| |
Светлана МАКАШОВА
(Самара)
Жизнь по Пушкину
Я, как прежде, не верю в судьбу и не верю в проклятье,
И для чувств, и для мыслей мне жизнь бесконечно мала.
… Босоногая девочка в стареньком клетчатом платье
С книжной полки тихонечко Пушкина томик взяла.
Зашуршали от ветра, согнулись, помялись страницы,
Сквозняком распахнулась навстречу балконная дверь –
Это детство по комнате в трепетном вальсе кружится,
Сколько радости, счастья, задора – попробуй измерь!
И смотрю я на мир через пыльных веков витражи,
С каруселью времён, будто вихрем, кружась ежечасно.
Вижу: милый ребёнок читает по Пушкину жизнь,
И поэтому знаю, что всё в этой жизни прекрасно!
Ностальгия
Как жаль, что у меня нет вас!
Вас, пышных с кружевами платьев,
Вас, старых нянь и младших братьев,
Улыбки губ и блеска глаз.
Вас, старых правил ненавистных,
Седых, в пенсне, учителей,
Мечтаний, искренних и чистых,
В ночном саду пустых аллей,
Усадьбы, крови благородной,
Внезапных встреч, внезапных грёз,
Души, открытой и свободной,
Минутных радостей и слёз,
Вас, молодого офицера,
Чей страстный взгляд меня смутит,
И шума полного партера,
И грусти мелочных обид.
Балов, где скрипок пели струны,
Где танцевали до зари,
И Александр Пушкин юный
Мечтал, влюблялся и творил.
Мне не сидеть в беседке сквера,
В саду фиалки не срывать,
Не мучить взглядом кавалера,
Мазурку с ним не танцевать,
Но по губам скользнёт улыбка:
Увы, другие времена!
Судьбы нелепая ошибка –
Я веком позже рождена!
И грянет гром
И грянет гром, и догорит свеча.
Всё это было раньше в мире бренном.
И хочется молчать о сокровенном
И не рубить, как водится, с плеча.
А глаз твоих сургучная печать
Клеймит моё истерзанное тело.
Я стала сильной, хоть и не хотела,
От ласковых ожогов сургуча.
Я выбегу под ливень без плаща,
Смывая пятна липких обещаний.
Я жгла свечу, смиряясь и прощая,
А надо было лишь сказать «прощай».
Мой город
Я снова здесь судьбе наперекор.
В Самару возвращаюсь, как беглянка,
Мой славный город, вставший спозаранку,
Ведёт со мной неспешный разговор.
Опять ныряю в утро с головой,
Вдыхаю полной грудью свежесть улиц.
Проснулся город, жители проснулись!
Он тоже дышит, значит, он живой!
Он шелестит весеннею листвой,
Деревьев тени стелет, где придётся,
И щурится от ярких бликов солнца,
Что отразились в лужах мостовой.
Нас разлучат, но я к тебе вернусь,
Преодолев печаль и километры,
К тебе, где на просторах плачут ветры,
Где катят волны ласковую грусть.
Так было, есть и повторится впредь –
Омыв ладони волжскою водицей,
Я вновь пойму: здесь стоило родиться,
Чтоб вырасти, и жить, и умереть.
И снова в одуванчиках мой луг
И снова в одуванчиках мой луг.
Как огоньки горят под образами,
Они повсюду – жёлтыми глазами,
Наполненными росными слезами,
Наивно и светло глядят вокруг.
Землёю стать любимым суждено.
Уйдём и мы. Всё это повторится.
И снова дождь омоёт чьи-то лица,
И будут щебетать над нами птицы,
И пожелтеет снова луг весной.
У каждого свой ад и небеса.
И выбор сей случится неизбежно.
Не потому ль пронзительно и нежно
Следят за нами, чисто и безгрешно,
Любимых душ цветочные глаза…
Колокольный звон
Держу в ладонях бабочку. Лети!
Ввысь, к небесам, мой отголосок счастья!
Я знаю, не минуют на пути
Соблазны, искушенья и ненастья.
Взмахнёшь крылом под колокольный звон,
Оставив миру глупую тревогу.
Кто верою и правдою силён,
Развеяв тьму, дотянется до Бога.
Ни боль, ни страх не стоят ни гроша,
Ведь здесь, под этот звон, подобный песне,
Моя неискушённая душа,
Как бабочка, взмывает
В поднебесье!
Неравный бой
Вновь диалог поведу с собой,
В зеркале видя фею.
Бой мой последний, финальный бой
Я проиграть не смею.
Платье, каблук, макияж, парфюм –
Все учтены нюансы.
Мой арсенал поражает ум,
И у тебя ни шанса.
Буду хорошей, плохой – любой:
Матерью, дочкой, гейшей.
В этом (неравном) бою с тобой
Пусть победит сильнейший!
Знаю, победа мне по плечу,
Опытна, уж не двадцать.
Но почему же я так хочу
Не победить, а сдаться???
... И утонула в твоих глазах,
Словно в иных Вселенных ...
(Если бы раньше мне кто сказал,
Что не берёшь ты пленных!)
Взгляд их пронзительно-голубой
Вводит в подобье транса.
Я проиграла финальный бой,
И у меня ни шанса.
Без морей
На стылом дне ржавеют якоря.
В душе сквозняк, и как-то опустело.
Моя надежда птицей на моря
Рванула бестелесно-оголтело.
Я – в старый плед, как в кокон. Мир вокруг
Бессмысленен и даже иллюзорен.
Осенних листьев замерший испуг
Дождливых будней сырости покорен.
Нахмурен город в дымке сентября.
Земля и небо. Я болтаюсь между.
Моя надежда – птицей на моря.
Я – в пледе. Без морей. И без надежды.
О Поэте
Да что, друзья, мы знаем о Поэте?
О скорбных думах на его челе?
Его стихи – потерянные дети,
Что разбрелись, блуждая по Земле,
Его слова – израненные птицы,
Что взмыли к солнцу, крыльями шурша,
И в каждой буквы маленькой крупице
Дрожит его звенящая душа.
Водовороты бурных лихолетий
Преодолев, он пел свободный стих.
Немало строк сложили о Поэте,
И он – Поэт – живее всех живых,
И путь его – благословлённый свыше,
Ведь, Богом поцелованные в лоб,
Стихи поэты не слагают – дышат
Стихами… Через мутное стекло
Промозглых будней рифма искрой брызнет,
И запылают вмиг в сердцах огни!
Поэзия – она как образ жизни,
Который невозможно изменить.
Светлана Вадимовна Макашова - поэт, г. Самара. Член Российского союза профессиональных литераторов, член РОО «Союз писателей Крыма»
Рекомендовала к печати Светлана МИНГАЗОВА |
|
