|
ИНОСТРАНКА
Когда я слышу голоса упрёков,
Когда мой паспорт ставят мне в вину,
Спросить хочу без всяких экивоков –
Где были вы - в гражданскую войну?
Ту самую, в начале девяностых,
Когда страну разбили в пух и прах,
Когда стояли русские – форпостом
На крайних оголённых рубежах?
Где были вы, когда нам подписали
«Гаранты» эмигрантский приговор –
И столько всем свободы навязали,
Что расхлебать не можем до сих пор?
Когда мы оказались поневоле
Меж молотом и наковальней, вы
Хоть бедовали, но – в своём ополье,
В своих домах, в большом кольце Москвы.
А мы тогда ходили в оккупантах –
За всех, кто жизнь за этот край отдал,
Кто лёг костьми в чужой земле когда-то
И сам с годами той землёю стал…
За всех, кто строил, кто сажал аллеи,
Кто защищал страну в её войсках,
Нас, новых «оккупантов», гнали в шею,
Лишали крова, веры, языка.
И где вы были, нынешние судьи,
Когда мы возвращались не домой,
А с ярлыками беженцев, в распутье
Застрявших между небом и землей,
Когда нас принимали как безродных:
Оборвана, мол, между нами связь?..
Но словно птицы, милостью Господней
Мы путь и дом свой знали отродясь.
Как птицы, что летят под облаками,
Послушные лишь сердцу своему,
Так мы не думали, что будет с нами,
Внимая тоже сердцу одному.
Но мы домой летели, без возврата,
Терпели смуту, скудное бытьё:
Россия ведь ни в чём не виновата,
Так что ж неймётся сыновьям её?
Которые клеймят меня позором,
Шенгенской визой тычут мне в глаза?
Где были вы, когда нас всех забором
Разгородили новые князья?
Когда одни попали за границу,
Не выходя за собственный порог,
Другим ума достало затаиться –
И каждый выживал тогда, как мог.
А я рвалась в Россию безоглядно,
Где мой язык, где даль и даль вокруг,
Где вечера тихи и благодатны,
И слышно, как звенит цветущий луг…
И от Руси святой не отрекалась
Я никогда, свою судьбу приняв.
И научалась жить, молясь и каясь,
В избе столетней дух её впитав.
Ходила по воду, топила печи,
По-бабьи повязав линялый плат…
Где были вы, чьи нынешние речи
Мне режут слух и сердце холодят?
Ведь главное, что я была - в России,
И к матери могла, презрев молву,
Сорваться вмиг, когда она просила:
«Ты приезжай, а то не доживу…»
4-6 января 2018
ДУХ ЕДИН
Во мне две крови, два земных начала,
Но дух един — и верой во Христа
Я в сердце всё сплела и всё связала,
Смиренно перед Господом представ.
Я дочь Его – и не ищу отныне
Иных начал, ведь есть закон простой:
И кровь, и сердце, и душа едины –
Как Бог Отец и Сын и Дух святой.
7-8 января 2018
***
Зимует изба без хозяйки –
Её приютила родня.
И хатке от холода зябко,
И бабке покоя – ни дня.
В сыновних хоромах тоскует
Она по застывшей избе,
И днюет она и ночует,
Вздыхая о трудной судьбе.
Но голод и холод, а всё же
То был её собственный крест.
Чужого уюта дороже
Ей воля отеческих мест…
А здесь – без креста и без дела –
Живёт, не любя свой покой.
А где-то в деревне глухой
Все окна изба проглядела…
ЗИМА В ПЕРЕДЕЛКИНЕ
Заснеженная тишь, писательская пустынь.
В угрюмом полусне склонились дерева.
Ни шороха вокруг, ни палой ветки хруста,
Лишь стайками шуршат слова, слова, слова…
Испуганно вспорхнут они меж сосен парка,
Легко взметнутся ввысь у дома, где живут
По кельям-номерам одни старухи-парки
И словно нить судьбы в безмолвии прядут…
Их время утекло, слова их позабыты,
Да и зачем слова, когда им грош цена.
А те, кто на словах стал присно знаменитым,
Так нынче все они – лишь лики на стенах…
Заснеженная тишь. Писательская пустынь.
Белым бела земля, и свет над головой…
В аллеях ни души, а мир высок и грустен,
И стайки чьих-то строк витают над тобой…
2016
ГОВОРЯТ
Говорят, мол, времена лихие,
Тьма одолевает Божий свет.
Молодицы бегают нагие,
Бабы не грехов стыдятся – лет…
Скроены по западным лекалам,
Расшивают, ушивают плоть.
Куклы с сигаретой и бокалом,
Где уж им – стирать или полоть.
Говорят, что Русь одни старухи
Держат у святого рубежа.
Сколько их осталось по округе,
Чья ещё не заросла межа?
А придёт иное поколенье –
И не станет о земле радеть.
Всё предаст огню, разрухе, тленью
И не вспомнит о России впредь.
Говорят, что правды нет на свете
И что мир сегодня полон зла…
Говорят, не зная о секрете –
Что старухам русским несть числа!
Вроде бы, откуда им и взяться:
Можно всё – менять лицо и пол.
Сколько их – из пластика и глянца,
А потом глядишь – и юбка в пол,
А потом – в платке глухом старуха
Обживает отчий дом в селе.
Кается пред Богом и округой,
Кланяется матушке-земле…
* * *
Поля заснеженные дремлют,
Лелея сон хлебов своих…
О, как люблю я эту землю,
И этот снег, и этот миг,
Когда лишь небо надо мною,
Когда лишь свет и свет кругом –
И это таинство земное
Как сон о чём-то неземном…
22 января 2017
ЕЩЁ ЗИМА
Ещё зима, весною и не пахнет.
Деревья греют корни под землёй,
Укутанной в меха… Луга и пашни
До срока спят, укрытые полой
Тулупа снежного. Но воздух чист и тёпел.
Слетает иней с серебристых вётел,
И слышно, как в набухшей тишине
Щебечут почки о серёжках и весне…
|
***
Молюсь и плачу, плачу и молюсь,
Когда вдруг нападает эта грусть
На сердце, у которой нет причины,
А просто пролетел косяк грачиный,
А просто март, и небо невпрогляд,
И дерева как в трауре стоят –
Все в чёрном. И тоска такая гложет,
Что если б не молитва – святый Боже…
31 марта 2017
КУКУШКА
А кукушка щедрая такая!
Куковала вечер и всю ночь,
И не спрашивая, не гадая,
Я поверить ей была не прочь.
Вот рассвет занялся сизой дымкой,
Стаяла последняя звезда.
А кукушка птицей-невидимкой
Прочит мне всё новые года.
Ей ведь это ничего не стоит,
Вольной птахой на земле живёт,
Деток не растит, гнезда не строит –
И кукует лето напролёт.
Ей ведь ничего уже не жалко,
Посулит и вечность впереди.
А сама унылой приживалкой
У чужих гнездовий просидит...
Там её птенцам другие птицы
Носят корм, щебечут о своём.
А кукушка плачет — и таится,
Чтобы слёз не видели её…
7 июня 2017
ПОЭТ И РЕКА
Река в судьбе поэта не случайна,
Она и исповедь его, она и тайна,
И воля, и стремнина, и побег
Туда, где счастья не было вовек…
Есенина «мамка» – Ока:
Красива, мощна, широка.
Могучею властью и силой
В нём душу поэта взрастила.
Ахматова – это Нева,
Одетая в камень вдова.
Темна, непроглядна, сурова,
Несёт онемелое слово.
А Пушкину - Сороть верна,
Срывался он к ней – из окна!
И с речкою этой повенчан
Как с первой любовью – навечно.
Ах, слишком покорна, тиха
Для нрава его и стиха?
Но был же поэт очарован
И тихой красой Гончаровой.
Проходят века и века –
Одна у поэта река.
Одна и любовь, что достойна
Судьбы, а не славы салонной…
Одна у поэта река.
И полнится ею строка
Так чисто, легко и свободно,
Как воле Господней угодно…
12 июня 2017
ОСЕНЬ
А по улице осень прошлась…
Хороша, ничего не попишешь –
В рыжей шапке, багряный атлас
На плечах её розово-пышных.
Юбки влёт, и в оборках листвы
Так легка она, словно танцует.
И не слышит досужей молвы
И укоров, оброненных всуе:
Мол, дожди проливные грядут
И пора собирать ей пожитки…
Но она не боится простуд,
В золотой щеголяет накидке,
Не торопится с шеи срывать
Бус рябиновых рдяные нити:
Будет время ещё… Вдругорядь
И поплачет она, и поникнет,
Всё известно, что сбудется впредь:
День-другой – и угаснет навеки.
Лишь рябине гореть и гореть
Ожерельем забытым на ветке.
ПЕСНЯ
Рябиновые гроздья под осень запылали,
И мать-рябина грозно оглядывала дали –
Чтоб птицы не клевали, чтоб не срывали ветры,
Чтоб ливни не губили – всё подставляла ветви,
Укутывала в листья рябиновые кисти
И прятала от жизни под сенью материнской.
Их люди не срывали, не ставили их в вазы,
И птицы не склевали, дожди не сбили наземь…
Но листья улетели, и снег посыпал белый,
Уснула мать-рябина – и кисти отгорели…
Пожухлые рябинки держались что есть силы,
Повиснув сиротливо на деревце остылом.
Но по весне рябина стряхнула старых деток –
Струилась жизнь в сосудах отяжелевших веток.
И гроздочки пустые ветра как пыль взметают,
А у рябин поодаль детишки прорастают…
РАССВЕТ
Над Землёй встаёт невзрачный серенький рассвет.
Ничего особенного в нём как будто нет.
Но на самом деле это чудо из чудес –
Выплывает словно птица новый день с небес…
Сколько было их, рассветов, ярких и шальных,
А сегодня и не вспомню ни один из них…
Но однажды на рассвете встану – и пойму:
Ведь всего-то надо, чтобы свет рассеял тьму.
И ЧТО С ТОГО…
И что с того, и что с того –
Не знаю даже:
Построил дом, обжил его,
А дальше? Дальше?
А дальше – выйдешь за порог,
Не зная даже,
Что всё, что сделал, что не смог,
Уже неважно.
10 декабря 2017
КАК СТРАННО…
Я о разлуке, ты – о встрече,
Я о Земле, где мы в гостях.
Ты мне о том, что будут вечно
Душа с душою в Небесах.
А мы ведь об одном и том же,
Что совершается уже:
И встреча, и разлука, Боже,
Сначала здесь даны душе!
Как послушание земное,
Она творит тепло и свет…
И встреча давнею весною
Всё длится уже много лет,
Взаимным светом осиянна –
Твоей души, моей души…
Как странно, пишешь ты, как странно…
А свет в душе не потушить.
13 января 2018
***
Чтобы ни слова ни о ком дурного,
Чтобы ни взгляда, ранящего вскользь, –
Даю зарок перед постом я снова,
И вновь потом печалуюсь до слёз,
Что осудила, не сдержала гнева,
Что злость-змея мне зашипела слух,
Что день-деньской на поводу у нервов
Металась и терзала скорбный дух.
Но не в зароке дело, а в восторге!
Чтоб сердцем – необъятное объять…
Любовь – её же неоткуда брать,
Пока она не снизойдёт от Бога –
И потому зовётся благодать…
11 января 2018
***
Писать стихи…
Ну, это очень просто!
Как жить, дышать, молиться и страдать.
Всего лишь слушать,
Как щебечут звёзды,
И песни эти заносить в тетрадь.
Всего-то душу
Открывать, как Богу,
Невесть кому, живущему вдали…
И слёзы лить,
И провожать в дорогу
Слова, летящие как журавли….
|