Геннадий ИВАНОВ

"Не последняя песня, нет!"

(Из новых стихов)

 

* * *
Листья падают сами собой,
Так легко, как созревшие строки.
И созрел небосклон голубой,
И созрели для треска сороки…

Осень ходит хозяйкой родной.
Как-то всё по-домашнему ладно.
И сарай деревянный сенной
Нынче выглядит как-то парадно.

И последние избы, как рай!
Огородов последних щедроты…
Вот ещё бы вдохнуть в этот край
Государевой доброй заботы.

ОЛЬГЕ АЛЕКСАНДРОВНЕ ФОКИНОЙ
Последний классик вологодский.
Явилась – из лесной глуши.
Живёт негромко и неброско.
Поэт от Бога, от души.

Она от Севера, от вьюги,
От русской печки, от реки…
От самой песенной округи,
Где много помнят старики.

В стихах с землёй родною сродство –
Не самый современный тренд –
Но в них патент на благородство.
Без всяких примесей патент. 

БАНЯ
(Трилистник )
1.
Эники-беники, эники-беники.
С Настенькой лапушкой вяжем мы веники.
Веников пять принесём мы домой.
Дедушка париться будет зимой.

Дедушка веником будет махать,
Крякать от жара и сладко вздыхать.
Бить по спине, по плечам, по ногам.
Будет в парилке  восторженный гам.

Веник чудесный. Откуда такой?
С Настей вязали мы летней порой.
Эники-беники, эники-беники,
Вяжем мы с Настей хорошие веники.

2.
Вот он бархатный русский сезон:
Хлопья снега кружатся, ложатся…
Будет белым зелёный газон.
Восхитительно будет дышаться.

А купаться в сугробах – мечта!
Всем купаньям другим  не  чета.
Выбегаешь из бани на снег
И – счастливейший ты человек!

Ты, как сталь, раскалён докрасна.
Над тобой зеленеет сосна.
А со снега – опять на полок.
Там, где знойнее, под потолок.

Бьёшься так, что качаются сваи,
И, конечно, бледнеют Гаваи.
И опять выбегаешь на снег,
И – счастливейший ты человек!

А со снега – опять на полок,
Там, где знойнее, под потолок!..
                  
3.
Ковш  Большой Медведицы над баней.
Отдышаться вышел я на снег…
Где-то должен после всех скитаний,
После всех исканий и метаний
Отдышаться в мире человек.

В деревенской бане, среди ночи…
Парься час, и два, да хоть и три.
Снег кругом и звёзд сверкают очи…
Парься хоть до утренней зари. 

* * *
Привыкаем жить без Украины.
И теперь, быть может, навсегда
нам чужие  степи и долины
и Днепра широкого вода.

Так бывало в мире, так бывает.
Братья тоже ссорятся навек.
Киев золотой наш уплывает,
на враждебный уплывает брег.

Как хочу я в этом ошибиться:
наважденье, бес попутал – вот
перебесятся, и устремится
снова к нам украинский народ…

Но покуда вижу: всё сильнее
там вражда к России, и всё злей
молодёжь -  безжалостней, наглее,
и Россия ненавистна ей.

Там у нас у многих пуповины.
Там святых истоков благодать.
Привыкаем жить без Украины…
Не хочу, не буду привыкать.

* * *
Донбасские Паблы Неруды
Стихов пишут целые груды.

Война это тема такая –
Где нет ни конца и ни края.
Война эта ноет занозой…
Стихи пишут в рифму и прозой.

Война это тема живая,
Снарядная и ножевая…
Никак не пройдёшь её мимо,
Душа там войною палима.

Там пишут размашисто, смело –
Война там за правое дело.

Вот в Киеве так не напишут.
Там власть антирусскую лижут…

* * *
Да, другие времена.
Не застоя-сонности.
Как теперь живёт страна?
Больше стало совести?

Меньше подлости вокруг?
Вот они критерии.
…Всё иллюзии, мой друг.
Всё, мой друг, мистерии.

* * *
Секон хэндом повеяло снова –
Нестерпимой такой беднотой…
И рождается горькое слово,
И опять мы за некой чертой.

Нас качает то влево, то вправо,
И никак мы в себя не придём,
И глядит мировая орава:
Ну когда ж мы совсем упадём?
        
О РОДИНЕ МОЕЙ
Корабль моей родины тонет?
Не тонет пока что, но стонет
команда,
садится на шлюпки
и вдаль уплывает… А в рубке
седой капитан лишь храбрится,
что многого может добиться…
Но он ничего не добьётся,
с наваром к жене лишь вернётся.

Другой капитан будет в рубке,
дымок будет виться из трубки…
Но он ничего не изменит,
словами немного лишь вспенит
волну за кормой, но по сути
ни он не изменит, ни Путин.

Такая нам вышла планида –
в душе и печаль, и обида.

Всё меньше родного народа,
и нет моей родине хода.

Ну что ж, пусть цветут хоть другие края.
Но здесь до конца будет песня моя.
7 августа 2017 г.
Бежецкий район,
Тверская область

* * *
Почему-то тянет, тянет
вдаль глядеть с откоса –
здесь душе ответ приходит
даже без вопроса...

Что метаться и тужить,
если столько света!
Надо верить, надо жить –
это суть ответа.
11.06.17.
Иртыш у Абалакского монастыря

* * *
Много в мире всего симпатичного…
Но потом понимаешь, в пути,
что несёшь ты зерно горчичное –
до конца бы его
донести.

Миру чудному и воспетому
надо должное отдавать,
но вниманье особое
к  э т о м у
поручению
устремлять…
 

* * *
Небо серое, словно рентгеновский снимок души.
А душа моя плачет, что снова в грехи опускаюсь.
А ведь были и ночи, и дни так светлы, хороши!..
Помоги мне, Господь, и поверь, что я искренне каюсь.

Вразуми, научи, помоги эту жизнь проходить
без ошибок и слабостей и без страстей безрассудных.
Помоги эту жизнь, этот финиш достойно дожить,
Не застрять в суете, в болтовне или в помыслах скудных…

* * *
На пороге вечности, на севере,
я стоял когда-то на скале.
Было ощущение такое,
что лечу у птицы на крыле.

И что эта птица – это вечность.
Улечу неведомо куда.
А в душе отвага и беспечность…
Навсегда?
Пусть будет навсегда!

* * *
Кавказ не только красота,
вино и горы…
Кавказ кому-то маята,
и кровь,  и горе.

Кавказский пленник и рабы…
Но русские поэты
вплетают в замысел судьбы
Кавказа меты.

Да, здесь - у бездны на краю.
Но упоенье не в бою…
Здесь высота душе близка –
и высекается строка!

* * *
В Гунибе – на небе!
На небе – в Цаде!
В горах Дагестана
на небе – везде.

Там люди – на небе.
На небе -  дома.
Там лето - на небе.
На небе – зима.

Стоять на скале – упоенье и страх.
Как, видимо, будет потом –
в Небесах.
 
* * *
Что такое стихи, забываю…
А потом вспоминаю опять –
и в каком-то краю пребываю,
где отрадно душе пребывать.

А потом  - и порою надолго –
западаю в молчанье, как в сон…
Этот край и не Крым, и не Волга…
Но родной, словно родина, он! 

* * *
Вот сижу среди письменников,
только жара нет в речах…
Все мы нынче будто пленники –
и растерянность в очах.

Сбились мы с пути надёжного.
Ищем, пробуем, таясь…
Много смутного, тревожного,
и порвалась с чем-то связь.

С чем-то ясным, убедительным,
с чем-то истинно родным,
вдохновенью -  побудительным!
Победительным – как Крым!

* * *
Лес без ветра шумит к дождю,
без печали душа печалится…
Я ещё умирать подожду,
ещё радость во мне
не кончается.

Вот опять прилетел скворец!
Машет крылышками по-ангельски!
…И поеду я, наконец,
в этот год на берег
архангельский!

Посмотрю, где жил  Казаков,
где рассказы писал чудесные!
И поеду ещё во Псков –
там, как воины,
храмы местные.

Радость – родина, радость – свет!
Радость – ближних родные лица!
Не последняя песня, нет!
В небесах не последняя птица!

ПЕСНЯ УТРЕННЕЙ ВОЛНЫ
«На влажном солнце я плещу,
Свечусь, ласкаю птичью стаю,
И к берегу я, как к плечу
Доверчивому, припадаю…»

Люблю приблизиться к волне
И чутко слушать это пенье –
Она бежит навстречу мне
В рассветной розоватой пене.

«На влажном солнце я плещу,
Свечусь, ласкаю птичью стаю,
И к берегу я, как к плечу
Доверчивому, припадаю…»

Играй, волна, играй и пой,
Пока душа веселью верит,
Не ходят тучи над тобой,
И не разбил тебя прибой
О тот же берег.

* * *
…Когда ты вышла из волны,
Ты шумно, весело дышала.
Вода с волос и со спины
В песок белеющий бежала.

Волна катилась за волной,
Ты мило что-то лепетала,
Глядела так на шар земной,
Как будто только что узнала.

Переливающийся свет,
Он позади уже остался:
Ты шла, и на песке твой след
Так нежно в лунки осыпался!

А над тобой огонь блистал,
И ты была полна сиянья!
…И я тогда ещё  не знал,
Что принесу тебе страданья.

* * *
Икона неба не всегда лучиста,
сегодня в тучах, словно в забытьи.
Да и в душе сегодня как-то мглисто,
и все молитвы спутались мои.

Да, надо жить, как все живут на свете,
и, стиснув зубы, многое  терпеть.
Но трудно быть невдумчивым, как дети,
по-детски плакать и по-детски петь…

* * *
На небе привычный порядок.
На небе созвездья и Путь.
А здесь у нас духа упадок,
И ветром не полнится грудь.

А здесь торжество нигилизма,
Коррупция здесь и тоска…
И хочется вновь коммунизма,
Хотя бы издалека.

О РЕВОЛЮЦИИ
Всё это было.
Были эти дали…
Уходит всё,
что было так воспето…
Так было.
Гумилёва расстреляли.
И Пушкина бы,
может, расстреляли –
как дворянина, патриота и поэта.

Всё это было
целый век назад.
Такой раскол… Такое потрясенье…
Для многих, многих –
настоящий ад.
Но для России, может быть,
спасенье.  

* * *
Опять на сцене гениталии.
Опять вся эта лабуда.
Ничтожно, дико и так далее…
Но рукоплещут господа.

Россия, как тебя измучили.
Всех оскотинить – их мечта.
И вороньё летает тучами,
И длится эта маята...

ОТРЫВОК
Теперь зимой я часто вспоминаю
Зиму в деревне. Словно бы вчера:
Я просыпаюсь – на столе два зайца
Пушистые, усатые лежат.
Отец морозный – только что с охоты –
Рассказывает матери, как глупо
Один попался, как хитрил другой…
Собака Дружка видит, я проснулся,
Ко мне бежит и – прыг – на одеяло,
Хвостом виляет, лижется, играет
И поскорей зовёт меня вставать.
Отец прикрикнет, и она отходит,
И ждёт, когда я встану, чтобы прыгнуть
Ко мне опять и рассказать, что было,
И как отец хвалил её в лесу.

В углу стоит ружьё, отпотевает.
Мать ставит щи отцу, они дымятся.
Зайдёт соседка, скажет: «Серафима,
Что делала бы ты без мужика!..»

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную