| |
* * *
Листья падают сами собой,
Так легко, как созревшие строки.
И созрел небосклон голубой,
И созрели для треска сороки…
Осень ходит хозяйкой родной.
Как-то всё по-домашнему ладно.
И сарай деревянный сенной
Нынче выглядит как-то парадно.
И последние избы, как рай!
Огородов последних щедроты…
Вот ещё бы вдохнуть в этот край
Государевой доброй заботы.
ОЛЬГЕ АЛЕКСАНДРОВНЕ ФОКИНОЙ
Последний классик вологодский.
Явилась – из лесной глуши.
Живёт негромко и неброско.
Поэт от Бога, от души.
Она от Севера, от вьюги,
От русской печки, от реки…
От самой песенной округи,
Где много помнят старики.
В стихах с землёй родною сродство –
Не самый современный тренд –
Но в них патент на благородство.
Без всяких примесей патент.
БАНЯ
(Трилистник )
1.
Эники-беники, эники-беники.
С Настенькой лапушкой вяжем мы веники.
Веников пять принесём мы домой.
Дедушка париться будет зимой.
Дедушка веником будет махать,
Крякать от жара и сладко вздыхать.
Бить по спине, по плечам, по ногам.
Будет в парилке восторженный гам.
Веник чудесный. Откуда такой?
С Настей вязали мы летней порой.
Эники-беники, эники-беники,
Вяжем мы с Настей хорошие веники.
2.
Вот он бархатный русский сезон:
Хлопья снега кружатся, ложатся…
Будет белым зелёный газон.
Восхитительно будет дышаться.
А купаться в сугробах – мечта!
Всем купаньям другим не чета.
Выбегаешь из бани на снег
И – счастливейший ты человек!
Ты, как сталь, раскалён докрасна.
Над тобой зеленеет сосна.
А со снега – опять на полок.
Там, где знойнее, под потолок.
Бьёшься так, что качаются сваи,
И, конечно, бледнеют Гаваи.
И опять выбегаешь на снег,
И – счастливейший ты человек!
А со снега – опять на полок,
Там, где знойнее, под потолок!..
3.
Ковш Большой Медведицы над баней.
Отдышаться вышел я на снег…
Где-то должен после всех скитаний,
После всех исканий и метаний
Отдышаться в мире человек.
В деревенской бане, среди ночи…
Парься час, и два, да хоть и три.
Снег кругом и звёзд сверкают очи…
Парься хоть до утренней зари.
* * *
Привыкаем жить без Украины.
И теперь, быть может, навсегда
нам чужие степи и долины
и Днепра широкого вода.
Так бывало в мире, так бывает.
Братья тоже ссорятся навек.
Киев золотой наш уплывает,
на враждебный уплывает брег.
Как хочу я в этом ошибиться:
наважденье, бес попутал – вот
перебесятся, и устремится
снова к нам украинский народ…
Но покуда вижу: всё сильнее
там вражда к России, и всё злей
молодёжь - безжалостней, наглее,
и Россия ненавистна ей.
Там у нас у многих пуповины.
Там святых истоков благодать.
Привыкаем жить без Украины…
Не хочу, не буду привыкать.
* * *
Донбасские Паблы Неруды
Стихов пишут целые груды.
Война это тема такая –
Где нет ни конца и ни края.
Война эта ноет занозой…
Стихи пишут в рифму и прозой.
Война это тема живая,
Снарядная и ножевая…
Никак не пройдёшь её мимо,
Душа там войною палима.
Там пишут размашисто, смело –
Война там за правое дело.
Вот в Киеве так не напишут.
Там власть антирусскую лижут…
* * *
Да, другие времена.
Не застоя-сонности.
Как теперь живёт страна?
Больше стало совести?
Меньше подлости вокруг?
Вот они критерии.
…Всё иллюзии, мой друг.
Всё, мой друг, мистерии.
* * *
Секон хэндом повеяло снова –
Нестерпимой такой беднотой…
И рождается горькое слово,
И опять мы за некой чертой.
Нас качает то влево, то вправо,
И никак мы в себя не придём,
И глядит мировая орава:
Ну когда ж мы совсем упадём?
О РОДИНЕ МОЕЙ
Корабль моей родины тонет?
Не тонет пока что, но стонет
команда,
садится на шлюпки
и вдаль уплывает… А в рубке
седой капитан лишь храбрится,
что многого может добиться…
Но он ничего не добьётся,
с наваром к жене лишь вернётся.
Другой капитан будет в рубке,
дымок будет виться из трубки…
Но он ничего не изменит,
словами немного лишь вспенит
волну за кормой, но по сути
ни он не изменит, ни Путин.
Такая нам вышла планида –
в душе и печаль, и обида.
Всё меньше родного народа,
и нет моей родине хода.
Ну что ж, пусть цветут хоть другие края.
Но здесь до конца будет песня моя.
7 августа 2017 г.
Бежецкий район,
Тверская область
* * *
Почему-то тянет, тянет
вдаль глядеть с откоса –
здесь душе ответ приходит
даже без вопроса...
Что метаться и тужить,
если столько света!
Надо верить, надо жить –
это суть ответа.
11.06.17.
Иртыш у Абалакского монастыря
* * *
Много в мире всего симпатичного…
Но потом понимаешь, в пути,
что несёшь ты зерно горчичное –
до конца бы его
донести.
Миру чудному и воспетому
надо должное отдавать,
но вниманье особое
к э т о м у
поручению
устремлять…
|
* * *
Небо серое, словно рентгеновский снимок души.
А душа моя плачет, что снова в грехи опускаюсь.
А ведь были и ночи, и дни так светлы, хороши!..
Помоги мне, Господь, и поверь, что я искренне каюсь.
Вразуми, научи, помоги эту жизнь проходить
без ошибок и слабостей и без страстей безрассудных.
Помоги эту жизнь, этот финиш достойно дожить,
Не застрять в суете, в болтовне или в помыслах скудных…
* * *
На пороге вечности, на севере,
я стоял когда-то на скале.
Было ощущение такое,
что лечу у птицы на крыле.
И что эта птица – это вечность.
Улечу неведомо куда.
А в душе отвага и беспечность…
Навсегда?
Пусть будет навсегда!
* * *
Кавказ не только красота,
вино и горы…
Кавказ кому-то маята,
и кровь, и горе.
Кавказский пленник и рабы…
Но русские поэты
вплетают в замысел судьбы
Кавказа меты.
Да, здесь - у бездны на краю.
Но упоенье не в бою…
Здесь высота душе близка –
и высекается строка!
* * *
В Гунибе – на небе!
На небе – в Цаде!
В горах Дагестана
на небе – везде.
Там люди – на небе.
На небе - дома.
Там лето - на небе.
На небе – зима.
Стоять на скале – упоенье и страх.
Как, видимо, будет потом –
в Небесах.
* * *
Что такое стихи, забываю…
А потом вспоминаю опять –
и в каком-то краю пребываю,
где отрадно душе пребывать.
А потом - и порою надолго –
западаю в молчанье, как в сон…
Этот край и не Крым, и не Волга…
Но родной, словно родина, он!
* * *
Вот сижу среди письменников,
только жара нет в речах…
Все мы нынче будто пленники –
и растерянность в очах.
Сбились мы с пути надёжного.
Ищем, пробуем, таясь…
Много смутного, тревожного,
и порвалась с чем-то связь.
С чем-то ясным, убедительным,
с чем-то истинно родным,
вдохновенью - побудительным!
Победительным – как Крым!
* * *
Лес без ветра шумит к дождю,
без печали душа печалится…
Я ещё умирать подожду,
ещё радость во мне
не кончается.
Вот опять прилетел скворец!
Машет крылышками по-ангельски!
…И поеду я, наконец,
в этот год на берег
архангельский!
Посмотрю, где жил Казаков,
где рассказы писал чудесные!
И поеду ещё во Псков –
там, как воины,
храмы местные.
Радость – родина, радость – свет!
Радость – ближних родные лица!
Не последняя песня, нет!
В небесах не последняя птица!
ПЕСНЯ УТРЕННЕЙ ВОЛНЫ
«На влажном солнце я плещу,
Свечусь, ласкаю птичью стаю,
И к берегу я, как к плечу
Доверчивому, припадаю…»
Люблю приблизиться к волне
И чутко слушать это пенье –
Она бежит навстречу мне
В рассветной розоватой пене.
«На влажном солнце я плещу,
Свечусь, ласкаю птичью стаю,
И к берегу я, как к плечу
Доверчивому, припадаю…»
Играй, волна, играй и пой,
Пока душа веселью верит,
Не ходят тучи над тобой,
И не разбил тебя прибой
О тот же берег.
* * *
…Когда ты вышла из волны,
Ты шумно, весело дышала.
Вода с волос и со спины
В песок белеющий бежала.
Волна катилась за волной,
Ты мило что-то лепетала,
Глядела так на шар земной,
Как будто только что узнала.
Переливающийся свет,
Он позади уже остался:
Ты шла, и на песке твой след
Так нежно в лунки осыпался!
А над тобой огонь блистал,
И ты была полна сиянья!
…И я тогда ещё не знал,
Что принесу тебе страданья.
* * *
Икона неба не всегда лучиста,
сегодня в тучах, словно в забытьи.
Да и в душе сегодня как-то мглисто,
и все молитвы спутались мои.
Да, надо жить, как все живут на свете,
и, стиснув зубы, многое терпеть.
Но трудно быть невдумчивым, как дети,
по-детски плакать и по-детски петь…
* * *
На небе привычный порядок.
На небе созвездья и Путь.
А здесь у нас духа упадок,
И ветром не полнится грудь.
А здесь торжество нигилизма,
Коррупция здесь и тоска…
И хочется вновь коммунизма,
Хотя бы издалека.
О РЕВОЛЮЦИИ
Всё это было.
Были эти дали…
Уходит всё,
что было так воспето…
Так было.
Гумилёва расстреляли.
И Пушкина бы,
может, расстреляли –
как дворянина, патриота и поэта.
Всё это было
целый век назад.
Такой раскол… Такое потрясенье…
Для многих, многих –
настоящий ад.
Но для России, может быть,
спасенье.
* * *
Опять на сцене гениталии.
Опять вся эта лабуда.
Ничтожно, дико и так далее…
Но рукоплещут господа.
Россия, как тебя измучили.
Всех оскотинить – их мечта.
И вороньё летает тучами,
И длится эта маята...
ОТРЫВОК
Теперь зимой я часто вспоминаю
Зиму в деревне. Словно бы вчера:
Я просыпаюсь – на столе два зайца
Пушистые, усатые лежат.
Отец морозный – только что с охоты –
Рассказывает матери, как глупо
Один попался, как хитрил другой…
Собака Дружка видит, я проснулся,
Ко мне бежит и – прыг – на одеяло,
Хвостом виляет, лижется, играет
И поскорей зовёт меня вставать.
Отец прикрикнет, и она отходит,
И ждёт, когда я встану, чтобы прыгнуть
Ко мне опять и рассказать, что было,
И как отец хвалил её в лесу.
В углу стоит ружьё, отпотевает.
Мать ставит щи отцу, они дымятся.
Зайдёт соседка, скажет: «Серафима,
Что делала бы ты без мужика!..» |
