| |
СТИХИ ИЗ ЦИКЛА «ВЕНОК ПУШКИНУ»
1.
МОЖЕТ БЫТЬ
Нахлебавшись всласть кровавой юшки,
Может быть, поймём когда-нибудь,
Что врачует наши души Пушкин,
К свету нам указывая путь.
Сирые, уставшие от фальши,
Злобы, лицемерия и лжи,
Может быть, поймём, как надо дальше
В этом неуютном мире жить,
Где нужнее дроны и ракеты,
Где пуста любовь и шаток дом.
Может быть, мы верные ответы
На вопросы главные найдём?
«Милость к падшим». Не о нас ли, люди,
Эти сокровенные слова?
Может быть, ещё та милость будет
Явлена, коль Он к ней призывал?
Сделает ли каждого счастливым
Этого призыва торжество?
Может быть, мы до сих пор и живы
Этою молитвою его…
Крестный русский путь да не прервётся!
И да будет нить его судьбы
Вечною, как вечно наше Солнце!
Может быть? Конечно, может быть!
2.
Смилуйся над нами, золотая рыбка!
Дай покой желанный людям и стране.
Чтобы не кривила добрую улыбку
На лице рассвета сводка о войне.
Чтобы день рождался бодрым и весёлым,
Чтобы смех ребячий никогда не гас.
Чтоб несли не дроны, а шмели и пчёлы
Золотого мёда боевой запас!
Чтобы снова мудрость сказки незабытой
Западала в душу волею небес:
Разве счастье это – новое корыто?
Разве счастье это – новый мерседес?
Золотая рыбка, ты ответь без гнева
Тем, кто жаждет чуда вовсе без труда:
Если нынче в Волгу я заброшу невод,
Ты по доброй воле заплывёшь туда?
...Над рекой июньской тучи грозовые,
И гремит, ликуя, гром издалека:
«Вы живёте, люди, в Пушкинской России.
Потому Россия – это на века!»
3.
О, этот камень преткновенья
Для болтунов и пошляков!
«Я помню чудное мгновенье...» –
Каков был Пушкин… Да, таков,
Что нам оставил это чудо –
Восторга, нежности завет,
Которым держится покуда
Наш русский мир,
Весь белый свет!
Наперекор крутому веку,
Заветным таинством святым
Приходит в сердце человека:
«Передо мной явилась ты...»
А потому не святотатство,
А воля вышняя небес,
Когда в ответ в душе родятся
Слова: «Воистину воскрес!»
4.
У ПАМЯТНИКА ПУШКИНА
Да, это я, носитель жаркой крови,
Бурлящею неистово порой.
О, память предков, в чьём заветном зове –
Дыханье знойной Африки самой!
Оно нежданно будит на рассвете,
В пустыню эфиопскую маня.
Но остужает пылкость русский ветер,
Приводит в чувство грешного меня.
«Мороз и солнце»! Выше доли нету,
Две ипостаси сохраня в себе,
Нести упрямо тяжкий крест поэта
Через лихие годы по судьбе
Отечества великого – России,
Которой отдал душу до конца.
Не за её ль просторы снеговые
Я встал против смертельного свинца,
Чтоб возродиться здесь, на пьедестале
И озирать с него – о, чудеса! –
И знойные савановые дали,
И Лукоморья дивные леса!
«Здесь русский дух!»
Литою бронзой снова
Его я чую, словно наяву,
И русское, родное славлю Слово,
Которым жил,
В котором я живу!
5.
Легендарный «Пушкинский дуб», возраст которого около 700 лет, был символом парка родовой усадьбы Ганнибалов «Суйда». Погиб 25 мая 2000 года, когда подростки устроили в его дупле костёр.
А сердце от недавней были
Нежданно оторопь берёт:
У Лукоморья дуб спалили
Тот самый, где учёный кот
Баюкал на ветвях могучих
Старинной сказкою года…
Произошёл несчастный случай
В усадьбе с именем «Суйда».
О, сколько там перебывало
Врагов, понатворивших бед!
На доморощенных вандалов –
Не как на тех, – управы нет...
Мораль? А толку в ней, в морали?
Вердикт безжалостен и скор:
Едва ли Пушкина читали
Те, кто зажгли в дупле костёр.
А что же мы? Всё мы? Держава,
В которой телевласть крута,
Не пожалевшая отравы
Для уцелевшего кота?
Молчим и очи не мозолим
Хозяевам родной страны.
И крики зычные: «Доколе?»
Совсем сегодня не слышны.
А, может, нет мудрей науки
Чем так молчать? Пусть день за днём
За нами повторяют внуки:
«Златая цепь на дубе том...»
6.
«Воображение живое
И слог недурственный весьма.
Ну, вот и тёзка стал героем!
Что скажешь… Горе от ума!»
Клинки московского рассвета
Разрезали ночную тьму.
И вдруг: «Карету мне, карету!»
Взаболь почудилось ему.
И, будто наважденье, следом –
Какой-то странный разговор:
– Кого везёте?
– Грибоеда…
И лики равнодушных гор.
Предчувствий огненные жала
Зажгут ли памяти костры?
Глаза потёр, вздохнул устало
И друга рукопись закрыл.
7.
Живём сытней, сытней и гаже,
Живём по формуле одной:
«Играйте в жизнь! Всё на продажу!»
И здесь, в губернии степной,
На пятаки и на полушки
Размениваем стыд и честь.
Но, Слава Богу, есть и Пушкин,
В душе, хоть чуточку, но есть!
Как эти небеса и солнце,
Как этот заповедный миг,
Так и Поэт не продаётся!
Не продаётся наш язык!
В нём наша сила и основа!
А эти зной и мошкара –
Как те, кто жаждут наше Слово
Отправить вечно во вчера!
Мы – не вчера! Сегодня, завтра
И множество грядущих лет
Высоким словом Русской Правды
Нам Пушкинский дарует свет!
С ним будущим жить поколеньям,
Надеясь, веря и любя.
Великий пращур, с днём рожденья!
Россия, с праздником тебя!
|
* * *
Третья очередь кладбища. Полчища мака
Окружили ряды ветеранских могил.
Много майскому небу приходится плакать,
Много кровушки дождик на землю пролил.
Но за это сейчас благодарны природе
Те, кто здесь обратились привычно в крестьян –
Легче будет могилки кругом обиходить:
Мак – не то, что степная полынь да бурьян.
Что трава? Только вырвешь её – и спокойней
Почему-то в душе и на сердце теплей.
Видно, крепче нас держат родимые корни
От привычной заботы на этой земле.
Дорогие отцы, что ещё можно сделать
В этот памяти час на погосте для вас?
Что придумать ещё для послушного тела,
Чтобы слёзы сейчас не катились из глаз?
Ветер волосы трогает вместо ответа.
Ничего нет дороже вот этих минут.
День Победы сегодня. День белого света.
Третья очередь кладбища. Маки цветут.
* * *
«Уну, дой, трей, пАтру...»* – маме
Вбил нехитрый этот счёт
Сапогом румынским в память
Крепко сорок первый год.
Оккупация. «Забота»
Новоявленных господ.
И учитель криворотый
Для детей урок ведёт.
– Это наша территорий
НавекИ! Кто смейся там?
Я такое больно порем
И топтаем сапогам!
И у маминого брата
Злая память о войне –
Каблучища отпечаток
На мальчишеской спине.
Но учительского пыла
Воспитательных минут
Там надолго не хватило.
Пусть без грамоты живут
Дети этой страшно дикой,
Необъезженной страны!
Для Румынии Великой
Глупые рабы нужны!
Это зло времён суровых –
Не видения в ночи.
«Уну, дой, трей, пАтру...» – снова
На Одесщине звучит.
Но ответ предельно ясен:
Помнит мамина земля,
Как бежали восвояси
Господа «учителя»...
___________
*Уну, дой, трей, пАтру (румынский) – один, два, три, четыре.
* * *
Не пиши о войне, графоман,
Как всегда «осеняемый свыше».
Пусть поэму, стихи и роман
Литератор достойный напишет!
Только где он, заветный отряд,
Не боящийся крови и взрывов,
Где в строю сплошь таланты стоят,
Как бойцы фронтового призыва?
Как мы всё же нелепо живём,
О, ревнители здравого смысла!
Разгорятся ли Вечным Огнём
У кого-то в душе Божьи искры?
Видно, чтобы о главном писать,
Дармового умения мало.
Не прошедший духовную рать,
Не писатель ещё – сочиняла…
Мастерство у такого – туман,
Что лежит у Рейхстага на крыше.
Напиши о войне, графоман.
Пусть хоть кто-нибудь правду напишет,
Редактуре свирепой назло,
Вдосталь критики жара отведав…
Это подвиг, а не ремесло –
Быть поэтом Великой Победы. |
