| |
***
Когда-нибудь ты очнёшься снова -
В другом веке, в другом теле,
И сквозь вздохи январской метели
Расслышишь только свое Слово.
Подхватишь его на лету, чтобы
Пойти только своей дорóгой...
"Как мало света, как тьмы много..." -
Прошепчешь, гладя рукой сугробы.
И будет на пальцах снег таять,
А день быстро к закату клониться,
И яркими вспышками родных лица
Начнут озарять твою Память...
То - память рода, то - зов предков,
То жизнь тобою себя множит...
В окно стучится рябины ветка
И чем-то вечным душу тревожит.
***
Не до слов. Что слова -
Стрелы, пронзающие воздух.
Но натянут лук.
И готовы сорваться
слов гроздья.
И не знаешь, с чего начать,
и куда идти,
и - мороз по коже...
Обними меня крепче, чужой,
посторонний,
прохожий.
Никуда не пускай,
стань на время отцом
иль братом,
Неповинным ни в чем,
и во всех грехах виноватым.
Ни о чём не знающим
и ко всему причастным.
И - счастливым на миг,
и навсегда несчастным...
Не до слов... Что слова?..
Чисты ли они? Те ли?..
Знает только ветер
Да дыхание близкой метели.
***
Когда носишь в себе невыразимое
Поневоле становишься философом -
Начинаешь понимать очевидные истины.
Например, что не надо ждать от другого
Того, чего он не может тебе дать -
Меньше будет разочарования.
А ты ждал, не годы - десятилетия,
Увязая в претензиях и бессилии
Что-либо изменить.
Когда носишь в себе невыразимое,
В самый неподходящий момент
На глаза наворачиваются слёзы
Потому что когда-то любил,
(Боже мой, как любил!) -
Задыхался, если не видел сутки.
А теперь - ни звонка, ни шажочка...
Впрочем...
Если выводятся эти строчки...
Если в горле тяжёлый комок не сглотнуть...
И на ночь молчаливо подолгу ты смотришь,
Вороша, как золу, былое...
Если ты улыбаешься безмятежно,
Перебирая крупички давнишнего счастья...
Значит, все же любил, значит, всё-таки дорог,
Тот, кому ты давно уж не нужен.
Значит, всё-таки дорог,
Несмотря ни на что.
Плачь, Душа, от чудовищных несовпадений!..
Никому, никому, никому не желаю
Носить в себе невыразимое -
Это не-вы-но-си-мо.
Даже если даётся по силам.
Это НЕВЫНОСИМО.
Сил нам...
Сил - нам.
***
Смотреть на свет и улыбаться свету,
И не искать ни в чем своей вины,
Душе вверяя хрупкую планету,
Мечты, надежды и цветные сны.
Смотреть на свет, почти что не мигая,
И верить, что добро сильнее зла.
А под окном, тебя оберегая,
Вздохнёт бесшумно старая ветла,
И сбросит листья, подчиняясь ветру,
Чтоб умереть до будущей весны,
Увидев свет, и улыбнувшись свету,
И не найдя ни в чем ничьей вины.
МАТВЕЮ
На вырост - чужие валенки,
Маечки да штанишки...
А ты ещё такой маленький,
шустрый мальчишка.
В проёме - подушек залежи,
В комнате мама смеётся:
- Сыночек, ты встал, надо же!
Как же неймётся!
Уж вычерпан день до донышка,
Серпик Луны стал тонок...
- Сынок, ты сидишь, солнышко!..
Вот, пострелёнок!
Папа дует на ложечку,
Чипсиной громко хрустнув:
- Попробуй, сынок, немножечко,
Пюре - это вкусно!
.....
На вырост чужие сандалики,
Сапожки да брючки...
А ты мне навстречу, маленький,
Тянешь ручки.
|
***
Ладошкою проведёт
По жиденьким волосам:
- Вот Бог тебе, вот - порог,
А дальше попробуй сам.
Очнёшься в ночи - темь,
Вокруг не видать ни зги:
Неужто я был с Тем,
Чьи слышатся вновь шаги?
Подумаешь: занемог,
И впору идти в храм...
"Вот Бог тебе, вот - порог,
А дальше давай-ка сам".
Забрезжит вдали заря,
Набухнет трава росой...
Неужто вся жизнь - зря?
И сам я - уже не свой?
И будней сглотнув смог,
Как вмажешь по тормозам!..
"Вот Бог мне, а вот - порог…
А дальше?..
- А дальше – сам».
***
Это всё про тебя...
И бессвязное моно дождя,
И порывистость ветра,
И каштаны, упавшие наземь,
И сны о любимых.
Этим всем создан ты...
И природа, и небо - родня.
Сквозь тебя и года прорастая,
Чтоб однажды вернуть и вернуться.
В своё Изначалье.
В этом всём есть и ты -
В позолоте кленовой листвы
И расплёсканных лужах,
В хмуром небе предзимнем
В неласковом солнце...
С этим всем так и жить...
Тишину разрывая ключами,
Удивляясь, вздыхая,
Творя и под корень круша...
На пути в Бесконечность.
***
А ты идёшь, себя несёшь
себя не чая,
И что вокруг - снег или дождь -
Не замечая.
В себе, как тать в родной глуши -
Во тьме суровой
За здравье раненой души
Замолвишь слово.
С дрожащей ветки на ладонь –
ЧуднО, не так ли? -
Спадёт роса - не пей, не тронь! -
Янтарной каплей.
На миг очнёшься, посмотреть
На мир, на звёзды,
И звонко ветра злая плеть
Распорет воздух.
И вмиг обрушенный покой
Дыханье срежет,
Над неумолчною рекой
Рассвет забрезжит.
Раскинешь руки, чтоб обнять,
Вдохнуть, запомнить...
Продолжив жизни благодать
Собою полнить.
***
Жителям приграничья
Рваные лохмотья снега...
Будто небо - в лоскуты,
Чудо первого побега
В тьме невечной мерзлоты.
-----
Заломили ветки вербы
То ль от горя, то ль от ветра.
Нам - опомнится успеть бы,
Им - дожить бы до рассвета.
Здесь - курьер развозит пиццы,
От заказов нет отбоя.
Там - летают дроны-птицы,
Поле жизни - поле боя.
Здесь на выбор - педи-мани-
кюры...
Господи, прости!
Там - от дома дяди Вани
Пепла горсть в земной горсти.
По Некрасова* девчонка
В школу мчит на всех парах.
А на Парковой* мальчонка
Сиротою стал вчера.
Нам - опомниться успеть бы,
Им - дожить бы до рассвета..
Заломили ветки вербы
То ль от горя, то ль от ветра.
***
В.З.
А мы предполагаем жить
Не бедно и не худо,
С окошка птицам хлеб крошить,
По-детски верить в чудо.
Как холода ещё близки...
Так что ж с того, так что же?
Вон - кормит голубей с руки,
В рваньё одетый бомжик...
Лежит просроченная снедь
В тележке из "Магнита"...
И пересчитывает медь
Хмельная Маргарита...
Смеётся, рот перекосив,
Букварь забывший Мастер...
Как вьюжит на всея Руси
Апрельское ненастье!..
Не уставая саван шить,
И тьмой грозя победно...
А мы... Предполагаем жить,
Не худо и не бедно. |
ВАМЪ!
«И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым».
(В.В. Маяковский)
Вам – со стороны чопорно наблюдающим,
Проходящим мимо - ни "здравствуйте", ни "до свидания",
За спиной обсуждающим и брезгливо осуждающим -
Это - вызывающе нестройными рядами строк - послание.
Понимаю, вам что-то объяснять – пустые хлопоты,
Я же не в любезностях рассыпаюсь.
Но, с оглядкой на ваши годы, регалии, опыты,
Всё-таки рискну или, скажем так – попытаюсь.
С вас - несущих "над" свои, гордыней меченые персоны,
Записавших себя в поэты (ну ладно бы просто в авторы!)...
Снять бы нахлобученные второпях "короны"
Кому-нибудь, разобрав ваши нетленки на атомы!..
Вы, обожающие восхваления с дифирамбами,
Не выносящие никакую критику ни на йоту, -
Что толку от ваших знаний про хореи с ямбами,
Если фальшивите на каждый стих-ноту?
Вас не смущает, что сквозь заката багровую юшку,
Напевающего в унисон с ветром "Аве, Мария",
Каждого из нас слушают и слышат Маяковский и Пушкин,
Блок и Есенин, Иосиф, Анна, Марина?..
А, знаете... Я почему-то верю (и дело тут не в принципах,
И искренне радуюсь этой своей детской и чистой вере) -
Что и в искушённых столицах, и в простодушных провинциях
Живут тихие гении, не отличающие ямб от хорея.
Живут счастливо, по крупицам оставляя себя в каждой буковке,
Новые мандельштамы, пастернаки, тютчевы, блоки...
А вы... Вы так и останетесь напыщенными буками,
Несмотря на свои загнанные в заданный ритм строки.
|
