| |
«Беспилотные стихи»
Беспилотные стихи –
оператора не надо...
В миномёты, танки, «Грады»
метят сами по себе.
Бьют за МИР, не по злобе.
Разрушительней снаряда
лупят нехристя и гада – беспилотные стихи.
Вылетает слово-дрон,
точно сталь из старых ножен,
и, когда другим не можно,
бьёт заточенным пером
вражеский аэродром,
и с врага снимает кожу...
Ты, поэт, молчать не должен!
Жизнь сегодня — полигон!
Жизнь сегодня – передок!
Из холодного окопа
на ладони вся Европа,
все, кто против – тут как тут!
На ТВОЮ Россию прут!
Дай «стиха»!
И вражьи стопы
мы увидим из окопа
от удара метких строк!
Сентябрь 2024 г.
Рифмоплёт для пацанов
Без ноутбука и планшета,
Среди исписанных листов –
Я не поэт для Интернета,
Я – рифмоплёт для пацанов.
И нету миссии почётней,
И нет занятия важней,
Чем мужикам простые строчки
Читать в утробах блиндажей.
Заглушат «ямбы» и «хореи»
Пусть ненадолго, хоть на час,
Артиллерийской батареи
Уже привычный нервный бас…
На день рождения для дочки,
На Новый год – для сыновей
Я мужикам простые строчки
Пишу в утробах блиндажей.
Март 2023 г.
Правда
Терпеливо в окопах ютится
ПРАВДА – бритвы опасной острей.
И стоит, не сдавая позиций,
Не жалея своих козырей.
Неподкупная, жаркая, злая,
Даже лютая по временам.
Наша ПРАВДА пощады не знает
Ни к врагам, ни, простите, к друзьям.
Беспристрастна она, непреклонна,
Страх животный у КРИВДЫ от ней...
С нами лезет на вражий опорник –
ПРАВДА – бритвы опасной острей!
Мы, певцы-самоучки, до срока
От НЕЁ побелев головой,
Утрамбуем в нехитрые строки
Этой ПРАВДЫ запас вековой.
И шагая по самому краю,
Тем безмерно довольны уже,
Что стихи о войне улетают
Прямо в сборники – из блиндажей...
Лишь бы всё это нам не прохлопать,
Лишь бы ПРАВДУ наружу тащить,
Чтоб хватало поэтов в окопах,
И скрипели бы карандаши.
19 октября 2024 г.
«Поэтам войны»
Развезло: дорогу напрочь – потеплением,
А меня – вторыми сутками без сна...
Нам везёт! Мы продолжаем наступление,
Прирастает километрами страна.
Прирастают: мысли – делом, совесть – памятью,
Накатившимися строчками – блокнот:
Про «опорники», что всё ещё не заняты,
И о доме, где черёмуха цветёт...
Недосыпом порождённые двустишия
Хороводят на окраинах души...
Вслух двустишиям опять: «А-ну, потише там!»...
Бесполезно. Можешь, нет ли, а пиши.
И пишу себе то «джазово», то «блюзово»...
Я – пишу, хотя от роду не писал.
Парни шутят про последствия контузии,
Может, так, а, может, Бог поцеловал.
И не я как будто – синими чернилами
Словно водит кто по белому листу.
Нету силы спорить с этакими силами –
Синей строчкой наполняю пустоту...
4 мая 2025 г.
«Алёша»
Я сумасшедший танк ВС РФ –
Один на восьмерых, без промедленья!
И небеса смотрели замерев,
И мне салютовали с уваженьем.
Я сумасшедший танк ВС РФ,
С таким же сумасшедшим экипажем.
Я первого подбил на разогрев,
Второго бил в упор, не глядя даже.
В эфире мат: «Скорее! Отходи!
Безбашенный, пока на месте башня...»
Но пламя в металлической груди
Бушует и ни капельки не страшно.
Не страшно! Их осталось только пять.
Добраться бы до той лесопосадки...
Э-э, нет, ребята, я не отступать,
Туда-обратно, на перезарядку.
«Один Алёша там», - ревёт эфир,
А я восьмую «банку» добиваю!
Ну, вот и всё, братишки, миру – мир!
А в поле и один, порой, бывает...
Я сумасшедший танк ВС РФ –
Один на восьмерых, без промедленья!
И небеса смотрели замерев,
И мне салютовали с восхищеньем.
30 июля 2023 г.
Якут
Нарвался – бей! Схлестнулся – уничтожь!
Нет выбора: один увидит утро...
И плоть врага кромсал якутский нож,
И рвали зубы воина-якута.
Ни злости, ни пощады... Ничего.
Победодобывание – сугубо...
А дальше – целый мир на одного:
Не страшно, если целы нож и зубы.
Война – не самаркандская халва.
Победе – слава! Побежденным – горе!
Историкам – предсмертные слова,
Истории – Герой Андрей Григорьев…
30 ноября 2024 г.
Курский соловей (Ударил враг…)
Ударил враг! Снарядами и «птичками»,
Попёр на нас пехотой и бронёй.
И приняла застава пограничная
Святой неравный и последний бой...
На танки с пулемётом – дело гиблое.
Окружены, в кольце! Да только вот
Фашисты белой тряпки не увидели,
Их встретил несдающийся народ!
«Давай поближе, вошь – душонка хлипкая!
Вплотную жмись, тебе один конец», –
Без страха, с неизменною улыбкою,
Промолвил оглушённый погранец...
Почти без сил, но в самой твердой памяти,
Жетон и крест сжимая в кулаки,
Махнул в эфир: «Координаты знаете...
Со всех стволов!.. До встречи, мужики!»
И улетели!
Воинству Небесному –
Прибавка из достойных сыновей.
Смертям назло, своей надрывной песнею
Их отпевает курский соловей...
8 августа 2024 г.
Супероружие
Плетёт в стратосфере на скорости звука смертельное кружево
«Орешник», врагу приготовив сошествие в ад.
Есть! Есть у России всесильное супероружие!
И имя такому оружию –
...РУССКИЙ СОЛДАТ...
Ноябрь 2024 г.
Миротворцы – 22
Мы научились мёрзнуть не дрожа,
Жить под землей и радоваться солнцу.
Золой от печек в наших блиндажах
Остались речи псевдомиротворцев.
Мы сами – МИР: гремучий и седой –
Мужья, отцы, немного реже – деды.
Нас в строй поставил год двадцать второй.
Надолго ли? Сказали до Победы.
А это значит – будем приближать
Без дутых жил и пафосного слова.
У русских ген от рода – побеждать
И миру он потребовался снова…
Мы научились мёрзнуть не дрожа,
Запомнит здешний ветер наши лица.
Мы мир творим не ради куража,
Нам улыбнулось русскими родиться.
Декабрь 2022 г.
Пасха
Румяно солнце улыбается над лесом,
И радость там, где ей, казалось, места нет.
Из блиндажа в окоп своим: «Христос Воскресе!»,
И, слава Богу, нам: «Воистину!» – в ответ.
Затворы щёлкнут в унисон на «антибесах»,
Кадило «эф-ки» закачается в руке.
На языках всея Руси – Христос Воскресе! –
Перед атакой пролетит на передке.
И как бы там у них шайтан не куролесил,
Не занимал приходы дьявольским огнём,
Христос Воскресе, мужики, Христос Воскресе!
Дошли до Пасхи, до Победы доживём!
16 апреля 2023 г. |
«Художница»
Среди перелесков, степей и полей
Хмурых
Рисует Художница белых людей
С натуры...
И тянется, длится безмолвный пленэр
Годы,
И белые тени по лестнице «вверх» –
Сходят...
Среди силуэтов легко узнаю
Наших,
Которые стали Художницы вдруг
Старше,
Которые стали ровесники вдруг
Миру...
Ни солнца, ни тени, ни радужных дуг...
Сиро...
Рисует Художница белых людей
С натуры,
И хочется бросить надрывное ей:
«Дура!
Заканчивай! Жизни добавь и чуток
Красок!»
Услышала... Бросила жирный мазок –
Красным...
27 апреля 2025 г.
Колыбельная
Белым локоном тугим
От буржуйки едкий дым
С потолка.
Неожиданно смелы
Мысли каплями смолы
У виска.
Ниткой связи полевой
У меня над головой
Голый нерв,
Выше – крыша блиндажа,
Поднебесья ворожба,
А поверх –
Где-то в Ангела крылах,
Колыбель себе нашла
Песнь твоя.
Пой её, родная, пой
Околесице пустой
Вопреки,
Вечным именем
Любви
Полуночества свои
Нареки.
Пой запоем до утра,
Знать, пришла уже пора
Песни той,
Пой да в душу не пускай
Ядовитую печаль
На постой.
Сокровенную твою
Я ладонями ловлю
Наяву,
И целую по слогам,
И шепчу на зло смертям – я живу!
Ноябрь 2022 г.
Сразу после Победы
Из распутиц и неурядиц,
Из распятых войною судеб,
И тринадцатых чисел, пятниц –
Вечно мир состоять не будет.
Он омоется и воскреснет,
Он оденется в антитраур,
Зазмеится шёлковой лентой
По просёлкам и тротуарам.
Соберёт себя по крупицам,
Оптимизмом наполнит вены...
И ударит салют в столицах,
И сыграет рассвет в деревне.
Снова лицами станут мины,
Тёплым майским дождиком – грады...
Из парчи ли, из мешковины –
Мы наденем свои наряды!
Зазвенят шальные напитки,
И столы заскрипят от снеди...
Мы стараемся... Потерпите...
Скоро! Сразу после Победы!
20 января 2025 г.
Шелковица
Истекает сад последними соками,
Не спасут его жгуты с турникетами.
Здесь война и мир бывают наскоками,
Поливает: то дождём, то ракетами.
И не впрок агатовеет шелковица –
Валит наземь забродившую ягоду –
К ней хозяйская рука не притронется,
Не расстелет марлю на землю загодя.
Вхолостую – абрикосы с орехами,
Ни вином, ни соком – мрут виноградники.
Стонут в голос ночью гнутыми ветками
Жизни канувшей немые охранники.
На миру – война, в садах – запустение,
Но зазря росинка в поле не родится.
Каждой пропасти своё воскресение –
Наливайся, не сдавайся, шелковица.
27 июня 2025 г.
Белошвейка
Досыхаю на шалом ветру наизнанку –
Три почти, и неведомо сколько-то впредь.
Всё сложнее представить себя на гражданке,
В мирном городе свой силуэт разглядеть.
Я – солдатский бушлат полевого покроя,
Спецодежда, которой не носят в миру,
Шевелением «рук» темноту беспокоя,
Полощусь наизнанку на шалом ветру.
И невидим почти, и по запаху – утро,
Лесополки пятно продолжаю собой
И окоп, и блиндаж продолжаю попутно –
Экокожа войны, маскирующий слой.
Мне цивильным двубортным – увы, не случиться,
Личный номер клеймом на подкладке горит…
Ну, а вдруг! Если только в руках мастерицы,
Что по новой с любовью меня раскроит.
Я найду ателье! Помоги, белошвейка,
От вчерашнего ада, прошу, оторви!
Отстирай, просуши, и для мирного века
Ты меня раскрои по лекалам любви!
27.06.2025 г.
Ветеранам
Из песка, чернозёма и ветра,
Дыма, пороха и доброты –
Повелители крайнего метра,
Караул невозвратной черты.
Часовые последних инстанций:
Всё – на них, не ломайся – тяни…
Мы опять «ветеранская» нация,
Волочём окаянные дни.
Мы опять «ветеранская» нация:
По-походному, не на парад.
Там бежит – ветеран в девятнадцать,
Тут идёт – ветеран в пятьдесят.
Превращаются в алые росы
На своих рубежах пацаны,
Чтоб Серёжке, которому восемь,
Не бывать ветераном войны…
01.07.2025 г.
Юная вдова
Не осуди, что смотрит с укоризной
На чей-то праздник юная вдова,
Чья радость под Артёмовском легла
В свои неполных двадцать за Отчизну.
Ей тошен мир в беспечности своей,
Ей режет белый свет глаза и душу;
Под вывесками: «Кофе/Воды/Суши…»
Одно: минувшей жизни мавзолей.
Брусчатки камень мягок под ногой,
Тягуч невыносимо летний воздух,
Заместо звёзд висят вороньи гнёзда
Над головой колючей чернотой.
Ей нет суда и меры горю нет,
Она свята в своих кромешных муках:
Влачит едва, у Бога на поруках,
В небытие бесплотный силуэт.
И Смерть сама обрушиться грозит,
Но Жизнь распоряжается иначе…
И у девчонки будет новый мальчик –
Защитник… Так сказали на УЗИ…
03 июля 2025 г.
Прости, Толя!
О мальчике Толе пытался стихи написать,
Который взрослее любого, хоть мальчику пять,
Который закрыл своим тельцем любимую мать,
А стих не выходит…
Мне хочется выть и орать…
Мне хочется вырвать глаза, отдававшим приказ,
Я требую, чтобы они умирали не раз,
А тысячу раз!
Каждый день!
Ровно тысячу раз!
Стихи не выходят…
Прости меня, мальчик, прости,
Прости, что на пляже не встал у огня на пути.
Мне вторят сейчас сотни тысяч служивых ребят:
«Нам стыдно, что мы не смогли умереть за тебя…»
И в рост поднимаются роты российских солдат!
Прости, Анатолий, и знай – за тебя отомстят…
10.07.2025 г.
К публикации рекомендовала Екатерина Каргопольцева
|
