Нина ВОЛЧЕНКОВА
ОТКРОВЕНИЯ БЕЛОГО ЛИСТА АЛЕКСЕЯ НОВИЦКОГО

К 70-летию со дня рождения

Когда слово поэту ты хочешь сказать,
То начни с его доброй строки.
Но сумей это кружево лёгким связать,
Как пожатие дружбы руки...

Я протягиваю руку друга Алексею Яковлевичу Новицкому, имя которого помню с 80-х XX века: на моей книжной полке сборник «Стихи брянских поэтов» Приокского книжного издательства (Тула, 1982), а среди них – «Под сердцем у весны» – строки, принадлежащие автору:

СНЕГОВИК
Об этом, может, не пристало?
Наверно – пара пустяков…
Но почему-то меньше стало
Их во дворах – снеговиков.
Урчат «победы», «лады», «зимы»
В цепях верёвок бельевых,
А мне смотреть невыносимо,
Как всё-таки тоскуют зимы
Без снежных рыцарей своих!
И мне ответит кто едва ли:
А вдруг не климат виноват
В том, что они теперь в опале,
А этот век – акселерат?
…Как будто неземное что-то
Или усмешка января,
Он вдруг предстал за поворотом
В хоккейной маске вратаря.
Он был как нерешённый ребус,
Как белый яростный пожар!
И долго-долго весь троллейбус
Его глазами провожал.

ПРЕДЧУВСТВИЕ
Метели хороводят,
Берлогами – дома.
Хозяйка всюду бродит
По имени Зима.
…И всё же это будет –
Устанет хоровод.
Сильнее всех орудий
Вдруг зарокочет лёд.
Но вижу я не это…
Качнутся вдруг весы,
И шевельнётся Лето
Под сердцем у Весны.

Светлые мысли мудреца – известного брянского журналиста, мастера очерка и человека, душою пишущего стихи о России и крае родном, где живёт и хранит о нём память:

ВЫСОТЫ РОССИИ
Высоты России…
Утёсы, курганы, холмы.
Упрямою силой
От вас наливаемся мы.
Высоты России –
Гагаринский росчерк витка;
И кроха-росинка
На мудрой ладони листка;
И звончатый колос,
Что чубом цепляет закат;
И холмик у школы,
Где юные деды лежат…
Высоты России,
Всей кровью и плотью своей,
Вы честно взрастили
Бедовых своих сыновей.
И так уж издревле –
Когда он подступит, черёд, –
Уходим не в землю,
А в сердце российских высот.
Высоты России…
Утёсы, курганы, холмы.
Упрямою силой
От нас наливаетесь вы…

Перу Алексея Новицкого принадлежат и другие сборники стихов: «Листьев помыслы чисты…», поэма о Дыбенко и Коллонтай «Человек-шторм», «И вдруг аукнется душа».

* * *
           Нет, моего к тебе пристрастья
           Я скрыть не в силах, мать-Земля…
                      Ф. Тютчев

Отыщется ль в мире пристрастье
Добрей, человечней, честней,
Чем это суровое счастье
Быть отчине верным своей?

Вот этим речонкам и долам,
Дороге, нырнувшей в жнивьё,
Всем долям её
И недолям,
Погостам и свадьбам её.

Россия… Могутное имя!
Ты ведала сердцем своим,
Как жил он страстями твоими
Под ласковым небом чужим?

И, Родины тающий отзвук,
Являлось ему среди снов
Сельцо неприметное – Овстуг
В ямщицком тулупе снегов.

Где все – до последней ветёлки –
Приветно его узнают.
Где даже окрестные волки
Не воют, а песни поют.

Где светится звонко, по-русски
Серебряный ковшик Стожар.
Где сердце прощается с грустью
И в нём пробуждается жар.

И трудная тихая ясность
В душе находила причал…
Поэт завещал нам пристрастье,
Поэт завещал нам пристрастье.

Как много он нам завещал!

Не успеешь дойти до конечного знака стиха, а заглавие новое просится в сердце:

ЗАВЕЩАНИЕ
Лежал он,
Праведный и смирный,
Весь будто скрученный
Из жил.
И всё шептал:
«Живите с миром…»
Одно шептал:
«Живите с миром…»
Хоть сам почти уже не жил.
…Живите с миром –
Разве значит
Со всеми полюбовно жить?
Я знаю, думал дед иначе,
Но дней подкралась недостача,
И не успел он
Объяснить,
Что с миром –
Значит жить с народом.
Делить и горе с ним,
И хлеб.
…Пускай летят навстречу годы,
Вовек не извести породы
Живущих с миром
На Земле!

А тема МИРА будет вечной – сквозь жизни путь легла стрелой. И нет здесь мысли скоротечной, и не предъявишь вечный бой… И только боль в происходящем, святая боль за мати, мать:

* * *
Я ехал в Тернополь «девятым»,
Волненья не в силах сдержать.
Я ехал к тебе, моя мати,
Я ехал к тебе, моя мать.
Пусть каждый, отбросив гордыню,
Себя исповедует сам:
Как часто – и прежде и ныне –
Мы ездим к своим матерям?
Заботы, заботы, заботы,
Вы, словно колёса судьбы.
Прямые. И повороты.
И мчатся, как годы, столбы.
И мы вслед за ними по свету
Никак не устанем спешить.
А впрочем, быть может, об этом
Не стоит сегодня тужить?
Что может быть слаще дороги
Туда, где ты жданный всегда?
Мчал поезд – то лесом, то логом,
То лунно дышала вода,
То снова равнина без края –
Как будто до звёзд перегон.
Две матери – Русь и Украйна,
Две матери – Русь и Украйна,
Баюкали нежно вагон.
И чуяли: чисто и свято
Рождалась в душе благодать.
Я ехал к тебе, моя мати,
Я ехал к тебе, моя мати,
К тебе,
       моя милая мать.

Родился Алексей Яковлевич Новицкий 25 января 1944 года в городе Вичуга Ивановской области. Много лет прожил в Суземке, куда юная Тамара Новицкая, связистка Женя, приземлилась на партизанском аэродроме у деревни Смелиж. После освобождения Брянщины долгое время работала завбиблиотекой, завотделом культуры. Партизанские награды и орден Трудового Красного Знамени – глубокая основа для формирования патриотических чувств у молодого поколения и на суземской земле, и в Тернополе, где в местных газетах и на русском языке печатались воспоминания матери Алексея Яковлевича и её стихи. А от строк сына сердечной болью веет:

ЕСТЬ ЧТО-ТО ВЫШЕ…
Я приезжал сюда – ну как домой.
Душою отдыхал здесь, Боже правый.
И вот Украйна сделалась иной,
Бандера и Шухевич здесь герой,
А русский Ванька – оккупант кровавый.
И ордена боится надевать
Тот, кто ломал хребет фашистской своре.
«Геть, москали!» - читаю на заборе
С трезубцем рядом. Чтоб меня пронзать?
А «НАТО – геть!» попробуй напиши,
Врагом Украйны станешь до могилы.
Восстань, Кобзарь! И каждому скажи:
- Эй, славянин, пред Богом не греши,
Пред памятью и перед ненькой милой.
Был прав Шекспир: времён прервалась связь.
Поехала, куда не знамо, крыша.
Но всё ж какая ни рулила б власть,
Как бы она ни изсывалась всласть, -
Есть что-то выше, выше, выше, выше.
Ты это сердцем можешь ощутить,
Душою заскорузлой улыбнёшься,
Когда приедешь к маме погостить,
Хоть на денёк от суетни сорвёшься.
Её обнимешь и к груди прижмёшь
И сразу станешь младше на полвека.
Нужна ль ещё какая-то там Мекка,
Когда «Ну, здравствуй, мама», -
                  ты шепнёшь.
В ответ хлебнёшь живой воды глоток,
Услышав: «Здравствуй,
               милый мой сынок».

Журналистская дорога началась с суземской районной газеты «Рассвет», позже – лестница от литработника до редактора «Брянского комсомольца».

«Брянский рабочий», «Брянские известия», «Комсомолка» (брянский выпуск) – смотрю на них, как на судьбы страницы. Сейчас Алексей Новицкий, заслуженный работник культуры Российской Федерации, – заместитель главного редактора областной еженедельной газеты «Брянский перекрёсток». Но где бы ни находился человек, он всегда красит место своего пребывания и делом, и Словом:

КИРИЛЛИЦА
Мы братушки, Иван, по хлебу,
По «Дубинушке» други с тобой.
И по настежь раскрытому небу,
По смешливой росинке вон той.
А ещё – по земле-кормилице,
У которой в долгу всегда,
И по матушке по Кириллице,
Что для нас – живая вода.
           «Люди», «Мыслете», «Слово», «Веди»,
           «Зело», «Твёрдо», «Земля», «Покой»…
Будто вырезанные из меди,
Вижу буквиц неровный строй.
Нам далёко, брат, до привала.
Видишь, вечность у ног лежит.
Ветер Шипкинского перевала
Наши волосы шевелит.
Плевен. Стара Загора. Добруджа.
Лики предков мы узнаём.
Не клялись они в вечной дружбе.
Просто шли на штык за неё.
И какая бы там полова
Не змеилась, но всё равно –
           «Люди», «Мыслете», «Слово», «Веди»,
           «Зело», «Твёрдо», «Земля», «Покой»…

«2009 год объявлен годом российско-болгарской дружбы. Но ведь не годом она ограничивается. Так же, Иво?» - с болью вопрошает брянский журналист и пишет это стихотворение кюстендилскому журналисту газеты «Звезда» Иво Атанасову. И утверждает: «Славянский дух неистребим, его не вымараешь из учебников!»

«НА ДУШЕ ЧЕРНОБЫЛЬНО И СИРО…»
«Наши», «Ваши».
Ложь телегенична.
«Ваши». «Наши».
Как твоё-моё.
Всё полярно.
Всё категорично.
Классовое чёткое чутьё.
Как в подшитом пулею приказе,
Где помечен
каждый вздох и шаг, -
«Наши» -
Фрунзе, Щорс, Дыбенко, Азин?
«Ваши» -
Оболенский и Колчак?
Вижу: темень размывает лица
И уходят в дальний из миров
«Ваши» -
Маяковский, Блок, Багрицкий?
«Наши» -
Мандельштам и Гумилёв?
Тех – возносим, этих – на парашу!
Тот сгорает зыбкою свечой.
Сахаров и Солженицын – ваши?
Чьи ж тогда
Проскурин, Грибачёв?
«Наши» - «ваших».
Всё предельно просто.
«Ваши» - «наших».
Милости не жди,
… Вымывают кости из погостов
Буйные
       июльские
                 дожди.
«Наши», «ваши»,
Вот они белеют,
Позабыв о классовых боях.
Знают ли, какие флаги реют?
Кто тут одолел –
Христос? Аллах?
На душе чернобыльно и сиро.
Я гляжу на косточки твои,
Родина,
      страдалица Россия,
И молю: спаси и сохрани
«Наших», «ваших»,
Просто человеков.
Просто – без анафем и прикрас.
А не то…
Делить ведь будет некого
На каких-то «нашихваших» нас.

НО РОССИЕЙ ОПЛАКАНЫ ВСЕ ВЫ
Пращур. Предок. Какие слова!
Пахнут густо тревожным и смелым.
Чуть прижмурюсь – кугычет сова
И визжат половецкие стрелы.
И запальной деснянской тропой,
Поклонившись отцовским могилам,
Оратаи шагают на бой –
Лишь угрюмо щетинятся вилы.
Новой пылью просёлки дымят.
Пулемётом прошитое знамя.
И отчаянно звёзды горят
Над лесами и над чубами.
Горько горлинка машет крылом.
И земля онемела без семя.
Кто помянут звездой, кто крестом,
Но Россией оплаканы все вы.
И на вечные веки права
Доля ваша. Земная. Не свыше.
Пращур. Предок. Какие слова!
О себе бы такое услышать.

Алексея Новицкого читают, слушают и слышат давным-давно: в Истории России это имя и все деяния его едва ли можно взглядом нам окинуть – не хватит времени, а если попросить, то надо жизнь прожить большую, точнее в семь десятков лет. И оправдать нас может только тема, с патриотизмом связана страны, с её военной жизнью, лихолетьем: «Эту дату мы в сердце несём», «И сосны слышали окрест», «Твои герои, Брянская земля».

* * *
- А что это – эхо войны? –
Я как-то услышал случайно.
- Поэты, они, брат, вольны…
У них в каждом образе тайна.
Короткий такой разговор.
Скользнул мимо уха – и нету.
Но мне почему-то с тех пор
Всё слышится, слышится это:
На льду, на асфальте, в пыли,
На просеке и на паркете
Скрипят и скрипят костыли.
…И зябко от эха планете.

И РАЗОРВАЛОСЬ СЕРДЦЕ

На окраине польского города Лодзь
на месте бывшего детского концлагеря
сооружён мемориал. Два больших бетонных
полукружия, чем-то похожие на яблоко,
из которого вырезали несколько долек. Сквозь
полукружия, прожигая их насквозь, светятся
фигурки малышей. Это разорвалось от ужаса
и горя материнское сердце.
Дети, погибшие в этом концлагере, посмертно
награждены как солдаты орденом Грюнвальдского
Креста второй степени.
Они шли. В затылок друг другу.
(Так экономней:
пули были нужны для фронта).
К тому же, как считал лагерфюрер
                             Мильд,
Даже смерть должна быть
                 упорядочена.
Никакого хаоса!
И они шли. В затылок друг другу –
№ 2689, № 1350, № 902, № 186…
Юрек? Петька? Рива? Юзеф, Мария?
Номера, номера, номера…
Они знали, куда идут,
Но не плакали. Зачем?
А вдруг кому-то из них повезёт
И из этого ада он попадёт в рай?..
К тому же их давно уже не было на
                           этом свете,
И сегодня данный факт
Надо было просто зафиксировать.
И они шли и шли. В затылок
                            друг другу.
Только что родившиеся смертники.
№ 2689 – галочка,
№ 1350 – галочка,
№ 902 – галочка,
№ 186 – галочка …

Как оно могло не разорваться,
Сердце материнское, когда
По ранжиру, будто новобранцы,
Дети уходили в никуда?
Уходили безымянно, сиро
Не в ладоши мамы, а в гранит.
…Надо мною небо плещет синью,
Детвора в аллеях гомонит.
Дышит мир доверчиво и вольно
И глядит светло из-под руки.
Сердце, сердце,
Как ты бьёшься больно!
Или это
            тех
               детей
                       шаги?

ПОЧТАРЬ.
              И.П. Кургузову
Не лётчиком и ни сапёром –
Он был полковым почтарём.
Профессия та, о которой
Мы песен теперь не поём.
Сидят земляки на собраньях –
Хлебнувшие лиха сполна.
И, словно ему в назиданье,
Сурово блестят ордена.
Владельцы их – крепкой породы,
Полмира прошли, почитай.
Чего же ты медлишь у входа,
Товарищ военный почтарь?
Иль в памяти стёрлось былое? –
Кем виделся ты для людей
С той, ласковой пулей шальною,
Брезентовой сумкой своей?
Ты вспомни. Кончались патроны
В бою у Неруссы-реки.
Увидев тебя, почтальона, -
Убитые
        встали
               в штыки!
Стрельба укатилась за выгон.
Металась над лесом заря.
Ты помнишь тот крик
(Или выдох?):
- Давайте сюда почтаря!
А дальше, а дальше, а дальше –
Костёр задыхался, космат.
Кто выжил – тот клялся за павших
Во первых же строчках письма.
Писали Глафирам и Ритам.
А кто-то писал в никуда.
И словно на шапке пробитой
Пылала над ними звезда.
Да разве ты что-нибудь видел?
На сломе и встреч, и разлук
Дремал ты – и ангел-хранитель,
И гвардии политрук.
Попробуй забудь эти ночи –
Стонали и охали сны.
И полнилась, полнилась ноша,
Великая горькая ноша
Великой, как горе, войны.
…Речей понапрасну не тратя,
Смахни ты с лица эту хмарь.
Есть место почётное, батя!
Наш старый
Колхозный
Почтарь.

* * *
Кругла земля или плоска,
Не так уж истина проста.
Спросите старого солдата,
И он вздохнёт:
- Земля горбата.
Была она бы поровней –
Да сколько, вишь, могил на ней.
Кругла земля или плоска?

В глазах – воронками – тоска…

ВЕТЕРАНЫ У КРУГЛОГО ОЗЕРА
Пахнут берёзки далёкими грозами.
Птаха солирует где-то в кустах.
Как ты живёшь,
               нашей юности озеро?
Что тебе снится
               в предутренних снах?
Вздрогнешь от взрыва, а может,
                от выстрела…
Сердце сосёнки навылет
               осколок пробьёт…
Лес наш родимый, ты выдюжил,
               вытерпел, выстоял.
Ты ведь не просто наш лес.
               Ты – народ.
Озеро ПАМЯТИ,
               Озеро СЛАВЫ И БОЛИ
Звёзды ныряют отчаянно,
               даль озаря.
Озеру нашей НАДЕЖДЫ
               и нашей ЛЮБОВИ
Мы поклониться не строем
               приходим, друзья.
Старую фляжку по редкому кругу
               мы пустим.
Круглое озеро, тоже ты
               примешь глоток.
Запахом Брянского леса
               мы молча закусим,
И на душе полегчает
               хотя бы чуток.
Серьги берёз раззвенелись
               весёлыми гроздьями,
И на воде одиноко
               тоскует букет…
Ты нас прости, если что,
               наше доброе озеро.
Каждого помнишь ты.
Даже которых и нет.

В РАЙОННОМ МУЗЕЕ
Кто их тут положил у стены
Среди сотен других экспонатов –
Наконечник татарской стрелы
И рубашку немецкой гранаты?
Это что за смешенье эпох?
Но я вздрогнул: расслышанный еле,
За спиною почудился вздох:
«Две такие орды одолели…»

БАЛЛАДА О БОГАТЫРСКОЙ ЗАСТАВЕ
…Населённый пункт Струна.
Шесть дворов. Один колодец.
– Необстрелянный народец, –
Окрестил их старшина.
Старшина был прав, однако:
Ну какой он там вояка –
Выпускной 10 «А»?
А приказ – такой короткий
И, как штык, суров и прям:
«За рекой отходят роты.
Впереди – Гудериан.
Задержать. Любой ценою».
А какая тут цена,
Если вот он за спиной
Населённый пункт Страна?
Смотрит взглядом синим-синим.
Шепчет ласково: «Сынки…»
…Бой тот помнят и поныне
В деревушке старики.
Раскалённый, полуночный,
Смертный бой, а не урок.
Не попавший даже строчкой
В сводку Совинформбюро.
Бродят сонные рассветы.
И дурманит мурава.
Но не знает он об этом,
Выпускной 10 «А».
Спят мальчишки на поляне,
И не снится им тот бой.
…А в деревне на баяне
Вальс играют выпускной.

ВЫ ЖИВЫ!
Трассиры лет безжалостно летят.
И с каждым днем — желанней жизни чудо.
Но смотрят мне и глаза
Глаза ребят, Тех самых.
Не вернувшихся оттуда.

Припев:

Вы живы! Вы слышите, живы,
Ровесники наших отцов,
В девчоночьем смехе счастливом
И в песнях станков и ручьев,
Во взгляде невесты
И в марше оркестра Вы живы.

Ловлю дыханье Вечного огня.
Нам так тепло от пламени с тобою.
И слышу, слышу, слышу, слышу я,
Как шепчет кто-то сердцем за спиною:

Припев.

Мы – сыновья и дочери Победы.
И мы с тобой сильны родством таким.
И вместе с теми, кто шагает следом,
Как вечную присягу, повторим:

Припев.

И больно читать и нельзя не читать! Нам выпало время иное? И снова страницы я силюсь листать… И снова оно – роковое:

ПУСТЬ КТО-ТО ЗА МЕНЯ РАССКАЖЕТ
Нет, я не буду про войну.
О взрывах, о бинтах, о боли.
Она у памяти в плену.
Иль память у неё в неволе?
Нет, я не буду про войну.
Про спирт из обгорелых
кружек,
Про то, как чувствую вину
За пацанов в кровавых лужах.
Нет, я не буду про войну,
Когда под Ведено в атаке
Кромсали танки тишину,
Наматывая ночь на траки.
Нет, я не буду про войну.
Сто раз уже, наверно, кляту,
Про то, как снова не усну,
Боясь, что не проснусь, ребята.
Я молча подхожу к окну,
Надеясь – снайпер всё ж
                    промажет…
Нет, я не буду про войну.
Пусть кто-то за меня расскажет.

Такой приём в литературе значим: от нежеланья оттолкнуться нужно, чтоб рассказать о страшных войнах двух, что в век двадцатый, врезавшись бесстыже, переползли гиеной в двадцать первый – она цепляет, не даёт покоя, и в падаль то стремится превратить, что жить должно… Законов жизни ей не отменить, и потому всегда есть совесть граждан – и пост её на всех передовых.

СУДЬБОЙ ДЕЛИЛИСЬ, КАК СУХИМ ПАЙКОМ
Они зовут друг друга «мужиками»,
Остатки батальонов и полков —
Ребята с боевыми орденами
На лацканах гражданских пиджаков.
Не из старинных вынуты шкатулок.
Как горяча эмаль!
Их дали там,
Где каждый выстрел, как лавина, гулок
И эхо долго скачет по горам.
Вы были там.
Не понаслышке знали.
Делясь судьбою, как сухим пайком,
Вы спины там друг другу прикрывали,
Как водится по-русски, огоньком.
Кромсали ночь цигарки и трассиры,
А у Аллаха узились зрачки.
И уходила кровушка России
Под камни обгорелые и злые,
В чужие ненасытные пески.
...А где-то сердобольная кукушка
Ведет свой счет непрожитым годам.
И мужики зубами рвут подушку.
И неуютно в небесах богам.

Эти стихи Алексея Новицкого стали песней, музыку к ним написал Александр Потапчук. Поэт и композитор посвятили её брянским ребятам, не вернувшимся из Афгана: Вячеславу Губанову, Игорю Якушеву, Игорю Шпадареву, Игорю Шкрабову, Михаилу Михееву, Евгению Прояненкову, Игорю Мельникову, Алексею Рогачеву, Виктору Володину, Виталию Павлову и всем другим нашим землякам, прошедшим сквозь жестокие испытания высокогорной страной. Более 130 парней сложили там свои головы.

В начале 80-ых песня вместе с другими выступлениями лучших художественных коллективов Брянщины была записана на пленку и отправлена ребятам в эту «горячую точку».

«РУСЬ МОЯ, СТРАДАЛИЦА МОЯ» - подарок Алексея Яковлевича и Сергея Шачнева Всероссийской организации «Боевое братство». В Брянске ее впервые спел заслуженный артист России Владимир Зотов. В Москве исполняет Государственный академический оркестр народных инструментов «Русские узоры» под руководством народного артиста России Владимира Зозули. Песня посвящена генералу Борису Громову :

Где-то звезды падают в росу,
В юное распахнутое лето.
И колосья держат на весу
Синее предчувствие рассвета.
Русь моя, страдалица моя,
Разучилась ты смеяться звонко.
Над тобою стаи воронья
Кружат, кружат, словно похоронки.

Припев:

Поклон вам, Родины сыны.
Рыдают рощи, небо, храмы.
С Афганской не пришли войны,
Но ждут вас и поныне мамы.
Пропоет калитка в тишине.

Охнет среди ночи половица.
И сынок привидится в окне...
Но к нему теперь не прислониться.
К раненому сердцу не прижать,
И не засмеяться с ним беспечно.
И глядит из Вечности на мать
Сын, который стал солдатом вечным.

Припев.

Где-то звезды падают в росу,
В юное распахнутое лето.
И колосья держат на весу
Синее предчувствие рассвета.

В 1994-м увидела свет книга автора и редактора-составителя А. Новицкого «Помяни их, Россия» - обо всех брянских земляках, погибших в Афганистане, в 1999-м – «Ваши судьбы война протаранила», «Я обещал вернуться, мама…» – о павших в первой и второй Чеченских войнах.

Высокая ответственность автора способствовала ему и в написании «Присягнувших морю" , «Сквозь годы и пожары» . Книги посвящены брянцам-флотоводцам и пожарным. Одна из труднейших редакторских работ – сборник стихов воспитанников брянской детской колонии «Дорога к дому» .

В 1996 году появилась «Коммуналка» , «Коммуналка - 2» в 2002. «Как бы мемуары (фр. memoires, «воспоминания»)», - добавляет автор, преподнося нам в дар не совсем обычную книгу: в ней получили прописку известные и малоизвестные брянские поэты, писатели, журналисты, актёры, музыканты, художники, спортсмены. «Прораб сей общаги» (в посвящении мне, «Коммуналка – 3» , 2009) «прописал около 150 жильцов. Пообщайтесь с ними, Нина. Вам будет о чём погутарить».

Знакомых имён список тянется шлейфом, дорога длинна – есть о чём говорить. И я перед городом этим не дрейфлю и с чувством признанья хочу повторить: «Ваша коммунальная система выше всех регалий и наград. В мире, где отсутствует дилемма, счастлив в нём сосед твой и богат. «Коммуналка»! Все здесь есть. И живы! Память – несравненно добрый свет. Пусть они сегодня молчаливы, но известны, как наш Пересвет. Вновь страницы книги я листаю, но прикован взгляд к одной из них. Это песня?! Знаю, автор, знаю. Лес заснежен и в морозе тих»:

ЛЕС МОЙ БРЯНСКИЙ, МОЙ БАТЮШКА ЛЕС
Лес мой брянский,
            мой батюшка-лес,
До земли я тебе поклонюсь.
Ты стоишь под короной небес,
Как великая матушка-Русь.
Сколько вороги рвали тебя,
Соловьиную душу твою!
Но ты выжил, все муки стерпя,
Одолел в беспощадном бою.

Припев:

Лес, мой лес,
Стон и вздох.
Я твой весь.
Ты – мой бог.
Ты – мой бог.
Я твой весь.
Стон и вздох.
Лес, мой лес.

А подлесок такой молодой.
И малиною пахнет закат,
И журчит соловей над Десной
И до звезд его песни летят.
Нам беречь это чудо чудес.
Пусть завидуют нашей судьбе.
Лес наш Брянский,
наш батюшка-лес,
Мы навек присягнули тебе.

Припев.

В «Коммуналке - 3» есть огромная квартира, где поселился Платошка, а «непутёвые вирши» «непутёвого деда» вместились в небольшой книжке – «Платошкины ладошки»:

РОЖДЕСТВЕНСКОЕ ОТКРЫТИЕ
Наверное, Христос и для того родился
(Вы мне простите этот грешный тон),
Чтоб на Руси однажды появился
(И знамо дело, не с Луны свалился)
Мальчонка-ангел с именем
                        Платон!

УТРЕННЕЕ ИНТЕРВЬЮ
Заглянуло солнышко в окошко.
- Эй, ты, соня! Как дела, Платошка?
Что приснилось? Думаешь о чём?
Отвечает он: - Да всё путём.
Ем, гуляю, мультики люблю,
Иногда бывает, что воплю,
Когда Бэкхем забивает гол
Или тётя делает укол.
На зарядку с бабкой становлюсь.
Но не заряжаюсь, а смеюсь.
И балдею, сидя на окне,
Как реснички ты щекочешь мне.

ПОЖЕЛАНИЕ
Доброго утра, Платошка!
Доброго солнца в окошке,
Доброго цвеньканья птиц,
добрых ручьёв и метелей,
Добрых мелодий капелей
Прямо у добрых ресниц.

И в «Пересмешнике» (2010) найдём не только юмор; словами автора я выражусь точней: «Книжка, которую ты держишь в руках… даже очень несерьёзная… Какая-то спираль, плавно переходящая в улитку… Попробую объяснить. По виткам спирали, как утверждают всезнающие мужи, мчится безоглядно по бездорожью мирозданья наша Галактика. А с нею и песчинка Земля. Кто или что, когда и зачем запустил эту «юлу», не знаю. Причём здесь улитка, которая вроде никуда не торопится? А разве она тоже не движется по выше упомянутой спирали? – задаю встречный вопрос. Такой вот парадокс. В какой-то мере по этому принципу собраны стихи в моём «Пересмешнике». Здесь можно улыбнуться и даже (надеюсь) засмеяться. А через страницу усмехнуться с комом в горле: такова жизнь».

ГОСТЬЯ
Такое, братцы, не приснится,
Наверно, даже в страшном сне,
Что не Снегурочка – Тигрица
На Новый год явилась мне.
Морозными стуча когтями,
Слепя усмешкою зубов,
Она пренебрегла гостями,
Заговорила про… любовь.
Мол, помню чудное мгновенье,
Передо мной явился ты…
И дальше всё стихотворенье
Зашпарила! ну хоть в кусты
Шныряй от этой оды страстной,
Вдруг зазвучавшей в тишине,
От этой сверхогнеопасной
(Местами, может, и прекрасной)
Тигрицы, что явилась мне.
А у неё в устах другое
Творенье классика уже.
Мол, Вас я встретила. Былое
Вдруг ожило в моей душе…
И так то Пушкина, то Фета,
То Тютчева читала вслух.
На вилках стынули котлеты,
И пиво испускало дух,
И гости пялились угрюмо
На холодец и прочий смак.
И убегал нектар из рюмок –
Какойтозвёдочный коньяк.
И покосившись на соседа
И на другой родной народ,
Шепнул ей: «Да вали отседа,
Не порть, зануда,
            Новый год!»

ОКТЯБРЬ-93
«Мы рождены,
            чтоб сказку сделать былью!»
С восторгом пели
            в сталинской Руси.
И вот такие были сотворили,
Что, Господи, помилуй и спаси.
В какие зазеркальные отчёты
Войдёт строка, сорвав ярмо оков:
«Мы Белый дом
            вмиг выкрасили в чёрный.
И были танки
            вместо маляров».

На полях интернета читаю афишу: «Международный фестиваль «СЛАВЯНСКИЕ ТЕАТРАЛЬНЫЕ ВСТРЕЧИ» в Брянске меняет формат – отныне он будет проходить один раз в два года. XXI фестиваль состоится в мае 2014 года». И вижу текста гимн:

МЫ ОДНА АКТЁРСКАЯ СЕМЬЯ
Слова А. Новицкого
Музыка А. Потапчука

По-над Сожем, Днепром и Десною
Соловьиные свадьбы слышны.
И мы знаем извечно с тобою
Переводчики им не нужны.

Смотрит Время в глаза нам сурово.
Но, взамен ничего не прося,
Здесь за вас умереть мы готовы,
Шпагой Гамлета жизнь воскреся.

Припев:

Мы – друзья,
Мы - друзи,
Мы – сябры.
Словно бы Добрыничи
Добры.
Мы – сябры,
Мы – друзи,
Мы – друзья.
Мы одна актерская семья.

Мы вам души хотим разморозить
И сердца вам в ладонях отдать.
Будут в зале улыбки и слезы,
Дух согласия будет витать…

Дух славянского братства живого,
Что, как Родина, неповторим.
И сегодня мы снова и снова,
Обнимая друзей, говорим:

Припев.

Что смогла, я сегодня сказала. Не вместить сотворённого здесь. За строкой – много я прошагала! – за строкой наша Родина ЕСТЬ. Как она многолика, цветиста, как она по-славянски чиста! И под лампой светло-золотистой откровением веет листа:

* * *
Не верю я, когда единогласно,
Когда заткнут литавры
                          скрипке рот.
Когда вместо картин кругом –
                                     паласы.
И на прохожих говорят – народ.
Я верую, до боли стиснув зубы,
Не в холодок от райского куста.
Не в прописью проставленные
                                     суммы,
А в откровенье белого листа.
В слова покруче и в тропу
                                     покруче,
И в эту русскость тихую рябин.
И в стаю журавлей под самой
                                     тучей,
В мою тоску вбивающую клин.

С юбилеем, журналист, поэт, писатель! Пусть звучит в душе Вашей весна. А январь – Ваш вечный почитатель, а Судьба, как Родина, красна.

Долгих лет Вам, дорогой, Алексей Яковлевич!

Секретариат Союза писателей России и редакция "Российского писателя" от души поздравляют Алексея Новицкого с 70-летием!
Желаем Вам, Алексей Яковлевич, крепкого здоровья, душевных и физических сил, осуществления новых творческих замыслов!

Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную