| |
***
Красота спасёт мир…
Ф.М. Достоевский
Я верю, что Землю спасёт красота,
Да той красоте человек не чета…
А в парке у дома в земной простоте
Былинку несёт муравей на хребте,
Как чистое имя по свету несёт
Почти незаметный в траве пешеход.
Глаза подниму – и вверху красота:
Хлопочет букашка у края листа…
Так людям до малых существ далеко:
В большом человеке и зло великО.
Но, под ноги глядя, почувствую вдруг,
Что важно всерьёз осмотреться вокруг –
Внезапно увидеть, как боль всполоша,
Взмывает за Божьей коровкой душа,
И, звёздной пыльцы запася на полёт,
Гигантская бабочка Землю несёт.
***
Утром выхожу спасать мир –
кормить бездомных кошек.
И. Кудрявцев
Выходит в тихий двор седой поэт
И вдоль осенних дней пройдя немножко,
Он достаёт с провизией пакет
И раздаёт любовь бродячим кошкам.
Читателя поди-сыщи с огнём!
Стоит поэт среди забот и листьев.
Коты уже давно признали в нём
Носителя добра и тёплых истин.
Я не шучу. В эпоху скучных дел,
Где алчность подменила безрассудство,
Не в рифмах скрыт поэзии удел –
Кормить котов бесценно для искусства.
Казалось бы другим даёт поэт
Свою стряпню из кухни повседневной...
А эта пища вскармливает свет
В его стихах, родня их со Вселенной.
БРЕВНО
И кружит старая планета
Всю современность бытия.
А. Прасолов
В конструктивизме,
в гуще города –
Где всё бетонoм стеснено, –
Взгляни – без видимого повода
Лежит столетнее бревно.
Прогресс – затея интересная,
Кругом синтетики размах!
Несовершенное древесное
Гниёт в неразвитых веках.
Лоснится улица экранами,
Повсюду техника слышна,
Тарелка с инопланетянами
И то уместнее бревна.
…Но как былое не охаивай,
Так ободрительно смешно
Себя почувствовать архаикой,
Присев на ветхое бревно.
И прорастёт в душе всё лучшее,
Когда невидимой листвой
Зашелестит бревно могучее
И оглушит рассудок твой.
***
Хоть в мире модны праздное витийство
И выставленье истины на смех,
Но всё же, говорят, самоубийство –
Пока ещё довольно тяжкий грех.
Встаёт вопрос, отчаянно свербя:
А если человечество от скуки
«Ширнётся» чем-нибудь и на себя
Наложит сдуру атомные руки,
Держать ли нам ответ, отставив моду,
За принадлежность к вымершему роду?
МАЛО
Боёв огневые линии
Сжигают дома дощатые.
…Мне кажется, мало лирики
На шаре земном печатают.
Погодкою человечества
Растёт его злоба к ближнему.
…И мало простого, вечного
Приносят страницы книжные.
ГЕРАНЬ
Окно на юг. Небесный луч в окне.
Любуясь им, наивная герань
Как будто говорит: «Куда ни глянь,
Всё в комнате на светлой стороне».
Вповалку в тумбе спят черновики.
Сейчас бы не забыть случайно мне,
Что и они на светлой стороне
Своим земным огрехам вопреки.
В них что-то есть от листьев и стеблей,
Хотя герань любых стихов светлей.
***
Старый дворик тихо спит,
День без потрясений.
Как дворняга, на цепи
Лист ольхи осенний.
Сколь его ни будоражь
Рифмой городскою,
Он – последний хмурый страж
Мира и покоя.
Тянет ветер свой мотив
Без лихих пассажей.
Я же зол и суетлив
Не под стать пейзажу.
Потому мне, как щенок,
В душу страх уткнётся:
Вдруг проснувшийся листок
С привязи сорвётся,
Что тогда и кто виной
В холоде и злобе?
Осерчавший лист цепной
Растерзать способен.
***
Не доверяет время запятым,
И точки возникают, как цунами.
Мне часто снится дедушка живым,
Хотя семь лет простёрлись между нами.
Есть памяти невидимая твердь,
Там я другой – стою за дымкой пыльной,
Там дедушка не может умереть,
Поскольку он большой, родной и сильный.
Ну, заболел – до вечера пройдёт.
Ну, не прошло – нужна ещё неделя.
…не умолкают хвори целый год,
Врачи пока на полдороги к цели.
...Внезапно настигает эпилог.
Вот разлетелась вдребезги планета,
Вот новую зачем-то создал Бог
Без прежнего заботливого света.
Семь лет уже. Но вновь к итогу дня,
Закрыв глаза, я вглядываюсь в лица.
И что-то ускользает от меня.
И добрый сон, как истина, лучится. |
***
У картины А. Саврасова
«Грачи прилетели»
Видно, боги смеяться устали
И не смеют Любви отказать,
В голубую беспечность проталин
Загляну, будто Небу в глаза.
Я боюсь изменений погоды:
Словно память, растают снега –
И сиротское чувство свободы
Снизойдёт на пустые луга.
Точно крестик на раненом теле,
Выручает Надежда опять –
Понимаешь, грачи прилетели,
Не боясь никуда опоздать.
Не боясь оказаться чужими
На своей неуютной земле,
Возвратились домой пилигримы
На поклон престарелой зиме.
И дрожит горизонт на пределе,
Как дрожат на пределе слова:
Если к дому грачи прилетели,
Значит, Родина наша жива…
***
Я о тоске пишу немало
И редки рифмы о весне,
Хотя весёлости, пожалуй,
На много строк хватило б мне.
Пускай в отсутствии упрёка,
Но слышать выдалось ни раз,
Что грусть без шутки однобока
И в ссоре с правдою подчас.
Согласен я – без оговорок,
Да с певчих юношеских лет
В душе, где есть ошибок ворох,
Ни в чём уверенности нет.
Так счастье с гомоном скворцовым –
Как птицу добрую – любя,
Спугнуть боюсь неточным словом,
Навек отвадив от себя.
А потому крадусь вдоль строк,
Таща тревогу, как мешок.
***
Когда дожди, бессонные, как волки,
За дверью воют истину свою.
Так хорошо достать варенье с полки,
Чтоб августа добавить к ноябрю.
Из банки взять малиновое эхо
Того, что летом зрело на Земле...
Вот так частицу собственного смеха
До холодов припрятать бы в стекле.
БУКЕТ
Шёл человек по скверу налегке,
Держал цветы, как истину, в руке.
А может, не держал – наоборот,
Его букет за руку вёл вперёд.
И понимало трио хризантем,
Куда идти и главное – зачем.
ПОЧТИ НОВОГОДНЕЕ
В простом лесу, в глуши планетной
Росла обычная сосна.
Она мечтала стать заметной
И ввысь глядела дотемна.
Поскольку небо было в радость,
Сосна любила синий цвет,
А цвета пламени боялась:
В нём жёлто-рыжий отсвет бед.
Но мало выси. Лесорубы
Вершат мечты под Новый Год,
И, с пьяных глаз оскаля зубы,
Они судьбы сменили ход.
Теперь с осанкой горделивой
Сосна меж песен и огней
Стоит внушительно красиво.
...И жёлтый шар висит на ней.
А я живу под синим светом,
В глуши стихи пишу и мне
Отрадно быть простым поэтом,
Не подражая той сосне.
СЛОВО «Я»
Слово «я» настолько многозначное,
Что в словарь уместится едва:
У одних простое и невзрачное,
Как за домом тихая трава,
У других – беспечно-залихватское
В панибратстве с ветром и судьбой,
У кого-то – сгорбленно-бурлацкое,
Тянущее Землю за собой.
Чьё-то «я» – с доспехами да саблями.
И замечу, прочее ценя,
Слово «я» в начале слова «яблоня» –
Это непреложно для меня.
***
Ощущенье, что всё впереди,
Растворилось в ночном небосводе.
Молодые тревоги мои
Стали нотами старых мелодий.
Нет печали об этом ничуть,
Есть доверенный музыке путь.
И когда подберутся дожди
К старику у притихшего дома,
Ощущенье, что всё впереди
Вновь придёт, но уже по-другому…
|
