Виталий СЕРКОВ
(Сочи)
СМУТА
(Венок сонетов)
1
Нет ничего подлее смутных дней.
Душа болит и, не найдя опоры,
То в лес ведет за тайнами теней,
То тянет на рыбалку или в горы.
И ты уже не властвуешь над ней,
Лишь сам с собой ведешь привычно споры;
Бунтарства дух покоится на дне
Души и не вступает в разговоры.
Она скорбит о прошлом, а рекой
Течёт, не задевая нас, покой –
Он в час заката таинства не тратит.
И остаётся – съёжиться в комок,
Не понимая: чем бы ей помог,
Когда страну годами лихорадит?
2
Когда страну годами лихорадит,
Мы как в челне, но некому грести:
Тот – вечно пьян, а этот – лихо грабит,
Несёт наш чёлн, да так, что лоб крести!
Прибьёт куда, на рифы ли посадит,
Сумеем ли испуг перенести,
Ни ран не сосчитав, ни мелких ссадин,
Пока судьба у Господа в горсти?
Одних – тошнит, других – корёжат корчи.
Все ждут, когда придёт к штурвалу кормчий,
Трезвей, благоразумней и сильней.
Кто нам вещал: «Полезна непогода…»?
Знобит страну не год и не полгода,
Но чем болезней, тем она родней.
3
Но чем болезней, тем она родней.
Её судьба за пеленою скрыта.
А бесы суетятся у корыта,
Их тешит мрак, и губит свет огней.
Все – мудрецы, все – Господа умней,
А тайна их в глуби веков зарыта…
Поскачешь к ней – и прах истлевших пней
Ложится толстым слоем под копыта.
К тому же мы – « Иваны-дураки»,
Нам правду знать бывает не с руки,
Поскольку бес везде капканы ладит.
Но смертный час проходит стороной,
И новый век распахнут пред страной,
И свежий ветер лик России гладит.
4
И свежий ветер лик России гладит,
Дожди идут, но вовсе не грибы –
Растут могилы возле водной глади,
Приняв в нутро солдатские гробы.
И «друг» вчерашний у порога гадит,
Как будто общей не было судьбы,
И, отвернув, телегу жизни катит,
И конь его не встанет на дыбы.
А что ему, ослепшему, бояться?
Он помнит, где опасности таятся
И доверяет чуткости ноздрей.
Был крепок сон, но спала амнезия,
Пришла уже в сознание Россия,
Она вот-вот уж пустит вскачь коней.
5
Она вот-вот уж пустит вскачь коней,
Она уже стряхнула пыль с коленей,
Почувствовав поддержку поколений
И тайный зов разбросанных камней.
Вокруг шумят: «Ей надо быть скромней!»,
Заученно твердят о вечной лени
И дергают за кончики ремней
Неведомых стране приготовлений.
Но некому сказать: «Не возомни!
Движение – и лопнули ремни,
Движение – и рухнули преграды…»
И ждёт с надеждой преданная рать:
Начнёт Россия камни собирать,
И обратит свой взор к забытой рати.
6
И обратит свой взор к забытой рати,
Оболганной, униженной вконец,
И встанет в изголовье у кровати,
Где мучается раненый боец.
Я верю: будут собраны у братин
Не вор, не проходимец и подлец,
А те, чьей жизни смысл тишком украден,
Кого ограбил дочиста делец.
Получат все когда-то по заслугам:
И те, кто шёл минированным лугом,
И те, кто гнал на смерть своих парней.
А я горжусь, что вдалеке от власти
Глашатаем был той народа части,
Что берегла достоинство корней.
7
Что берегла достоинство корней
Душа, не став подобием игрушки,
Хвалиться тем? Не знаю дел скверней –
Под звон литавр, под звон ли бражной кружки!
Ведь кто-то должен выбрать роль шкворней,
Беречь очаг, хранить покой старушки,
Как речь родную дедушка Корней,
Как честь жены и честь России Пушкин.
По всей Руси кладбища вопиют, -
То предки нам анафему поют
За кровь и зло междоусобной брани.
Мы всё смогли в обидах потопить,
И как нам через них переступить
Не ради славы, а потомков ради?
8
Не ради славы, а потомков ради
Корпит над книгой времени пророк,
Учитель ставит «минусы» в тетради,
Священник гонит прочь от нас порок.
Рискуя жизнью, расщепляют радий.
А мне неведом таинства порог,
Хотя судьбы большой отрезок сзади,
И призрачно маячит крайний срок.
От мыслей разум горестно дымится,
Душа, скорбя, предчувствием томится
И просит отпустить на небеса.
Давно мне опостылела реальность,
И не спасает русская ментальность –
Так хочется поверить в чудеса!
9
Так хочется поверить в чудеса!
Душа, устав, становится наивней,
Сменив оценок прежних полюса,
То ждёт мороз, то снег, то жаждет ливней,
А то скворцов весёлый ждёт десант;
Когда смотрю с восторгом я на иней,
Мне чудится, что вовсе не детсад
Стоит вдали, а терем в дымке синей.
И грезится: в сугробе он погряз,
И вспоминать не хочется про грязь,
Про нынешние нравы и порядки.
Пройдёт догадка дрожью по спине:
Пора, хотя бы на недельку, мне
Туда вернуться, где играл я в прятки.
10
Туда вернуться, где играл я в прятки,
Ох, нелегко по нынешним денькам!
Чешу затылок и седые прядки –
Пришла пора, да путь не по деньгам…
И вспоминаю палисад и грядки,
Прилёт скворцов и их весёлый гам,
И то, как я влюблялся без оглядки,
И как грустил по милым берегам.
Немилое с годами стало мило.
Нас время, не жалея, надломило,
Мелькнула жизнь, как хитрая лиса.
Не стану на неё напрасно злиться,
Попробую с родной природой слиться,
Уехав в вологодские леса.
11
Уехав в вологодские леса,
Я забывал зловещий шёпот смуты,
И чем сильней болели телеса,
Тем ощущались сладостней минуты.
Звенела первобытная роса,
С души спадали прежней жизни путы,
Без устали бродил по три часа
Я, в сапоги тяжёлые обутый.
И убегал от праздного венка
Классически отточенных сонетов
К забытым и несбывшимся мечтам,
Туда, где жизнь давала мне пинка,
Не в силах дать практических советов,
Но от венка не спрятаться и там.
12
Но от венка не спрятаться и там,
Где в буреломах ногу сломит леший,
Что не под силу было и «китам»,
Сравнимым с Пастернаком и Олешей.
Вот, разве, сад, где с Евою Адам
Гулял, безгрешный, до поры, и пеший,
Укрыл бы от него, да по садам
Летит сентябрь с осеннею депешей.
Не молод я и грешен – посему
Скептичен стал к творенью своему:
А вдруг мне труд такой не по летам?
И если так, прощенья попрошу
И за деревней молча поброжу,
Где летний дождик ходит по цветам.
13
Где летний дождик ходит по цветам,
Там стебли трав в обнимку с ветром вьются,
И по закатам, росам и ветрам
Погодные приметы узнаются.
Я уходил с корзиной по утрам,
Грустя о том, что песни не поются,
Что многие дома стоят без рам,
Что вдовьи слёзы дождиками льются.
И, оттого, что нечем им помочь,
Страдал весь день, а наступала ночь –
Обуревали мысли и догадки:
«Свою природу тщимся обмануть.
Напрасный труд, лишь стоит нам уснуть,
Приснившись, будет наступать на пятки».
14
Приснившись, будет наступать на пятки
Венок сонетов – порожденье смут,
И я пойму: положен на лопатки
И завершу, хотя каноны жмут.
Моим врагам, что на расправы падки
И чья судьба уложится в Талмуд,
Наверняка, перекосит сопатки,
Но я надеюсь: русские поймут…
Увидев правду, не воскликнут: «Браво!»,
Они судьбой на то имеют право,
Они-то знают: правды нет главней.
Пусть за слова и мысли пострадаю,
Но и строкой последней утверждаю:
Нет ничего подлее смутных дней.
15
Нет ничего подлее смутных дней,
Когда страну годами лихорадит.
Но чем болезней, тем она родней.
И свежий ветер лик России гладит.
Она вот-вот уж пустит вскачь коней
И обратит свой взор к забытой рати,
Что берегла достоинство корней
Не ради славы, а потомков ради.
Так хочется поверить в чудеса,
Туда вернуться, где играл я в прятки,
Уехав в вологодские леса!
Но от венка не спрятаться и там,
Где летний дождик ходит по цветам,
Приснившись, будет наступать на пятки.
|