Вот так, сходу, пробежала глазами по недавней подборке Виктора Мостового на сайте РП, да и как нынче говорит молодёжь, «зависла», прочитав:

«Я в грибные забреду места,
Где под ветром лес стоит растрёпан,
Где в лицо мне брызгает с куста
Росный дождь, когда брожу по тропам…»

– и поняв, что готова отправиться с автором – сразу же, без «тщательных сборов» и «утрамбовывания» пухлого рюкзачка слов, образов, рифм… Когда непреодолимо желание с корабля тягучей, вязкой и прозаичной повседневности – мгновенно, без «мостков»» оказаться на балу мозаичной, манящей за собой поэтичности, в мир стихов – такой разный, от сказочности, где «тёплый день на тропку вышел…», где полыхают «георгины в лунных вспышках…», где «…ручей лопочет, / Струясь из родника…» до пронизывающих душу откровений – «Когда терзает жизнь в запале диком, / И я терплю – не изойти бы криком…», обращений к самому себе: «Загляну в душевный свой багаж: / Много ли собрал тепла и света?..».

Читая стихи Виктора Мостового, улавливаю внутри яркое ощущение, что у меня в руках детский калейдоскоп, и я поворачиваю его то в левую сторону, то в правую, и всякий раз вижу новый цветной узор-словосплетение:

«Лепестковые отблески дня,
Сад вишневый в закатном пламени…» 

или:

«Где под ветром лес стоит растрёпан,
Где в лицо мне брызгает с куста
Росный дождь, когда брожу по тропам»,

«…молчаньем скованы
Птичьи голоса.
Счастье лепестковое
Спрятало глаза»

И если Виктор Мостовой «… в лес, как в музыку, входил, / Бродил по тропам, как по нотам…», то я, неторопливо читая его стихи, входила в мир его тихой, заботливой к Слову поэзии, то и дело останавливаясь и буквально перебирая по звуку каждую строчечку, чтобы, говоря образно, рассмотреть её под яркими лучами настойчивого, но пока еще не набравшего силу весеннего солнца:

«…Скорей от всех я убегаю в поле.
Я окунуть спешу в траву колени,
В ромашках утонуть, как в белой пене,
И, ощутив всем телом боль земную,
Цветам доверить голову седую».

***

Но как особняково от других стихов, осторожно и чутко воспринимает и впитывает душа стихи из цикла «ВОЙНА В ДОНБАССЕ», сопереживая и откликаясь разлившейся внутри тишиной, которую, кажется страшно нарушить даже полувздохом, будто и впрямь «время споткнулось о стрелку часов, / Остановилось мгновенье…» и ты оказался в эпицентре этого остановленного мгновения: вроде живешь на мирной земле, и война – это совсем не про тебя и где-то очень далеко. Но нет – на то и дано человеку сердце, чтоб сострадать и сопереживать.

Помню, когда в серии «Роман-газета» вышел роман «Возьму твою боль» белорусского писателя Ивана Шамякина я, тогда еще подросток, прочитав его, поразилась столь пронзительному названию, но позже пришло понимание, что как раз в этих словах и сосредоточена одна из главных человеческих черт – умение сопереживать, без которой человека попросту не бывает.

Потому и происходящее сегодня на земле Донбасса и Украины в целом – воспринимается и большинством людей (и мною тоже), как личная беда и боль: «У нас не гостит тишина, / Живём мы под грохот орудий…», «И слышим мы, прячась в подвале, / Как ходит земля ходуном», «…Снег в красных растёкшихся лужицах, / И пахнет горелой зарёй», «…А в Донбассе так зловеще / Смотрит смерть из-под огня».  И мы можем попытаться представить, какие чувства испытывает человек, когда земля, родившая и взрастившая его, утопает в разрывах мин и снарядов, когда гибнут не только земляки, но и твои друзья и родные.

Конечно, можем. Да всё будет не то, пока беда не придет на нашу землю (пусть она не приходит никогда!), пока однажды не напишет лишившееся покоя сыновнее сердце:

«Мой край, ты искалечен и изранен,
Земля моя в воронках и осколках,
Но выстоит Донбасс, и утром ранним
Взойдёт светло и улыбнётся зорька!»

– как заговор, как приворот на мир и созидание для своей израненной Родины. Потому что воображение отказывается зарисовывать черным целительную чистоту и девственность отчего края, в котором цвели «георгины в лунных вспышках», а «…песни солнечный мотив» переливался «в хвойных лапах». Отказывается и вместе с тем вынуждено принимать и такую тоже действительность, фактически с нуля выверяя по ней свою и читательскую душу. Да поэт иначе и не может, только так – камертоном, только так – через себя обо всех и через своё – обо всем.

Один из стихов Виктора Мостового заканчивается так: «… Внёс ли я в мир доброту, / Сердца кристальные россыпи?». И машинально я спроецировала их на себя, спрашивая – а я внесла ли, получается ли у меня? И я очень надеюсь, что – да. Хотя бы вот в этой маленькой зарисовке, через не свои, но стихи, не свою, но стихию, не своё, но – слово.

2 апреля, в субботу в Шолоховском зале Союза писателей России в рамках литературно-музыкального цикла «СЛОВО ДОНБАССА» состоится презентация новой книги поэта и публициста Виктора МОСТОВОГО «Багаж души моей», изданной к юбилею автора. В программе примут участие писатели России и земляки поэта, прозвучат песни на его стихи, в которых каждая строка – воспевание любимой донецкой земли и красоты русских просторов.
Начало в 15 часов.
Приглашаются все желающие!

Вверх

Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев: