Там не бросят в беде,
Не откажут в еде,
Там помогут, чем могут, всем миром.
Там невест чистота,
И людей красота,
Там не строят дворцов и кумиров.

А у тихой реки
Там сидят рыбаки
Ждут удачу свою на рассвете.
Там живет мой народ,
Там природа цветет,
Там смеются заливисто дети.

Деревенский уклад.
И, наверно, стократ
Буду Господу Богу молиться,
Чтобы тысячи лет
Теплый искренний свет
Освещал эти русские лица.

СТАРЫЙ САД
Деревенское детство босое,
И крестьянский нехитрый уклад,
Запах трав, что легли под косою,
Старый, дедов, развесистый сад.

Там по осени некуда деться,
От обилия яблок и слив,
Там любимое дерево детства,
Моя яблонька – Белый налив…

Всё прошло, словно кануло в Лету,
Унеслось, не догнать, не найти,
Только снова в преддверии лета
Старый сад начинает цвести.

Зацветает, потом облетает –
Он живет, мой заброшенный сад.
И трава вновь в себя принимает
Спелых яблок его аромат.

Так бывает. Конечно в России!
Сад живет, хоть проходят года,
Для того, чтоб его не забыли,
Чтобы вновь возвращались сюда...

ВСЁ КАК БЫЛО, ТАК ЕСТЬ...
Всё как было, так есть,
С юга вновь возвращаются птицы,
Чтоб продлить птичий род
И под осень назад улететь.
Мне же выпала честь
На Российских просторах родиться,
Ну, а коль повезёт –
Посчастливится здесь умереть.

В этой странной стране,
Где бескрайни поля и погосты,
Где звенят провода
И молчат вековые дубы,
Теплый дождь по весне
Омывает дорожные вёрсты,
А любовь и беда –
Как синонимы общей судьбы.

Мы проходим сквозь страх,
Привыкаем к ветрам и туманам,
Ищем правду в себе,
Но находим её у других.
Только часто в умах
Сочетается правда с обманом,
И в бесцельной борьбе
Создаётся лишь призрачный миф.

Так живёт моя Русь,
Забывая прощать и молиться.
Нам ковыль да полынь
Пахнут слаще изнеженных роз.
И российская грусть
Здесь святою водою сочится
Сквозь небесную синь
По израненным душам берёз.

* * *
Имеют право русские на суд,
И на возмездие, и, даже, на расправу.
Но лишь тогда, когда они поймут,
Что только Бог имеет это Право.

ДА, Я РУССКИЙ…
(мой ответ космополитам)
Да, я русский, и этим горжусь,
Хоть сейчас это стало не модно,
Уезжают легко и свободно,
Залив водкой российскую грусть.

Словно крысы бегут в те места,
Где сытней и повыше доходы,
Где за липовой маской свободы
Позабыты заветы Христа.

Я совсем не хочу их судить,
Для уехавших это неважно,
Знаю только, умеет не каждый
Свою Родину сердцем любить.

Ведь не дрогнула ж злая рука,
Чтоб скорее добраться до власти,
Разделить и разрезать на части
Русь, что стойко прошла сквозь века.

От того, что прошло сквозь века,
Нам остались лишь память и вера
В Божий суд, где есть «высшая мера»
Тем, кто продал страну с молотка.

Знаю, Русь невозможно убить,
Словно феникс, Россия воспрянет,
Чище, краше и искренней станет.
Только нам до тех пор не дожить…

* * *
         C.A. Золотцеву - Поэту и Гражданину
Память засыпало пеплом, зарыло золою,
Солнце обуглило сердце, умы обожгло:
Так и живем, в серость будней уйдя с головою,
Не вспоминая о том, что навеки ушло.

Только беспамятство – самая худшая доля,
Злая беда и большой человеческий грех,
К нам возвращается приступом горя и боли,
К тем, кто заветы отцов променял на успех.

К тем, кто забыл их дела, и попрал их наказы,
Кто растерял сам себя, позабыл про свой род.
И расползлась по Руси безучастья зараза,
В злую толпу превращая великий народ.

Только мне хочется верить, что главное цело,
Если поэты слагают такие стихи,
Значит, живет, продолжается Русское дело,
Значит, замолим своими стихами грехи.

Выдюжим, встанем, расправим могучую спину,
Вспомним откуда мы родом и кровь у нас чья.
...
А для иуд на Руси подрастают осины,
И для борьбы подрастают у нас сыновья...

МНЕ ЗДЕСЬ СКАЗАЛИ…
Мне здесь сказали: Ты антисемит,
И будешь виртуально ты убитым,
Мол, ты теперь печально знаменит,
Как враг евреев и других семитов.

Но только эти поиски врагов
И злая травля русских патриотов
Похожи на барана без рогов,
Что зло штурмует новые ворота.

Среди моих друзей один еврей,
Другой – татарин, третий – армянин,
Я не делю по нациям людей,
По совести я мерю сей аршин.

Да, я люблю Россию и всегда
Готов ответить веско русофобу,
Вот только русофобы, иногда,
Относятся не к русскому народу.

За то, что Русь Святую воспевал,
За то, что не хвалил космополитов,
За то, что свой народ не предавал,
Отныне я прослыл антисемитом.

Конечно, просто вешать ярлыки,
Но только я склоняюсь к одному:
Читатели – отнюдь не дураки
И сами разберутся, что к чему.

* * *
Всё лучшее написано до нас:
про родину, судьбу, любовь и веру,
А нам, собрат, осталось чувство меры,
которое подводит нас подчас...

УСТАЛОСТЬ
Усталость – смирительная рубашка
Для дел и мыслей.
Еще с утра душа на распашку –
К вечеру скисли
Мои намеренья, и тоска
В душе засела.
Боль отражается от виска
И лезет в тело...

От боли клонится голова
К подушке мягкой.
Застряли где-то во рту слова
Конфеткой мятной,
А непонятная мне тоска
Зовет и гложет.
Плесну в бокал себе коньяка –
Авось поможет.

Коньяк ни чуточки не помог –
Какая жалость,
На перекрестье моих дорог
Лежит усталость…

МОНОЛОГ БУДУЩЕГО ЭМИГРАНТА
       Поучающим Россию из-за границы
                                           посвящается...
А я возьму, уеду за границу,
Подальше от разрухи и отчаянья,
Чтоб позабыть заморенные лица
Страны приговоренной к вымиранию.

Увы, в России вывелся народ,
Кто поумней – давно уже смотался.
А так как я, совсем не идиот,
То тоже за кордон свалить собрался.

А что Россия – Родина и мать –
Все это сказки. Я скажу без фальши,
Тогда её и стану вспоминать.
Когда уеду от неё подальше,

И узнавать о ней от журналюг,
Что за сенсацию давно уж души продали
И утверждать, что там страна ворюг,
Дебилов, пьяниц, взяточников, лодырей.

И поучать Страну издалека,
Мол, все у вас, неправильно, убого
И в президенты взяли дурака
И не того себе избрали Бога.

И, начитавшись утренних газет,
Где грязь и склоки собраны по свету,
Я выдам сногсшибательный памфлет,
О том, как надо жить и петь поэту…

* * *
Молотом по наковальне –
звон пошел,
Где-то за заставой дальней
хорошо...
Спят поля, и дремлет хата,
меркнет свет.
– Хорошо лишь там, ребята,
где нас нет.

От вопросов до ответов
длинный путь,
Но опять холодный ветер
студит грудь,
Дым да гарь с востока гонит –
не до сна.
В пене конь и ранен конник –
знать война.

Там за дальнею заставой,
у межи,
В вязкой лужице кровавой
брат лежит.
Половецкою стрелою
сбит с коня –
Значит нынче ветер воет
про меня.

Молотом по наковальне –
будет меч.
Время на заставе дальней
в землю лечь...

ПЕРЕКРЕСТИМСЯ?
Старый сор да хлам – из избы долой,
По больным местам – кипятком-смолой,
Былью-небылью, болью дикою –
Из огня костра, да в Великую*.

Белым полем путь, грязью-жижею,
Гонит горем нас с мест насиженных,
Русской поступью да лихой бедой:
Кости россыпью по земле святой…

Что мерещится? Что там чудится?
Перекрестимся…
Может, сбудется?

*Великая – река в Псковской области

* * *
Брошенный сквозь века,
видевший разное…
Только дрожит рука –
чёрная, грязная.
Ярко горит свеча
на подоконнике,
Тот, кто рубил с плеча –
вышел в покойники…
Там где вершился суд –
гарь да пожарища
И хоронить несут
друга-товарища.

* * *
       Светлой памяти
        Станислава Александровича Золотцева
Умолк последний соловей – он петь устал…
И воцарилась тишь, какой не знали.
И все вокруг растерянно молчали.
И ничего никто не понимал.

А вслед за этой скорбной тишиной
Пришла печаль по тонкой струйке света:
Как много соловьём для нас пропето,
Какой за то заплачено ценой…

Но только как смогу поверить я
В то, что к концу пришла его дорога,
Что замолчал навек певец от Бога,
Что не услышу больше соловья?!

Нет, всё не так! Все проще и сложней:
Пока в сердцах живут его рулады,
Он будет жить, он будет с нами рядом
Певец весны – последний соловей.

ВОСКРЕСЕНЬЕ
Когда воскресный день
подарит всепрощенье,
И Вам деревьев тень
напомнит обо мне –
Я буду далеко,
но это воскресенье
Красиво и легко
откроет путь весне...

* * *
Я ушел от раздоров и склок,
От фальшивых страстей и обид,
И опять лихолетье дорог
Моет пылью мои сапоги.

Я ушел, видно вышел мой срок,
Вновь по миру иду налегке:
Деревенского сала кусок,
Да горбушка в заплечном мешке.

Пусть шипят за моею спиной,
Мол, не выдержал, сдался, слабак…
Я сегодня богат тишиной,
А не лаем дворовых собак.

И на пыльном кленовом листе
Напишу пару строк, пару фраз,
О любви, и о вечной мечте:
Стать счастливым хотя бы на час.

* * *
А тишина осталась тишиной,
Хотя её стреляли и взрывали,
В неё орали, брызгая слюной,
Её не раз сиреной разрывали,
Неоднократно мучили войной.

А тишина осталась тишиной...
И в той тиши лишь шёпот откровений
И звуки уходящих вдаль сомнений
И воздух, очарованный весной
И ты в обнимку с ветром и со мной.

Ведь тишина осталась тишиной,
А значит, есть надежда на восход,
На то, что снова сердце запоёт,
На радость встреч, объятья под луной.

На тишину, что будет тишиной...

* * *
Мне что-то навевает грусть
И гонит прочь земные страсти.
Мой тихий дом – кусочек счастья,
Мой груз – истерзанная Русь.

* * *
Человеку дано немногое,
Чтоб остаться самим собой:
С кем-то связан он был дорогою,
С кем-то связан одной судьбой.

И стесняясь своей беспечности,
Раздвигая душевный лёд,
Он бредёт, по дороге-вечности…
Что ни шаг – то прошедший год.

Но рыдая, молясь ли, радуясь,
Иль читая вот этот стих,
Поглощает он только сладости,
Горечь сплёвывая в других.

* * *
Из наших споров и баталий
навряд ли истина родится,
но вновь летит в святые дали
поэзия – чудна́я птица.
В неё давно палят дуплетом,
картечью мнений и сомнений,
но где-то, волею поэтов,
живут Татьяна и Евгений,
белеет парус над волнами,
жираф изысканный пасется,
и скиф, раскосыми глазами,
глядит на северное солнце…

Блаженны русские поэты,
прошедших дней и дней грядущих,
те, кто поэмой и сонетом
врачует раненые души…