|
Игорь Кудрявцев
Виктор Шостко
Анна Ковалёва
Ольга Губарева
Юрий Карташов
Галина Студеникина
Клавдия Павленко
Ирина Сазонова
Дмитрий Ханин
Борис Стариков
Алексей Сазонов
Ирина Коротеева
Маргарита Григорьева
Елена Арент
Людмила Суханова
Татьяна Волокитина
Сергей Волошин
Елена Вольская
Анжелика Шульженко (Салтанова)
Михаил Кострикин
Елена Медведева
Игорь Кудрявцев, г. Ростов-на-Дону. Член СП СССР, России с 1979г.
ДУЭЛЬ
Ещё молчит в руке мятежной
Неутолённый пистолет,
Но на земле России снежной
Дантес уже оставил след.
И что с того, что мир прекрасен, –
Окрасив кровью русский снег,
У русской речки рухнет наземь
Не просто тело – целый век…
Раздался выстрел на опушке,
Заставив вздрогнуть чёрный лес…
Лишь на мгновенье умер Пушкин,
И лишь мгновенье жил Дантес.
МОЛИЛАСЬ МАМА ЗА МЕНЯ
Минуя строгий взгляд границы,
У кромки Родины и дня
Ещё не знал я, что в станице
Молилась мама за меня.
Когда, фуражку лихо сдвинув,
Я шёл, заветное храня,
По главной улице Берлина,
Молилась мама за меня.
Когда, бессонницы отведав,
Чужой столице – не родня,
Встречал я утро Дня Победы,
Молилась мама за меня.
Пусть ветры мечутся у храма,
Но за отца, войну кляня,
В сороковых молилась мама,
Вчера молилась – за меня.
Она не скажет, что ей снилось.
Она, по сути мир ценя,
За человечество молилась,
Когда молилась за меня.
ЮНОСТЬ
Там сюжет переходит в сонет,
Там записка летит к изголовью:
Я люблю тебя тысячу лет
Восемнадцатилетней любовью.
Виктор Шостко, г. Ростов-на-Дону. Член СП СССР, России с 1989г.
НАРОД
Что за народ на великой равнине
Жизнь проклинает в тоске и рванине,
Слёзы мотает на крепкий кулак,
Горькую пьёт, не напьётся никак.
Не в небесах, не в лесу и не в поле –
Он заблудился в себе поневоле.
На перепутье пути не находит,
Молча вокруг или около бродит.
С верой в авось, отрекаясь от рая,
Он выбирает, не выбирая,
Бога и чёрта, триумф и забвенье
И на века, и на мгновенье.
КРАСНОЕ И БЕЛОЕ
Красное с белым не надо мешать,
Смесь не пьянит, а дурманит.
Белое с красным? Ну что вам сказать:
Непримиримостью ранит.
А виноград, как и прежде, хорош,
Бродит в Крыму и в Ростове.
Белый на сладкие пули похож.
Красный – на шарики крови.
Век промелькнул или с неба звезда.
Тени былые воскресли.
И в ресторанах всё так, как тогда,
Те же цыгане и песни.
Царский погон. Офицерская стать.
Штабс-капитаны в почёте.
Красное с белым не надо мешать,
Если за Родину пьёте.
Там за курганом, рукою подать,
Чьи-то шевроны поблекли.
На подзабытой гражданской опять
Сталь закаляется в пекле.
Анна Ковалёва, г. Волгодонск Ростовской обл. Член СП России с 1999г.
ЦИКОРИЙ
Росы прозрачная слеза
скатилась – и пахнули синим
глаза цикория – глаза
моей земли, моей России.
Моей родни. Отец и мать,
брат, сестры, бабушки, чьи сказы
о предках можно продолжать, –
все, как один, голубоглазы.
Голубоглазы сын и внук,
и внучка… И сама я, кстати,
невестка, зять… И даже друг,
и даже лучший наш писатель…
И, если уж пошло на то, Христос.
Вся высь и всё пространство,
весь океан, Его престол,
и небеса – Господне Царство.
Я верю в этот синий цвет,
служа ему без прекословий.
Как кротко он глядит на свет,
цветок непризнанный – цикорий…
ОСЕННЕЕ
Листья дубов, как раскрытые скрипки,
поздней луны восковая печать.
Время итожить долги и ошибки,
время за праздные дни отвечать.
Писчей бумаги, нетронуто-белой,
комкаю с болью сердечной листок.
То, что могла, не смогла, не сумела,
то, что сумела, не сделала в срок!
Ночь над землёй простирает в безмолвье
затканный звёздами синий покров,
Ангел, стоящий в моём изголовье,
трогает лиру причудливых форм.
Листьев продрогших раскрытые скрипки
звук издают, и колеблется синь.
Время долги отдавать и ошибки
править. Пора.
Дай мне, Господи, сил!
Ольга Губарева, г. Батайск Ростовской обл. Член СП России с 2001г.
СИЛА СЛОВ
Катренами покой души нарушив,
Наполню смыслом белые листы,
И словно самолётики над сушей,
Пущу парить их к людям с высоты.
Пусть в век вражды, ненастья и раздора
Они в людские руки поплывут,
Кому-то в жизни станут вдруг опорой,
Кому-то луч надежды подадут.
Бумажных самолётиков скольженье
Наполнит силой души и сердца.
Словами можно выиграть сраженье,
Когда ты в них поверишь до конца!
А МНЕ НЕ БОЛЬНО
Ты от меня уходишь прочь,
Сбивая в спешке стул невольно,
Ты прячешь взгляд, тебе невмочь,
А мне смешно, а мне не больно.
Ты говоришь: «Прости, прощай!
Моих обид с тебя довольно!»
Ты плащ роняешь невзначай,
А мне смешно, а мне не больно!
Твой голос – хриплый и чужой –
Еще вчера звучал раздольно,
Сейчас грозит большой бедой,
А мне смешно, а мне не больно!
Ты ключ роняешь у двери
И, хлопнув дверью, жизнь итожишь…
Ну, что же, сердце, отомри,
Теперь ты разорваться можешь!
Юрий Карташов, ст. Вёшенская Ростовской обл. Член СП России с 2007г.
СМЕРТЬ КАЗАКА
Орёл на небе клекотал,
Под кручей Терек рокотал.
Сжимая сломанный кинжал,
Казак изрубленный лежал.
Рос в головах ракитов куст.
И слово из заклёклых уст
Просилось в воздух горовой:
«О Боже, я ишо живой!»
Виденье к воину пришло –
Провисли косы тяжело,
Большие звёздные глаза
Вдруг заслонили небеса.
Казак узнал лица овал
И в губы смерть поцеловал…
***
Утро тихое. Лес осенний.
Воскресение. Воскресенье.
Тронешь веточку. Тронешь ветер.
Я люблю этот мир, поверьте!
И легко-разлегко мне от слова
На границе молчанья святого.
Утро тихое. Лес осенний.
Воскресение. Воскресенье.
Галина Студеникина, г. Новочеркасск Ростовской обл. Член СП России с 2008г.
КРАПИВНИЦА
Май цветёт, чтоб тебя полюбить мне,
чтоб любовью твоей
осчастливиться.
Но пока от неё – лишь крапивница
и душевное кровопролитье.
...Словно майской любви
я противница.
Не гроза устрашает, иное.
Словно я неземным
заморочена –
бесконечного хочется, прочного!..
Только в том"неземном" – всё земное
...опадающим цветом
подпорченное.
ПРОБЛЕМКА
(Почти Буриданова история)
"Зависший" ослик – меж стогов:
налево, или же направо?..
Как будто в травах тех отрава.
Как будто зверская расправа
над тем, кто прост, кто бестолков, –
за каждый
из его шагов.
Философ тощий в землю врос.
Бесчуйный, что ли, беспогодный,
анорексично-неголодный, –
смущён проблемою бесплодной
решать межстоговый курьёз...
Вскормлённый
лепестками роз
(вскормлённый лепестками роз!),
мой Ослик
слишком
прост.
Клавдия Павленко, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2008г.
***
Так зелен, так юн этот век
заполошный, –
и столько испуга в глазах…
И крик чей-то жуткий,
по-детски истошный,
пал миррою на образах…
Прогоркли ветра и сирени,
и души.
Горчат земляника и мёд.
И даже вода в чашке кофе
и в душе
измаяла горечью рот.
Пройдёт это лето.
И плач журавлиный
прольётся в осеннюю тишь;
слезою невинной, тоскою
полынной
растает за шапками крыш…
Оплавятся свечи и медь
с позолотой.
Зарядят, накроют дожди.
И горечь полынная точкой
отсчёта
падёт-поселится в груди…
ПИСЬМО С ВОЙНЫ
Здравствуй, мама!
Живой я, не плачь.
Только грязный, чумазый,
как грач.
И скучаю, как маленький
прямо…
Напиши, как сыграло
«Динамо».
Пусть меня моя Анечка
ждёт.
Ты скажи ей, разлука –
пройдёт.
А тебя я прошу, не волнуйся!
Посмотри, вон, Серёжка –
вернулся!..
Мы одержим победу,
не плачь!
Сдай в химчистку, пожалуйста,
плащ.
Потеплело, хоть город –
заснежен…
Я – вернусь…
Я совсем ещё не жил.
Ирина Сазонова, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2008г.
РОСТОВСКАЯ НАБЕРЕЖНАЯ
У набережной скрыться летним днём,
Когда в кустах подстерегает осень,
А мы уже с утра с тобой вдвоём –
Часов так семь, а может быть, и восемь.
За столик сесть, вплотную к рубежу
Воды и суши в виде парапета,
Смотреть, как катит длинную баржу
Дон, подуставший на исходе лета.
Поднять глаза в иную синеву,
Случайно опершись на низкий цоколь,
И удивиться, как, разъяв листву,
Раскинув руки, небо обнял тополь!
Виском расположиться возле глаз
Твоих – и превратиться в степень воска,
В упор не видя вперившейся в нас
Скучающей девицы из киоска.
Услышать, как ростовски гомонят
Подростки и подвыпившие дамы
И бросить мимолётный лёгкий взгляд
На выверты донской пивной рекламы.
Посожалеть, что только отвалил
Речной трамвайчик на Зелёный остров,
Присесть, почти «без ног», совсем без сил,
На разогретые ступеньки просто...
А Шолохова вдруг вообразить
Живым, а не застывшею скульптурой…
И день последний лета завершить
Содружеством любви с литературой!
* * *
Всё проходит...
Пройдёт и это...
Царь Соломон, из кн. Экклезиаста
Пригрезился опять разбег столетья,
Где выпукло приметен каждый час:
Тогда мы были в зрелости – как дети,
Поскольку мир вращался ради нас...
«Рай в шалаше» царил в хрущёвке прямо –
И не давила холодом зима,
А за стеной тихонько пела мама
В счастливом угасании ума...
Ты не молился, я не «кипятилась», –
Безмерно к миру внешнему глухи, –
Но радужной каймой земля светилась,
Рвались из жерла принтера стихи...
Склонённое лицо славянской лепки
Зеркалилось в глуби восточных глаз...
В ту пору наши створы были крепки,
И «выдох» жёг насквозь, как в первый раз!
Но как теперь, на финишной конечной,
Признать библейской мудрости оплот:
Любовь – не вечна, даже жизнь – не вечна...
И это всё –
пройдёт...
пройдёт...
пройдёт...
Дмитрий Ханин, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2011г.
* * *
Я перейду дорогу и овраг
И окажусь у старенькой калитки,
Где первобытной истины – в избытке
И благостен тенистый полумрак,
Где за калиткой – Родина и сад,
Где тишина – под крышею беседки,
И солнце чуть качается на ветке,
А ягоды на облаке висят.
Там неба запрокинутая гладь
К деревьям неразрывно приникает
И так друг в друга всё перетекает,
Что трудно мир на вещи разделять.
И трудно даже вычленить себя
Из вечности природы переменной,
Как будто вдруг становишься Вселенной,
Утрачивая собственное «я».
* * *
Чего-то мне всегда не достаёт,
И я гоню судьбу за идеалом,
А на окне мурлычет мудрый кот,
Умеющий довольствоваться малым.
Его лишь поприветствую рукой –
И он уже, от счастья неотступно,
Глядит на мир с влюблённостью такой,
Какая мне пока что недоступна.
Не верю я крикливым голосам,
Которые вошли в людской обычай.
Пускай того не ведает и сам –
Спокойно кот о вечности мурлычет…
Так часто речь заумная пуста,
Хотя она и кажется почтенной,
А тихое мурлыканье кота
Наполнено гармонией Вселенной.
Борис Стариков, г. Тихорецк. Член СП России с 2011г.
***
Утром над старенькой баней бревенчатой
Лучик зари – словно крик малыша.
Запах сирени, с жасмином обвенчанной,
В русской станице вдыхает душа.
Сердце, как поле в кустах да прогалинах.
Пью одиноко остатки весны.
Фильмы смотрю про войну и про Сталина –
И до утра вижу чёрные сны.
Снам не придумать мне имени-отчества.
Нет и для счастья открытых дверей.
Время бессмертное – Ваше Высочество,
Мир сохраните для русских полей.
Чтобы под звёздами в баньке бревенчатой
День разбудил говорок малыша…
В праздник сирени, с жасмином обвенчанной,
Запах надежды вдыхает душа.
***
Не верю, что чистилище в огне;
Я думаю, огонь пришёл из рая.
Огонь дал Бог, поэтому во мне
Горит костёр, меня не обжигая.
Живу на речке много-много лет,
Люблю закат, вдыхаю запах ила,
А утром, растворяя в небе свет,
Пасу зарю, как на лугу кобылу.
Ищу в траве безумство красоты,
Под елью прячу шорохи тревоги,
А звёзды,
Что упали с высоты,
Храню в осенней луже у дороги.
Не верю, что чистилище в огне;
Я знаю, что огонь пришёл из рая.
Огонь дал Бог, поэтому во мне
Горит костёр, друзей не обжигая.
Алексей Сазонов, п. Коксовый Белокалитвенского р-на
Ростовской обл. Член СП России с 2011г.
* * *
Всё теперь не так, как прежде,
Вот, потеря из потерь:
Из души ушла надежда
Сквозь распахнутую дверь.
Не наивен и не молод,
Я её напрасно ждал,
Несмотря на снег и холод
Двери в дом не закрывал.
Может, думала вернуться,
Заплутала по пути?
Так хотелось бы проснуться
С новой верою в груди!
Сразу пусто и тревожно,
А казалось – что с того? –
Жить без веры тоже можно,
Но скажите – для чего?!
* * *
«Театр теней»
На матерчатой сцене
Ищем и не обрящем:
Мы фальшивые тени,
Только свет настоящий.
Нас за это и ценят,
За картинку живую,
Тени пляшут и верят,
Что они существуют.
Вот и всё! Ты доволен?
Зритель, хлопай в ладошки!
Почему же так больно,
Если всё понарошку?!
Ирина Коротеева, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2011г.
* * *
Расставанье белоснежным вышито…
В январе, растраченном на треть,
Намечтал вокзал – студёной крышею
В облака пушистые взлететь.
Но зайдётся лúвенка бывалая,
И толпа негромко загудит,
И медаль на солнце искрой алою
С командирской полыхнёт груди.
Однорядка запоёт про лучшее,
Загрустит, заплачет о своём,
И про то, что сердце в узел скручено
У того, кто покидает дом.
Что былое – выбрано до донышка,
А назавтра – грозная пурга.
Но достало вдоволь нынче солнышка
Для того, кому идти в снега.
И нестройно двинутся по склизкому
За гармонью звонкой земляки,
И, неловко раня небо низкое,
Новобранцев вздыбятся штыки.
Вдруг голýбка, вдрызг заледенелая,
От своих отставшая давно,
Закричит, как больно рвётся целое,
Что единым быть предрешено.
Затоскует о судьбине выпавшей,
Не щадившей ни на миг пока,
Что давно сквозь птичий гомон слышится
Незабытый клёкот голубкá
И что дни – веригами пудовыми,
И что ночи – горькая беда,
Что разлука тяжелей тяжёлого
Для того, кто верен навсегда.
На ветру знамена заполощутся,
Голубица стихнет и, светла,
Закружит над снежно-белой площадью,
Распахнувши белые крылá.
* * *
Ну, а если вот так: к нам нагрянет сегодня весна.
Непременно сейчас, средь осенней безрадостной хмари.
От волненья румянясь, а может быть, даже от сна,
Засмеётся: «Ну что, удивила? Забыли? Не ждали?»
И прольётся на хляби вселенские солнечный сок.
Жизнь начнётся другая – не будет в ней места покою.
И земля отогреется, каждый смакуя глоток,
И сухие кусты закипят молодою листвою.
Время, солнцу послушно, назад закружит колесом,
Мир опять расцветет и любовью повяжет, стреножит.
И красивая – я, с ослепительным майским лицом,
Пусть всего на немного, но все же моложе, моложе…
Там и лето наступит. Конечно же, лето придёт!
И со всем, что положено: с морем, с черешней, с грачами.
И сошедший с ума, обалдевший от счастья, народ
Будет делать подобных себе, и не только ночами.
Пусть всего понемногу нам выпадет: луж и тепла.
После дальней дороги пусть ждут нас свои палестины.
Переделаю набело всё, что тогда не смогла:
И случатся стихи, и возможно, что даже картины.
Я не буду бояться теперь ни потерь, ни угроз,
Что на деле окажутся просто далёкой грозою.
Это лето запомнится мне перламутром стрекоз,
Только пусть не войною, пожалуйста,
пусть не войною…
Маргарита Григорьева, г. Новошахтинск Ростовской области. Член СП России с 2014г.
ИЗ ДЕТСТВА
Было здорово свечи жечь
Вечерами в детстве далёком.
Пахло снегом, топилась печь,
А в окне – луна жёлтым оком.
Завораживал блеск огня,
Словно всполох жар-птицы алый.
Уводил сквозь тени меня
В мир таинственный, небывалый…
За спиной – лет прожитых путь.
Больше нет чудес по-соседству.
До чего же хочу вернуть
Эту светлую сказку – детство.
Если в жизни что-то не так,
Как тогда свечу зажигаю.
Разгоняя на сердце мрак,
Я смотрю, как тени играют.
Полудрёма коснётся век.
Повлажнеют от слёз ресницы.
От печалей всех оберег –
Над свечою взметнётся жар-птица.
ТАНЦОВЩИЦА
Звенят браслеты на моих запястьях.
Ситар задорно вторит бубенцам.
Я с каждым поделюсь частицей счастья,
Лучом веселья озарю сердца.
Мне все равны: и нищий, и богатый,
Раджа надменный и чужой моряк.
За танец свой приму любую плату:
Порой дороже золота медяк.
И пусть скромней меня мои подружки,
Мне жадным взглядом не смотрите вслед.
Не стану никогда ничьей игрушкой –
Любовь не продаю за звон монет.
Звучат в напевах дальние дороги.
Душа моя стремится в вышину.
И, если друга мне подарят боги,
Ему в ладонях сердце протяну.
Елена Арент, г. Таганрог. Член СП России с 2015г.
ПРИМИ ЛЮБОВЬ
У капли, у огромности любой
Есть от небес непостижимость Данте,
Есть два предела, две бесспорных даты,
И между ними – путница-любовь.
Она – и пилигрим, и поводырь
Для тех, кто ею избран был однажды,
Среди песков застигнутая жаждой
Пустынница, просящая воды.
Ровесница мелеющему веку,
Она – от века первородный грех,
Желанная, зовущая наверх,
Сама вода, спадающая сверху.
Крылатая, взирает на Парнас,
Меняет облик, населяет земли.
Прими любовь – единственное зелье,
От нелюбви спасающее нас.
О ТАГАНРОГЕ
У Таганрога нет судьбы другой:
Полёты белых чаек, медных листьев,
Здесь то затишье, то штормит прибой
Накатистой волною миотийской.
С годами всё ценней его наряд,
Хоть всё заметней времени изъяны.
Здесь улочки дух эллинов хранят,
Наследье Алфераки и Вальяно.
Бывает, «астраханцем» оглушён,
Калмыцкой мягкой пылью припорошен,
Иль, морем обмелевшим всполошён,
У ближних берегов грустит о прошлом.
Становится Венецией подчас,
Когда его дожди одолевают,
Живёт наш город, разливаясь в нас,
И эту жизнь навечно продлевает...
Людмила Суханова, г. Таганрог. Член СП России с 2016г.
ДОЖДЬ
Ходил на цыпочках всю ночь
По клумбам и по крышам…
Он так хотел Весне помочь
И ворожил неслышно.
Цветы и травы вдохновлял,
Поглаживая дланью…
И пела радостно Земля
От нежного касанья.
И пробуждалась в тишине,
Спеша Весне навстречу.
И в этот миг казалось мне,
Что нас он тоже лечит!
К МОРЮ СПУСКАЮСЬ
К морю спускаюсь… Вот оно!
Слышу дыхания ритм…
Гладь из холстины соткана,
Солнце её серебрит,
Ярко играя искрами,
Гладь шевелит не спеша…
Здесь заживает быстро так
Рваная в клочья душа.
Здесь, возле моря синего,
Я становлюсь молодой,
Смелой, весёлой, сильною…
Ах, этот воздух морской!
В счастье я снова верую,
В добрые сны-чудеса…
Сбросив года, юной девою
Алые жду паруса!
Татьяна Волокитина, г. Таганрог. Член СП России с 2017г.
ГОРОД МОЙ
Ты – мой дивный рай на склоне дней!
Разве постижимо вдруг расстаться
И в краях чужбинных затеряться,
Где ни улиц этих, ни аллей!
Ни лозы, чьи кисти так полны
В подворотнях соком сладко-винным,
Ни дворцов с архаикой былинной,
Ни морской, бодрящей дух, волны.
Окунусь в неё! И что – беда?!
Что – печаль?! И что – моя тревога?!..
Разве существуют города
В этом мире лучше Таганрога?!
Здесь душой мне довелось прозреть…
Жизнь – не сказка. Маюсь в круговерти.
Но забыть, уехать – это ведь
Как приблизиться беспечно к смерти.
Город мой, когда уже к Христу
Попрошусь уйти, в Его безмолвье,
Ты отпой черёмухой в цвету,
К небу встав высокой колокольней.
* * *
А мирозданье наше держится
На шепотках цветов, колосьев,
На паутинке чьей-то нежности,
На трепетанье крыл стрекозьих.
Всё Бог создал безукоризненно.
И я на лавочке рассветной,
Душой приняв такую истину,
Смакую жизнь со вкусом лета.
Сергей Волошин, г. Таганрог. Член СП России с 2017г.
РАДИОЦУНАМИ
Среди остывшей пустоты,
В глазах простуженной надежды,
Лишь отражаются кресты –
Кресты на лацканах одежды.
И те кресты, что сотни дней
Растут смиренно из курганов.
А мир все злей и холодней,
В объятьях страшного бурана.
И мы бредем сквозь ту пургу,
Пока сердца не отзвучали,
На свет, что теплится в углу,
Как слово, бывшее в начале.
В разбитых стёклах вой войны
Огнём играет на осколках.
О, сколько гнева и вины,
И горьких слез, и горя сколько?
А ты, любовь моя, молчишь,
Пусть лучше так, чем рваться криком.
Меня не так пугает тишь
В пространстве выцветше-безликом,
Как гром от радиоволны,
Что стала радиоцунами,
Сметая правды валуны
И разбиваясь между нами.
И сквозняки в плену квартир,
Свистя, летят по коридорам,
И разделяют целый мир,
И глушат радиоприборы,
То пепел, а не купорос
Летит опять меж рас и наций;
Нас в мае ждет с тобой мороз
Молчаньем неисправных раций.
Но как же хочется поверить
На миг хотя бы, лишь на миг,
Что будут и цветы в апреле,
И солнца золотистый лик.
О, как же хочется, но нет же,
Ведь в мире чудищ и невежд
Одно лишь остаётся прежним –
Кресты на лацканах одежд.
* * *
То из рёва – тишь, то из глаз – песок,
Подгибает ночь, словно ноги, сон.
А у неба сыпь и сплошная стынь –
Накрахмален свет желтизной луны.
Словно чистый спирт обжигает сок,
А твой шёпот, словно в тиши клаксон.
Между нами – ток, и сквозит латынь,
Рецептуры чувств не понять иным.
Кто кривит душой, кто плюёт в кресты,
Кто уже нашёл свой кипящий чан.
Мы сидим с тобой на краю зимы,
А земля несёт нас сквозь пыль комет.
Я узнал, как ночь без снегов блестит,
Я увидел начало у всех начал.
И не нужно брать у любви взаймы,
Потеряв листы пожелтевших смет.
Даже тень в углу раздвигает мглу,
Ну и пусть никто не поймёт октав,
Нашей песни звук из касанья рук
Это наш восход, это наш восток...
Елена Вольская, г. Новочеркасск. Член СПР с 2020 г.
КРАЙ ДОНСКОЙ
Мой край донской пришедших с миром,
Как братьев, встретит в час любой.
Не сотворит себе кумира,
За веру вступит в бой.
Доспехи воинские впору,
Побед и подвигов не счесть.
И к Вознесенскому собору
Дорога через сердце есть.
Туда, к намоленной иконе,
Где в небо крест навечно врос.
Мой край донской – донские кони…
И жёлтый абрикос.
И в простоте – велик, отважен
Край вольный испокон веков.
Здесь царственные лики даже
У скромных васильков.
БАТОНО НИКО
У памятника художнику Пиросмани
Проститься я пришла, батоно Нико,
Давай с тобой поговорим немного.
Растёт разлука в сердце повиликой…
И вьётся лентой горная дорога.
Но я не жду написанного лика,
Я только фото сделаю на память.
Остаться?.. Не могу, батоно Нико,
Боль обжигает сердце, словно пламя.
А в небе солнце – цвета сердолика,
Сейчас в Тбилиси ласковая осень.
А вот душа заходится от крика…
Вернусь ли?..
Да кого об этом спросишь…
Анжелика Шульженко (Салтанова), г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2020 г.
ХУДОЖНИК
Этот юноша был, словно Дона вода – одинок.
Он Ростовом пропах, безнадёгой и смутной тоской.
Только в сердце участливом жил сладкой горечью смог,
что укутывал пыльные плечи сухой мостовой.
Этот юноша в пальцах сжимал непокорную кисть,
кропотливо выискивал в людях глубинную суть
и пытался понять. Заполнял по ночам белый лист,
не желая сменить предначертанный Господом путь.
Этот юноша чувствовал времени подлинный бег.
Что минута тому, кто бессмертен и снова воскрес?
Он рисует лишь тех, кто внутри до сих пор – человек,
отправляя портреты с доставкой до самых небес.
ЦЕЛУЮ
Лето прошло, пролетело испуганной птицей,
поздняя осень раскрасила серые будни.
Что уготовит судьба – непременно случится.
Рано ли, поздно – уходят любимые люди.
Старость котёнком запрыгнет в усталые руки,
тихо мурлыкнет, – и выбелит волосы иней.
Вырастут дети, за ними – появятся внуки,
брызнут лучами по коже скупые морщины.
В детстве ты вслух мне читала народные сказки,
звонко смеялась, кормила меня пирожками,
дула на чай , на коленках меняла повязки,
свято хранила секреты мои между нами.
Время идёт. О тебе говорю я стихами.
Может, когда-нибудь их наберётся на книгу.
Знаю, ты будешь всегда за моими плечами…
Помню. Скучаю. Целую. Твоя Анжелика.
Михаил Кострикин, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2022г.
ВОЗВРАЩЕНИЕ БУДУЛАЯ
На холме, над самой Пухляковкой,
Дон казачий вьётся лентой синей.
Там над дверью в кузницу подковка –
Охраняет прежнюю Россию.
В тихом доме женщина томится,
От разлуки с милым иссыхая...
Унесла куда ты, воля-птица,
Дорогого сердцу Будулая?
Слышит голос, будто где-то рядом,
Своего любимого цыгана.
От его волнующего взгляда
Заживает в бедном сердце рана.
На лугах лазорики алеют,
В перелесках лисы звонко лают.
Чем шатёр над головой светлее,
Тем видней фигура Будулая.
Он идёт, неся в своей котомке
Ей, любимой, дней счастливых солнце...
На холме, над самой Пухляковкой,
Дон казачий синей лентой вьётся.
***
А была ли зима?
А была ли она, в самом деле?
Ведь ещё в январе
ор кошачий метался по крышам.
Слишком рано наряд
снова в роще берёзки надели,
и за осенью вслед,
день весенний на улицу вышел.
А была ли тоска
по мгновеньям, навечно прожитым?
Промелькнуло, как жизнь,
голубое авто за окошком...
Вспоминается мне
поле сельское с солнечным житом
и берёзок наряд,
да такие же громкие кошки...
А была ли любовь –
с бесконечною ночью гитарной,
с воспалением душ
да лекарствами песен и ливней?
А была ли тогда
ты за искренность мне благодарна?
Нет, не надо, молчи:
ничего лучше не говори мне!..
Был ли я, у кого
щёки заревом страсти пылали,
лишь поймают глаза
образ твой, что всех чище и выше?
А была ли зима?
В самом деле она – а была ли,
или осени вслед,
день весенний на улицу вышел?
Елена Медведева, г. Ростов-на-Дону. Член СП России с 2023г.
В ГОРОДЕ СНЕГ
В городе снег.
Свитер на стуле мятый.
Тёплых, как шарф, объятий
В городе нет.
Были ключи,
Сумка, перрон, билеты
И на клочке газеты
Солнца лучи.
Кто-то связал
Встречу из мягкой пряжи
И не проверил даже
Части лекал.
Вечер согрет;
Встретил усталый, шаткий;
Нам подарил перчатки.
– Скажешь ответ?
Наш саундтрек,
В чашке январь с корицей.
– Сможешь в меня влюбиться?
В городе снег.
ВЛЮБЛЁН
За руку держишь её. Влюблён.
Но почему же при встрече снова
Ты без приличий с других имён
Буквы срываешь и даришь слово.
Чьи-то черты находя во мне:
В цвете волос и наивных спорах.
И в бутафорской моей броне
Ты замечаешь знакомый холод.
Чувства в ответ отнесла в архив;
Только при встрече запреты рушу.
Взглядом снимаешь с меня стихи
И без стыда обнажаешь душу. Подготовил к печати Алексей БЕРЕГОВОЙ |
|
