| |
ВИРУС
Сменился год. Сломался маятник.
Была надежда на весну.
Но – май, девчонки в масках марлевых,
И не на что совсем взглянуть…
Все друг на друга смотрят буками,
Всего боятся. И… – себя!
В груди хрипит и в горле булькает,
Сложиться песне – не судьба.
С нуля… с азов… под старость, разве как… –
Не жить, хотя бы просто быть –
Тупить, зубрить учиться азбуке:
«Мы не рабы, рабы…не мы…»
А чтобы сомненьями не маяться,
Чтоб не за совесть, а за страх –
Закройте рот повязкой марлевой,
Полайкать можно в соцсетях…
Для возмущений с так-растаками,
Для причитаний – ох и ах! –
Есть Одноклассники с Контактами…
А вирус… Вирус в головах.
Не в сад, а в сеть, там «кучи» райские –
Ругайся громче и кричи –
Там крайних нет. Здесь – все мы крайние,
И бесконтактны как врачи.
Надолго ли свернули маятник
И повернули время вспять?..
Ну, здравствуй, май, бесцветно-марлевый,
Сказал бы… Да кому сказать?..
А ЧЁ?
Ничё не понимающе,
стоим – глазами хлопаем:
нас улыбнули смайликом,
чтоб повернуться попой* к нам.
Не думали, не чаяли,
что так вот всё изменится, –
нас лихо обQRили,
а мы и не заметили.
Осталось – тяпку мордою,
да помереть от хохота:
верхам уже не можется,
низам ничё не хочется…
_______________
* Изменено согласно Распоряжению Правительства РФ от 30 апреля 2025 года № 1102-р
***
Где-то аукнется,
что-то откликнется…
Стерпится – слюбится…
Или же, свыкнется?
Мёртвое небо грозою привитое,
Послековидное…
Век ущербный прошёлся по жилам,
прошуршал шепелявой струной.
И по жизни – совсем не до жизни,
словно это уже не со мной…
Обнажились поля, а дороги
Развезло. И опять в октябре,
Обложили, что волка в берлоге,
Как медведя в норе…
Не до жиру уже, быть бы целу
или живу… Желанье одно:
через время пройти, как сквозь стену,
но – увы! – не дано…
Что-то аукнется,
где-то откликнется…
Стерпится – слюбится…
Слюбится? Свыкнется.
Небо привитое, память промытая,
Точно уныние послековидное…
***
Мой друг, в наш век коронавирусный
Тебе на «мыло» шлю письмо.
Не обессудь, что сам не выбрался,
Такая жизнь теперь – д…мо (кино).
Схожу на сайт музея завтра я,
Всё оценю в онлайне я…
Зато не отвлекают запахи
Музейной пыли и старья,
Как будто бы уборку влажную
Здесь тётя ЕРка провела…
А после сядем в Одноклассниках
Да перелайкнемся онлайн.
***
Что-то неможется, как-то недужится,
Думы, что листья осенние кружатся –
Жил бы да жил бы себе безболезненно,
Что-то хорошее делал, полезное…
Но аритмичность закралась в движение,
Будто бы маятник времени мается…
В сердцебиении, в стихосложении –
Ритмы сбиваются, рифмы ломаются.
Вырвусь из круга ли? Или же вынесет?
Что-то не пишется, как-то не дышится…
Новое время – без роду, без имени –
Переродится и пере-напишется.
Новое племя, на нас не похожее,
В мире случайное, в жизни прохожее.
Маятник мается, но не ломается, –
Что-то меняется… Что-то меняется?
|
***
«Бывают ночи: только лягу…»
Владимир Набоков
Уже заневестились стайки черёмух,
Опять потянуло немного на холод… –
Но всё безвозвратно и быстро проходит,
Во всём соблюдая свою очерёдность.
И точно в каком-то таинственном списке,
Который на сотни рядов засекречен,
Я жду, что нагрянет начальник очистки,
Покажет мандат, мол, и ты там отмечен…
Исполнит свой долг безучастно и хмуро –
Прикажет: «Пройдём».
И бряцая наганом,
Наверное, в кожаных кепке и куртке,
И звать его будут, наверно, иваном…
Родства он не помнит. Но службу исправно
Несёт – где теплее и кормят сытнее…
Опять же по службе проводит к оврагу,
Помянет спокойно.
Потом. Как сумеет…
***
В кой-то раз – безрадостна работа…
И не то, чтоб руки не лежат,
но не по себе сегодня что-то –
разнобойно мысли мельтешат.
Плотник, он на то, понятно, – плотник,
чтоб пилить, строгать, да подгонять –
чтоб доска к доске прижалась плотно…
Чтобы защитили как броня.
Ваську –
сын соседский, СВОшник,
ихний, деревенский, молодой
и везде с одной приставкой «в прошлом»… –
грузом двести привезли «домой»…
Вбить последний гвоздь.
Ещё раз глянуть:
«Ладный домик парню сгоношил,
пусть теперь ему – светло да гладко…»
Посидел. Подумал.
Закурил.
Завтра за рекою в скорбной роще
Васька вечный обретёт покой…
«Мы тебе колхозом дом построим…» –
затихает песня за рекой.
***
«И ворон, угрюмая птица,
Садится ко мне на плечо…»
Леонид Мерзликин
Вместо ворона вороны
разнесут пустую весть, –
есть предмет для разговора,
что в любой газетке есть…
А скажи-ка мне, ворона, –
коли жизнь у нас одна,
так, на что же нам, ворона, –
то «корона», то война?
В огороде хрен повылез,
прямо скажем – до хрена!..
Батько всю картошку вывез,
не припас на семена…
Кондыляем без заначки,
без тугарика в башке,
как на печке без уздечки,
что Иван на Горбунке,
да вприсядку, как Емеля –
тары-бары, раз-два-три…
Видно, кто-то так отмерил,
да потом – не то отстриг.
И ещё скажи, ворона,
коли ты и впрямь мудра, –
сколько миру нужно крови,
чтоб закончилась война?
МАЙ 25-ГО ГОДА
«Вставай, страна огромная…»
В.И. Лебедев-Кумач
Дождливый май, осенний май –
ещё немного и зима
опять на землю упадёт,
а майский снег идёт, идёт,
и тучи брюхо волокут,
цепляя каждую строку,
стихи слагаются с конца,
как будто нажрались свинца.
Дождливый май.
Уже прошли фронтовики,
восстав в Бессмертные полки,
и воинский парад…
Уже пора, пора, пора
доделывать дела,
переставать в войну играть,
и просыпаться, и вставать,
вставать как много лет назад… –
Идти и побеждать!
Когда уже придёт весна?.. –
когда закончится война,
когда поднимется страна,
воспрянет ото сна,
стряхнёт с себя осенний мрак…
Когда захочется с утра
вдохнуть открытого окна,
чтоб и дышать, и жить сполна!..
Когда придёт весна…
|
