Александр НЕСТРУГИН

Из новых стихов
* * *
Я жил… Я жил! Душою не кривил –
Не для наград, не для витрин (на вынос)…
Я сердце к тонкой веточке привил
Вишнёвой – и рассвет однажды вырос.

А тот, кто боль объехал по кривой,
Себя, себя лишь оберечь желая,
Не знает, как светло болит привой,
И после этой жизни – заживая…

* * *
Боренье крыш и крон:
Теснит, берёт в кольцо
Американский клён
Усохшее сельцо.

И предпоследний двор
В ольховник клёном вжат,
Как будто снова – мор,
Как будто снова – глад.

Всё так, но боль моя
Теснит мою тоску.
Пески, но колея
Пробита по песку!

Родник, он всем родной,
Хоть и ольхою скрыт.
Здесь всем идти одной
Тропой из белых плит.

Зной жизни, жар степей -
Неси… лишь крышку сдвинь –
И, проливая, пей
Надежды русской стынь.

Всё это трёп пустой -
О смерти наших мест…
А этот – общий - стол?
А – православный крест?

А городской народ,
Что рад свернуть в сельцо?
…А клён к зиме взойдёт
На крайнее крыльцо…

* * *
Всё там – наше… Разлукой себя не томи:
Облака там покаты, как наши холмы.

А на склонах расти синеве хорошо.
Так родительский двор зарастал спорышом.

Даже тьма свежей пахотой нашей черна –
С порассыпанным светом тугого зерна…

ГОРНЫЙ МЁД
             Василию Килякову
С тобою горы и орлы!
И ты об этом знаешь,
Покуда в облике пчелы
Свой взяток собираешь.

К тебе пчелиный рой не льнёт,
Поскольку так уж вышло,
Что ты сбираешь горный мёд
С цветка равнинной вишни…

И так живёшь: в себе тая,
То, что гурьбой не вызнать.
И келья сумрачна твоя -
Мёд горный должен вызреть!

Но, выбиваясь выше крыш
Короткими кругами,
Не к вишне ты летишь - паришь
Над вечными снегами…

* * *
Дожди проходят садом как свои.
Скользят оврагом, приминают выгон.
И достают из тёмной колеи
Светящий путь к ночным небесным книгам.

И шелесты листвы стекают ниц…
Рассвет алеет вишеньем, стирая
В небесной книге несколько страниц,
Последних самых… Вместо них, до края –

Поля, что вмяты в слякоть по края,
Лесополос то штопка, то прорехи.
И вдаль ведет, блистая, колея, -
И с гусеничной тягой не проехать…

* * *
Навек приписан к рубежу,
Что отчий свет хранит,
Я никуда не ухожу –
Ни в злато, ни в гранит,
Ни в немоту, ни в кутежи…
Как в лопухах межу,
Страна бросает рубежи,
А я пока держу
Озябших дум глухую дрожь,
Отчаянье своё, -
И поймы, скошенной не сплошь,
Прорехи и рваньё.
И стёжку, что идёт пешком –
Ни тише, ни скорей –
И очи порошит снежком
Нагих осокорей…
По мне, стервозная молва,
Не надо горевать!
Меня от этого сперва
Попробуй оторвать:
От звёзд, что мне даруют высь
Во тьме, - и от иных,
Что с горьким полынком срослись,
Созвездий – жестяных.
От взгляда батиных наград
Из-под суровых лет…
Ведь мне оставлен на догляд
Не берег - белый свет.
И в затишек я не сойду
С отеческих высот.
…А ветер, что всегда тут дул,
Страну, как снег, несёт…
И я, подмогою забыт
У сданных деревень,
Навек не в злато, не в гранит -
Вжимаюсь в хмурый день.
И, как бы ни был век жесток,
Позёмкой не завьюсь.
Сгинь, подколодный шепоток!
Я жив. Я остаюсь…

ПАРАД 41-го
Времён суровы опечатки…
И вязнет шепоток в ушах:
«Здесь век иной, и нет брусчатки,
Чтоб на века печатать шаг.

Здесь надо жить намного проще,
И незаметней, и серей…»
…Глухой райцентр, ночная площадь,
Стволы засохших фонарей.

И – ни души. И всё, что было
Судьбою – исподволь, не вдруг –
Глухая темень обступила
И знамя рвёт моё из рук.

Но я – ты скажешь, труд напрасный? –
Свой век врагу не отдаю.
Но я – уже на той, на Красной,
Брусчатой площади стою!

Похмельный бред? Больные нервы?
…Снег редкий. Злые сквозняки.
И рядом строит сорок первый
Свои последние полки.

* * *
Партбилеты, как святые книги
Старые, – не прячут по лесам:
Трижды и четырежды расстриги
Каются - и получают сан!

Те, кто у чужой двери толкался –
Храм торговцев выбрать, храм менял? –
За грудки берут, орут: «Покайся!» -
Тем, кто сроду веру не менял.

* * *
                     В. Н.
Трут, кремень да взмах кресала –
Прошлый век. А мы?
Дети дальше смогут сами
Свет добыть из тьмы.

Злились, нежили, спасали,
Были в палачах…
Дети дальше смогут сами
Поддержать очаг.

Впрок мгновенья запасали,
С крыши дождь – в горсти…
Дети дальше смогут сами
Вечность запасти.

Мы листок свой исписали, -
Что переживать?
…И детей сумеют сами
К сердцу прижимать…

Плакать нашими слезами?
Раздувать наш трут?
Даже это смогут сами –
Когда всё поймут…

Вернуться на главную