Екатерина Ермолина

Екатерина Ермолина родилась в 1985 г. в Челябинске. Окончила ЧелГУ по специальности «Филолог».
Призёр поэтического конкурса «Новые имена» (2002), дипломант фестиваля имени Л. Татьяничевой (2010), победитель регионального литературного конкурса «Стилисты добра» (2013), лауреат Южно-Уральской литературной премии (2014), лауреат премии имени Поляничко (2015).
Участник совещаний молодых литераторов в Нижнем Тагиле (2005) и Каменске-Уральском (2015).
Публиковалась в периодических изданиях «Уральский следопыт», «Новый Ковчег», «Южный Урал», «Чаша круговая», «После 12», «Окна», «Кольчугинская осень».
Автор сборников стихов «Привкус мяты» (2003) и «Платье из теней. Истории. Исповеди… Истины?» (2013).
Член Союза писателей России с 2021 года.

За творчеством самобытной челябинской поэтессы Екатерины Ермолиной я с интересом слежу уже более десяти лет. Её стихи – размашистые, импульсивные, горячие, современные. Меня всегда поражало умение Екатерины связать стихотворные строки сюжетом, зарифмовать разговорные интонации, но не сорваться в китч, в «полозковщину».
На мой взгляд, она – одна из самых ярких современных поэтов России.
Небольшая подборка стихотворений Екатерины уже публиковалась на сайте в разделе «Челябинская поэтическая тетрадь», но, конечно же, поэт такой силы должен быть представлен отдельной публикацией.

Иван ЕРПЫЛЁВ


Пятна масляных красок

***
Весна на Урале – баба, шумливая, разбитная,
То выпьет да загуляет – до мая её не жди.
То выспится в добром духе – обрадуется, растает,
То вдруг затоскует люто – на месяц пойдут дожди.
То примется за хозяйство – проталины трёт и злится,
Сама в бело-серой пене увязнувшая по грудь.
А купит себе обновку – платок из цветного ситца,
Надушит его сиренью – ни выдохнуть, ни вдохнуть.
И вот она суетится, не впрок ей, да не уймётся,
Устанет к началу мая – поди-ка похлопочи!
Но после за ум возьмётся, нагреет большое солнце –
И вынет июнь ухватом из самой его печи.

***
Рафаэль рисует Мадонну. Мадонна свежа, румяна,
Толстощёка. Труд кропотливый, долгий и еженощный.
Скулы, брови девы святой получаются без изъяна…
Фрида Кало рисует свой переломанный позвоночник.
Рафаэль мешает краски, кладёт мазки и
Думает: не отвлекай меня, мирская мелкая суета…
Фриде мешает всё – мышцы, сухожилия, жилы, почти сухие;
Боль торчит под тупым углом из середины её хребта.
И, пока ни один из художников не закончил свою картину,
Не случились новые откровенья и прочие чудеса,
Фриде снятся трамваи, кромсающие ей спину,
Рафаэлю – ангелы, поющие в небесах.
И никто не вспомнит, а что там было – в начале,
Свет лучин, ночника, занавески дрожат на ночном ветру…
Рафаэль рисует, чтоб ангелы не молчали.
Фрида – чтобы не сдохнуть к будущему утру.

ТЕПЛООБМЕН
Если Бог зачем-то устроил наш мир вот так,
То не нам судить, что в нём правильно и неправильно…
У Тамары Михайловны есть тридцать два кота.
У котов, соответственно, есть Тамара Михайловна.
У Тамары Михайловны квартирка мала и доход не ахти –
Много ли купишь со среднепечальной пенсии?
У неё в этой жизни одна только радость – её коты,
Несмотря на шум и на запах, слышный уже на лестнице.
Сосед ночь-полночь матерится: я в суд на тебя подам,
(Может, ему на стены сделать обивку мягкую),
Трындец, говорит, и тебе, убогая, и твоим котам,
Если ещё замявкают.
Но не она спасает котов… Это коты её берегут от стуж,
От тишины ночной, пустоты в углах – от чего угодно…
…У Тамары Михайловны были и сын, и муж.
Первый погиб в Чечне, и второго уже нет два года…
Хлипкий, убогий мир, состоящий из мягких стен, –
Только в них и стучат, когда ты по корки выжат…
Быть может, только странный душевный теплообмен –
Это и есть здесь единственный способ выжить,
Каждый свой день завершая нулём, начинать с нуля
С новым рассветом, размеренным шагом дойти до горба и гроба,
Ощущая при этом – да, под ногами осталась земля…
Кажется, просто, ведь правда?
Поди попробуй.

РИСУЮЩИЕ СОЛНЦЕ
Вот ты идёшь – среди таких же собратьев.
Дождь, остановка, маршрутка, работа, дождь, остановка…
Дни сыплются бусами с лески – и не собрать их –
Они, как дождинки, скользят между пальцев ловко.
Всё течёт – иногда ручейком, иногда водопадом,
Ты продолжаешь куда-то идти, что-то ждать, с чем-то даже бороться…
И так живёшь, живёшь, пока не споткнёшься взглядом:
На стекле запотевшем в маршрутке – солнце.
Ну да. Пока ты устраняешь в системе сбои,
Болеешь, лечишься, ходишь в гости строго на Рождество,
Периодически меняешь сантехнику и обои,
Покупаешь два каких-нибудь барахла по цене одного,
Скачиваешь себе на выходные побольше жутких
Фильмов, реагируешь или не реагируешь на каждый пустяк,
Кто-то рисует солнце в серой промозглой маршрутке –
Всем. И тебе. Просто так.
Может быть, у рисующих солнце секта такая – что ж,
Нынче всё может быть, и сектанты в такси маршрутном.
Но ты выходишь на своей остановке под всё тот же холодный дождь –
И почему-то тебе нелогично теплей, чем утром…

КОМПОТ
(рассказ)
– Верочка, я налила компот! Вставай, а не то
Остынет… – Верочка смотрит в стену, свернувшись в калачик.
Бабушкин голос далёкий, с колодезной глухотой.
Верочке хочется застрелиться. И не иначе.
Боль – настоящая, повод не важен – когда проступает холодный пот,
Когда тянут на все девяносто счастливые девятнадцать…
…Вера встаёт, садится и пьёт компот.
Бабушка смотрит, и надо ей улыбаться.
Будет, как было не раз: улыбаешься – и внушаешь себе: ожила, ожила.
Душу не видно, вокруг – лишь пространственно-временной отрезок,
Внешний уютный мир: глаза бабули, клетчатость стен и стола.
Здесь годы идут, не трогая кружек и стареньких занавесок…
… А Верочка думает: легко ли мне через все круги ада одной,
Сквозь непонимание, холод, сквозь грязь и копоть…
У глупенькой внучки душа в рваных ранах – с метр длиной
И глубиной по локоть.
Бабуля не то чтоб очень уж понимала её,
Но, щёлкая в кухне газовой зажигалкой,
Ставит кастрюлю, говорит про житьё-бытьё…
Верочка – дурочка, но родная, родную-то жалко.
Да и у бабули тоже свои невзгоды – годы
Неумолимо берут своё…
Верочка ходит к ней, чтобы та не выжила из ума…
Хоть руки трясутся, бабуля старается, варит свои компоты
К её приходу.
– Верочка, может, ещё? – Подожди, я налью сама!
И Верочка честно берёт стакан,
Улыбаясь всё так же, из
Морщинистых рук, несмотря на количество внутренних рваных ран…
Наливает компот… Улыбка её начинает косить уголками вниз,
Кажется, мир покачнулся и накренился под странным
Углом,и в этот раз стекло, сжатое так, что больно рукам,
Точно не выдержит, вопьётся в ладони, брызги взлетят фонтаном,
Донышко звякнет и упадёт на стол…
Стоп.
Вера справляется, делает первый глоток.
В стакане играет солнце и плавают вишни.
…Когда-нибудь бабушку, а после и Верочку призовёт Всевышний,
И спросит, какой от них на земле был толк,
В чём заключалась их роль, важнейшая их работа…
И обе они сквозь поток
Разных своих прегрешений вспомнят каждый стакан компота,
Выпитый друг для друга с тех самых времён,
Когда Верочка была совсем ещё глупой девчонкой…
Прочее – сон, просто нелепый сон…
…И обе они, улыбаясь, ставят пустые стаканы сквозь клетчатую клеёнку
На чашу огромных весов…

О КУПЛЕННОМ ТРАМВАЕ
Так и живётся, устало и без протеста,
Давно без веры каждому кобелю.
А сколько их приходило всё с тем же текстом:
Я, дескать, тебя люблю и трамвай куплю.
Битая, мятая, жжённая, но живая,
День ото дня всё сильнее болит душа.
Годы идут, как некупленные трамваи, –
Чёрт разберёт, куда они так спешат.
Но неожиданно ночью, холодной, поздней,
Приходит некто к дверям и тебе одну
Протягивает коробку – бери и пользуй,
Там, говорит, трамвай. Не стесняйся, ну?!
(Маленькая, помятая, еле-еле
Заклеена скотчем, с подтёками от чернил)…
…А я облазил полгорода, не поверишь,
В справочную звонил,
Только и там остался никем не понят.
Ходил целый день. Да, нашёл, только невпопад:
Было закрыто... Чтоб утром не проворонить,
Пришлось на крылечке, на улице, ночевать.
Сидел и смотрел на звёзды... Да что ж такое –
Мысли роились так, что к чертям весь сон.
Правда, замёрз. Кое-как отогрелся кофе,
Благо буфет открывается в пять часов…
Долго ходил, торговался, почти подрался,
Купил наконец... Тут день и сошёл на нет…
Так что прости, припозднился. Но я старался,
Спешил… Ну, теперь он твой... Я пошёл... Привет.
… На старой берёзе почки уже набухли,
Яркое солнце упрямо ползёт в зенит.
Ты закрываешь глаза, чай прихлёбывая на кухне,
И слышишь: твой маленький личный трамвай звенит.

ДЖИММИ
…Но иногда случается пересечься.
Нет объяснений, зачем. Вероятно, так суждено.
С запахом табака и каких-то специй –
Острый твой взгляд, нацеленный прямо сердце –
Здравствуй, потерянный мой. (Индийское, блин, кино,
Ача, ача, ача и трёхкратный Джимми)...
Так получилось – мы стали совсем чужими...
Что-то большое, важное не заслужили,
И теперь происходит, мой мальчик, такая жесть…
Только к чертям это! Славный мой, добрый Джимми,
Мы же встретились – и размашистей, неудержимей
Давай, как в кино, зажигать, отжигать и жечь!
Давай, как в кино… И рассвет не застал покуда,
Плакать и каяться будет мне не с руки.
Оторву от себя, измельчу, допью, допою её и пока забуду –
Ту же боль мою, но в параметрах Болливуда –
Звучащую с подвываньем в конце строки.
Пойло такое, что не бывает гаже.
И пусть мир теперь свернёт со своей оси!
Забуду, как мне пришлось оставить тебя и даже –
Как хранить потом то кольцо твоё дурацкое, с распродажи,
Реветь нам ним, на него молиться… Но – не носить.
…Ача, ача, ача, подпевай мне, Джимми!
Ты тоже не веришь, что мы можем быть чужими?
Я, милый, не верю в это, совсем ничуть.
А давай всё сначала, давай, мой хороший Джимми?
Я бросаюсь к тебе – и земля подо мной пружинит,
Ещё шаг-другой, и мне кажется, я взлечу.
Раскидывай руки, лови! Или я разобьюсь от горя…
Я не знаю, как говорить тебе это без спазма в горле,
И славно: ты не поймёшь, что там, у меня внутри...
Хочешь, взойду для тебя на костёр, не плача?
Джимми, ну где ты, мальчик мой? Ача, ача,
Подойди и сандаловым маслом меня натри,
Дай спички… Пусть я перестала тебе быть всего дороже –
И нет уже смысла цепляться за прошлое… Но пока –
Куртка и сумка, брошенные в прихожей,
Блики костра на блестящей сандалом коже…
А может быть, просто отсветы ночника.
…Сколько ещё мы будем в таком режиме –
Самосожжения на грани кино и танца…
…Спи, мой самый родной, мой любимый Джимми.
Утром мы вновь проснёмся совсем чужими.
Мы ничего не решили и не решим, и
Сможем ли попытаться?

О ЛЮБВИ
Она не ржавеет, но в этом не много смысла:
Срок действия вышел – не ржавую, но спиши.
Он смотрит спокойно, должно быть, из любопытства
Пытается  взглядом достать до глубин души.
Дежурные фразы, улыбки. Не меряемся силой.
Смеётся и машет рукой на моё: а ты?
А рядом – бабец, породистый, злой, красивый,
Спит-ест рядом с ним и мечтает мои мечты.
…И в личном...  ты знаешь, их много вокруг – хороших.
Любовь тоже есть – ну, не может не быть она.
А круче того, что никто мне теперь ничего не должен,
Лишь то, что и я никому ничегошеньки не должна.
Легко и спокойно живу, без усилий, не стиснув зубы.
Разглядываю, разнюхиваю и пробую всё на вкус.
Когда-нибудь стану звездой и свалю на Кубу.
(Нет, он нормальный мужик. Он смеётся. И я смеюсь).
– Про наших?.. Да нет, не в курсе. – И я не в курсе.
Я вообще не смотрю теперь  на своё вчера…
Бабец хмурит бровки, того и гляди укусит.
Ну да, заболталась я с вами, идти пора.
…Летние сумерки сини, густы и клейки.
Тени слепляют в кучу, заклеивают весь мир.
Я проверяю и-мэйл, ваяю свои статейки,
Мизинцем чешу кончик носа и пью кефир.
Уже тяжелеют веки, наваливается зевота,
И я отрываюсь от монитора, смотрю в окно…
Как же спокойно-то, Господи, как легко-то!..
Как монотонно больно и как темно…

ПРИРУЧЕНИЕ ЧЁРНОГО КОТА
Милый мой, на подобных тебе я лет двести как не ведусь.
Наслаждайся-ка обществом разных Матрён и Дусь,
На большую любовь этих барышень обречённый.
Пусть вокруг тебя крутится милая суета…
У меня есть другие радости, в частности, два кота –
Рыжий-рыжий, домашний, и внутренний, чёрный-чёрный.
Чёрный кот мой умён и чуток, как верный пёс –
Он следит, чтоб под рёбра мне ветер лишнего не занёс;
Если что-то не так – наведёт там порядок вполне проворно.
Он лежит в темноте... И последние двести лет
Все, кто смотрит в меня, говорят, что его там нет.
Но он просто не виден, поскольку он – чёрный-чёрный.
…Мы сидим, и безумное солнце течёт в окно.
Остывающий чай горчит миллионом «но»,
И усмешки саднят до судороги в печёнках.
Ты уж не обессудь, люби, отдыхай, встречай…
А мой кот… Он не злой, но давно уже просто как этот чай –
Без добавок, без сахара, крепкий и чёрный-чёрный…
…Час пятнадцать. Лежу и думаю: что со мной?
Потому что внутри – самой страшной из параной –
Разворачивается мелодия, между прочим…
Я прислушиваюсь… И слышу, что он поёт!
Я ему говорю: ты, похоже, предатель, кот.
Кот не слушает и мурлычет всё громче, громче –
Заплетает мелодию грузно – от «до» до «ми»,
Помещает в неё планету с бесчисленными людьми,
Океанами, Эверестом… Так увлечённо,
Я не помню, чтоб он мурлыкал мне, чёрт возьми…
И вокруг меня всеми красками расцветает мир,
Лет так двести бывший лишь белым и чёрным-чёрным.

ПОСТ.ИРОНИЧНОЕ
На последнем фото загадочно глазки сузив,
Губки сделаем так, что лайкнет и сам господь.
После смерти от нас будет веять клубничным смузи,
А не тем, чем пахнет уже не живая плоть.
После смерти мы будем выглядеть безупречно –
Трупных пятен на лицах не отразят посты,
Не завянут цветы, где мы ляжем меж них навечно –
Это будут не недра земли, а нутро инсты.
А пока живёшь, гигабайты фоток своих лопатя,
Выгружай на страницы их, комменты собирай –
Создавай при жизни в удобном тебе формате
Оцифрованный, отфильтрованный твой, рукотворный рай –
Там, где фото на лоджии (съёмной) твоей квартиры
И в салоне кожаном, чёрном (в ночном такси) –
Поправляй реальность, твори её, редактируй.
Совершенствуй себя, шлифуй себя, возноси.
Пресвятой отец Инстаграма, великий Систром,
Славословлю творенье твоё, иллюзорный рай,
Бесконечность блаженства в бессмертии. Ныне, присно
И во веки веков, до скончания сетей вай-фай.
Говорят, что в оффлайне есть жизнь… Только вы не верьте –
Это всё саботаж и происки серых, никчёмных дур.
Ну, а я соблюдаю посты, поскольку иду в бессмертие
В актуальном образе (и подобии) от кутюр.

***
Он сделал мне солнце из старенького плафона,
Огромное, белое – будто бы по заказу.
И солнце висело несколько удивлённо –
Оно привыкало. Привыкло оно не сразу.
Оно накалилось нехотя, постепенно,
Покрылось по краю солнечными лучами…
И пена для ванн превратилась в морскую пену,
А жёлтый линолеум берегом стал песчаным.
Сквозь дюны вела дорога по коридору
На кухню, к лесам прохладным и толстокорым…
Давай, говорила я, здесь построим горы,
Как строят город.
Представь, как они поднимаются выше, круты, лесисты,
И сквозь потолок прорастают макушкой в небо…
Пускай там живут косули, живут лисицы –
Мы будем кормить их салатом и чёрным хлебом.
…За окнами мира темнело нескоро, робко,
Однако над всем в природе и мы не властны.
И я, обнимая его, выключала кнопку –
И пыльное белое солнце послушно гасло.

ЯРОСЛАВУ
                     Сыну
Третья по счёту снежинка коснётся носа,
А первые две ты не заметишь вовсе.
Колко, устало и повседневно просто
Закончилась первая твоя осень.
Солнце играет в прятки, лучи его всё слабей, и
Вот уже белые ветры протяжно взвыли.
Видишь, деревья кутаются в шубеи –
Толще, теплее, гуще, чем меховые.
Только не бойся. Мы не должны сдаваться,
Прятаться дома и зимовать под пледом.
Ведь на поверхности кожи и в лютый мороз – плюс двадцать
С лишним. А значит, всё время лето.

НАЧАЛО
                    Отцу
И, пока я кутаюсь, путаясь в одеяле,
Расскажи о доме, в котором меня склепали,
Где никто и не вспомнит, что раньше была такая –
В пятнах масляных красок пыльная мастерская.
Расскажи о заливке рассвета на полрайона,
И о серой двери в подъезде без домофона,
Как звучали шаги – как капли в колодце – и редко
(Клетка лестницы – гулкая, точно грудная клетка).
Расскажи, как за окнами слышался звон трамвая,
Как дрожала брежневка – новая, типовая,
На гвозде висел после очередной халтуры
Тёмно-серый халат, перепачканный жёлто-бурым.
Как июньское наглое солнце сочилось в шторы,
Ваши тени сплетая в узоры – такие – что ты…
Спички, блюдце с пеплом, дешёвая папироска –
Неужели действительно, господи, всё так просто?!
…Появиться и быть. И пальцы в кулак сжимая,
До озноба чувствовать: господи, я – живая.

Наш канал
на
Яндекс-
Дзен

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Система Orphus Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную