разрывали небеса.
А там «Не убивайте нас!» просили
Ребята со слезами на глазах.
Там по жилым кварталам били «грады»…
И люди из домов бежали прочь.
«Мы украинцы, но скажу вам правду:
Что все мы стали русскими в ту ночь, –
Так говорила женщина с младенцем,
Прошедшая с ребенком через ад:
– В моей стране устроили Освенцим,
И нет теперь для нас пути назад…»
А сколько их, вновь испеченных русских,
Крещёных не водою, а огнём,
Спешат в Россию по просёлкам узким,
По воздуху, по морю, ночью, днём…
Чем ни займусь – а в мыслях Украина.
У нас гроза – а там опять обстрел.
У нас повсюду ломятся витрины,
А там мальчишка хлеба не поел.
У нас любовь, а там сплошные страсти.
И ночь у нас – тиха и высока,
А там к Луганску через город Счастье
Подтягивают танки и войска…
СВЕТ В ДУШЕ
Ни краски за окном – уныло, хмуро.
Всё передашь простым карандашом –
Унылый фон, деревьев строй понурый,
Прохожих крючковатые фигуры
Под семенящим вкрадчивым дождём…
Таким пейзажем трудно умилиться –
Дороги вдрызг и пасмурные лица,
А всё стою у тусклого окна –
И свет в душе…
И хочется молиться
За всё, за всё, чем жизнь озарена…
КАК МНОГО НЕБА…
Как много неба в ваших окнах…
Алла Линёва
Всё было так, да новый русский
Такой напротив строит дом,
Что небо лишь полоской узкой
Окажется в окне моём.
Чем выше дом его, тем мельче
Он сам на фоне мощных стен.
И осуждён народным вече
К презрению на семь колен
Вперёд – таков закон деревни:
Здесь лиходеи не в чести.
А столько в этом мире бренном
По чести – разве загрести?
Но зла ему желать не стану,
Как ни крутись он, как ни засть,
А свет ему не по карману
И небо наше – не украсть.
В окошке рядом облаками
Плывёт оно в белёсой мгле,
Чтоб за лесами, за полями
Прижаться к матушке-земле…
В ДЕРЕВНЕ
Давайте послушаем тихое зимнее утро…
Как падает с шорохом снег на уставшую землю,
Как птицы последние сладкие ягоды делят
На старой калине, что дремлет у дальней запруды,
Как дышит глубоким покоем озимое поле,
А где-то за речкой пыхтит тракторокподневольный,
Утюжа лесную дорогу к затерянным весям,
Где бабки живут по скитам, как Христовы невесты, –
В суконных юбчонках, одними молитвами сыты…
Их избы под снегом сокрыты по самые окна,
И стелется, ввысь устремляясь мелодией тонкой,
Прозрачный дымок, выдавая лесную обитель.
В квадратах окошек мерцают лампадки святые.
Ах, не говорите… Мне сон этот не прерывайте.
Слетает снежок, чуть звеня, на земные полати,
И музыка зимнего утра плывёт над Россией…
***
В Великий пост колокола – и те
Звонят с великой скорбью о Христе,
К душе взывая – и болит она,
Огнём страстей земных опалена…
А весть благую разнесут окрест
Колокола, звоня «Христос воскрес!»,
И, как живой омытая водой,
Душа опять становится святой… |