ПАМЯТЬ В СТИХАХ И В СЕРДЦАХ

Ежедневно идут сводки и вести с территории Специальной военной операции. Порой жестокие, порой скорбные.

В начале апреля долетела до города Сасово Рязанской области весть о гибели Антона Хомякова сына известного поэта, члена Союза писателей России с 1995 г. Владимира Хомякова. Весть печальная, но официально не подтверждённая, не ясная, не определённая.

Райвоенком искренне пытался утешить родителей: «Подождите официального извещения. Мало ли что. Там проверяют, уточняют. На фронте всякое бывает…». И родители ждали, теплилась в их сердцах слабая надежда.

10 апреля надежда угасла. Пришло официальное подтверждение: 27 марта 2023 г. на территории Луганской республики в бою в рамках Специальной военной операции погиб сержант Антон Владимирович Хомяков.

На фото отец и сын Хомяковы в учебном центре Нижегородской области перед отправкой Антона в зону СВО.

Антону было 35 лет. После объявления частичной мобилизации он не стал дожидаться повестки. Чувствуя свою ответственность за судьбу Родины, воспитанную в нём отцом – поэтом и патриотом, он пошёл добровольцем в войска. С учётом воинской специальности прошёл переподготовку и боевое слаживание в Нижегородской области, и в начале этого года в составе своего подразделения был направлен в зону проведения СВО.

Всё это время сердце отца-поэта билось тревожно, но с гордостью за достойного сына, и появлялись на свет пронзительные поэтические строки, выстраданные, не надуманные, не заёмные…

Рязанская писательская организация Союза писателей России скорбит вместе с нашим товарищем по творческому цеху и выражает Владимиру Алексеевичу Хомякову и всем его близким искренние соболезнования!
Молимся за упокоение души воина Антона!
Память о нём будет жить в наших сердцах и в стихах!

Пресс-служба Рязанского отделения
Союза писателей России

Владимир ХОМЯКОВ (Рязань)

«СЫН ВСТАЁТ НАД ГОРЕСТЬЮ ЗЕМНОЙ…»
(Военные стихи)

ОСЕННИЕ ПРОВОДЫ                                         
Вновь воркуют белые голубки –
и ничью не чувствуют вину.
Делаю поспешные покупки –
провожаю сына на войну.

Рвался я в бои в семидесятых,
стих свой дерзкий поднимал за Русь.
Побывал в краю чужом в солдатах – 
и к далёкой памяти вернусь.

Разве мог подумать и представить,
что враги – кацапы и хохлы?
Можно спорить, шутками забавить.
Но такое? Как исчадье мглы.

Там, в войсках, мои стихи читают
про призыв и про бессмертный бой.
В облаках донбасских не витают:
будет так, как велено судьбой.

Ты опять в строю стоишь солдатском:
смотришь, улыбаясь, на меня.
Да и я ведь только внешне в штатском,
а в груди – горение огня.

Что нам эти пафосные речи
про высокий, про моральный дух?
Мы и так живём, расправив плечи:
русский ратник в деле стоит двух.

Впереди минута расставанья
и удача встречи впереди.
Не хочу загадывать желанья,
лишь одно шепчу я: «Победи».

Всё, что там положено, исполни,
позабудь былым обидам счёт.
И всегда, на будущее, помни:
АКМ в бою не подведёт!
Октябрь 2022

ДЕНЬ НАДЕЖДЫ И СВЕТА
Блики солнца морозны.
Вёрсты лихо летят.
И мещёрские сосны
ратным строем стоят.

Нет былых потрясений.
Наша встреча близка.
По дороге осенней
еду к сыну в войска.

Всё успеет он, даже
подшутить надо мной,
о ребятах расскажет
и про свой позывной.

Дым вспорхнёт сигаретный.
Постою, посмотрю.
И вздохну незаметно:
«Жаль, что я не курю».

Вспомню верные строки
о высоких крылах.
Эти годы жестоки 
да развеются в прах! 

День надежды и света.
Наша встреча близка! 
Вечна доля поэта.
Еду к сыну!
В войска!
Ноябрь–декабрь 2022

ПИСЬМО СЫНУ
Третий взвод, второе отделение…
Тоже я служил когда-то в нём.
Сорок восемь лет – одно мгновение –
пронеслись, не сыщешь днём с огнём.

Ты – сержант, и ты теперь командуешь.
Я – редактор боевых листков.
Чем меня на этот раз порадуешь,
дорогой товарищ Хомяков?

Говоришь, мол, непросты учения?
Непросты. Как будет там, в бою?
…Вечер вновь. И синее свечение
осеняет комнату мою.

В ней провёл ты жизнь свою весёлую.
Детство мчалось, солнечно трубя!
Помню, как прощался ты со школою,
как встречал из армии тебя.

Вот опять дела твои армейские,
только всё по-новому: война.
Дождь, да снег, да сплошь прогнозы мерзкие.
Где ж она, победная весна?!

Ведь во все века об этом думали:
об одном – на разных языках.
Резко фронтовые ветры дунули –
и заря сверкнула на штыках.

И стоишь ты в полном снаряжении,
уходя на огненную брань.
Мы сейчас почти что в окружении,
но крепка над нами – Божья длань!

…За окном – холодный шум берёзовый.
Строчки я слагаю в полумгле.
И твоя игрушка – зайчик розовый –
предо мной на письменном столе.
Октябрь-ноябрь 2022

НАШ ПУТЬ
Наш путь по-прежнему тяжёл,
не жить нам в мире тихом.
Того, кто в грозный бой ушёл,
не поминают лихом.

И кто там что ни говори,
но ты попробуй каждый
взойти на жертвенник зари,
что дышит смертной жаждой.

Мне снова скажут, мол, не так:
поэтами воспеты,
похожи всё ж на мирный стяг
закаты и рассветы.

Друзья, красивостям цена
не больше, чем копейка,
когда кругом гремит война –
кромешная злодейка.

Когда идёт на брата брат
(кто Авель здесь, кто Каин?),
молчу, любым словам не рад,
терзаюсь, неприкаян.

Когда огонь стеной встаёт
пред нашими бойцами,
готовы рваться мы вперёд,
чтоб их закрыть сердцами.

Не потому, что числят нас
храбрей других на свете,
а потому, что там сейчас 
воюют наши дети.  

Когда страны удел тяжёл,
что петь о мире тихом?
…Того, кто в грозный бой ушёл,
не поминают лихом.
Декабрь 2022-январь 2023  

ОТВЕТ
Дети за отцов не отвечают, –
что же, эта «истина» стара, –
в полный рост судьбу свою встречают
и уходят с отчего двора,

чтоб сюда вовеки не вернуться
или воротиться со щитом.
Мы их молим до земли пригнуться,
коли смерть свистит стальным кнутом.

Но опять на дальнем направленье
сын встаёт над горестью земной
и кричит: «Второе отделенье!»
И потом отрывисто: «За мной!»

Мне же здесь, так скажем, на «гражданке»,
довелось всего хлебнуть сполна.
Новые дворяне и дворянки
всё искали, в чём моя вина.

Говорили: «Призовём к порядку!»
И готовы были унижать.
А когда им врезал правду-матку,
сразу стали хором уважать.

Вспомнилась мне юность, что армейцем
я провёл у озера Балхаш.
Жизнь страны мы чувствовали сердцем –
это был надёжный выбор наш.

Я в судьбе своей не разуверюсь,
под откос я песню не пущу.
На родную армию надеюсь,
о солдатской юности грущу.

Не учён искусству дипломата,
зная силу крепкого словца,
огневой строкой из автомата
сын мой отвечает за отца!
Февраль-март 2023

СТРОКА
«На самый перед отправляют ночью» –
последняя от сына мне строка.
Кто ад земной не видывал воочью,
тот не поймёт тех слов наверняка.

И снова будет важно слушать сводки,
но не услышит, как кричат сердца.
А после горделиво выпьет водки
за бойню до победного конца.

Да, звал и я собраться для защиты,
чтоб твёрдо на посту стояла рать,
тогда мы с каждой силой будем квиты,
тогда никем нигде не будем биты. 
Но Русь хранить – не шапками кидать.

Мне может попенять оратор броский,
поставить откровение в вину.
Но вновь со мной – Есенин, Маяковский,
кто яро ненавидели войну.

А тем, что тосты мечут за победу
любою кровью, только не своей,
скажу, как и положено поэту,
своих туда отправьте сыновей.

Пускай они уйдут «на самый перед»,
вот так же, «ночью», подавляя страх.
…Моя душа в победу нашу верит,
сгорая на пронзительных ветрах.

И в тёмный час родной мне голос снится,
ищу, где телефон, сбиваюсь с ног.
И через все кровавые границы 
кричу одно-единое: «Сынок!

Я здесь, в окопе, я с тобою рядом,
тебя от смертной пули заслоню,
не дам взорваться вражеским снарядам,
преградой стану грозному огню.

Я здесь, с тобой, и мы навеки вместе,
и вместе возвратимся мы домой».
…Опять на фронт спешат родные вести.
И слышишь ты тревожный голос мой.
21-26 марта 2023

ПРОЩАЛЬНОЕ
Не сохранил я тебя и не спас,
не заслонил от лихого осколка.
Светится, теплится иконостас…
Сколько беды на Руси ещё, сколько!

Дальше прожить в суесловье невмочь:
каждое слово мне кажется ложным.
Мне б перейти бесконечную ночь!
Только вот будет ли это возможным?

А за окном – одинокая тишь,
будто ты всем нам покой возвращаешь.
Знаю, сынок, ты меня не простишь.
Только всё чудится мне, что прощаешь…
Апрель 2023

ГОВОРЯЩИМ
…И вновь бесконечные речи,
и всё словеса, словеса.
Вам горе не давит на плечи,
а сын мой глядит в небеса.

Ораторы разверещались:
«Коль надо, и мы бы смогли б!»
…А он меня обнял, прощаясь.
И просто ушёл. И погиб.

АНТОН
До бугра я тебя проводил.
Во дворе предвечернем расстались.
Тучи стыли рядами могил
и над нами, грозя, распластались.

Пал в кровавом луганском краю.
Сам ушёл в смертный бой, не насильно.
…У подъезда родного стою.
А в руке –
            похоронка на сына.

Вверх

Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев: