|
Александр МОРОЗОВ (г. Дебальцево)
ПОЛОВИНА СОБАКИ
Намечается новая драка,
Перерезана пуповина.
На соседском заборе – собака,
А вернее – её половина.
По посёлку стреляют с Востока,
Вновь на прочность проходим проверку.
На оборванной линии с током
Провода коротят фейерверком.
Снова эти ужасные "бахи",
Приносящие страшное горе.
И кишки половины собаки
На соседском красивом заборе...
Слышал здесь я и правду и враки,
Видел здесь и Христа и Иуду,
Но глаза половины собаки,
Я, навряд ли, когда-то забуду...
09. 11. 2014 г.
***
Не уберёг Бог нас от лукавых,
Войну назвали они АТО.
Грохочет слева, стреляют справа,
И крыша в дырах, как решето.
Земля Донбасса – сплошная рана,
Воронка злобно открыла рот,
А кукловоды ужасно рады,
Забрал бы чёрт их, да не берёт.
Лежу в кровати, гляжу на небо -
Сквозь дыры в крыше видна луна.
Всем было вдоволь вина и хлеба,
Сегодня – вдовья моя страна.
Приносят горе любые войны
Смерть забирает и тех, и тех....
Воронку скоро вода заполнит,
Людей погибших присыплет снег.
26. 11. 2014 г. 4.50
ГОЛУБЯНКА-ИКАР
Пусть у нас не работают банки,
От прогнозов икота и шок,
Но летает Икар-Голубянка,
Это значит, что всё хорошо.
Несомненно, у нас очень жарко –
То налёт, то погром, то пожар,
Но летает Икар-Голубянка,
А верней – Голубянка-Икар.
Где-то рядом пролязгали танки,
И окрасился дымом восток...
Но летает Икар-Голубянка,
Принеси нам покой, мотылёк.
20. 09. 2014 г.
Елена НАСТОЯЩАЯ (г. Луганск)
БАЛЛАДА О ЛЕТНЕМ ГОРОДЕ
«Кто-то плачет, а кто-то молчит,
А кто-то так рад, кто-то так рад…»
В. Цой
1
Линия горизонта – это
было моим летом.
Присутствие света в отсутствии света.
Золото. Синее небо. Дым.
Взрывы и раны на теле города.
Мы – не сдаемся!
Мы – сильные, смелые, гордые!
Мы это уже доказали,
спрятавшись в темном подвале.
А город чуть не умер
со всеми своими Лениными,
едва не сбежавшими с пьедесталов.
Даже Ворошилова это все достало.
Он тоже хочет слезть с коня и стать на колени
или уехать в Киев,
лишь бы это все прекратилось.
Но не судьба.
Да.
Линия горизонта – тонкая,
будто вот-вот оборвется,
взорвется
новыми вспышками звезд-камикадзе,
а они только рады стараться –
не разорваться
и залечь привычным свинцом.
Их особенно хорошо было видно днем,
когда все выходили посмотреть на смерть
и сказать:
«Вот так и живем,
Тушенку да гречку жуем».
Линия горизонта – четкая,
будто всех нас перечеркивает,
делит все на синеву неба,
синеву глаз, смотрящих в прицел,
синеву тех, кто попался в цель,
и смотрит обратно в небо
широко раскрытыми глазами
и оглушительно молчит…
2
Говорит Москва.
Передает Луганску привет.
Сколько мы вместе натворили бед…
Приличные люди давно об этом молчат вслух.
А неприличные где-то в лондонах (тоже давно) испустили дух.
Говорит украинская армия.
Передает Луганску привет.
Тот, что побольше, посердечнее, погорячее.
Говорит: «Потерпите, милые,
мы постараемся как можно скорее
освободить Донбасс от сепаратистов.
И реверсом вернуть Крым.
И реверсом отжать газ».
Ну, чего уж там, терпи, брат, терпи,
пока нас освободят от нас.
Говорит Обама,
что-то о том, как мама мыла раму,
впрочем, он всегда несет довольно ясный бред.
Но Луганску, вместе с Псаки,
Барак тоже передает привет.
Говорит Ворошилов-град –
всей истерзанной лентой дорог,
всей укатанной лентой дорог
с гусеничными следами.
Он не знает, что будет с нами.
Он от этого очень устал.
Но помехи мешают понять.
И теряется голос в свисте,
И латаются раны быстро…
И латаются раны наспех.
И срывается голос на крик.
Нет, ошиблась, Луганск не кричит.
За него отвечает «град».
Говорит Ворошилов-град.
Александр МАРФУНИН (г. Москва)
ОПОЛЧЕНЕЦ
Ему за пятьдесят…
Уже давно немолод…
Немногословна речь…
Открытый добрый взгляд…
Потёртый камуфляж…
Подвыгоревший ворот…
Иконка…На груди –
Бинокль и автомат…
«ДЕД» слушает эфир,
Нахмурившись сурово…
В наушниках доклад,
Что «цель поражена»…
Он, в прошлом – агроном
Из славного Тамбова…
Работал бы и впредь,
Когда бы ни война…
Когда бы ни война –
Преподавал бы в школе,
Высеивал бы хлеб,
Выращивал бы сад…
И ездил бы с семьёй
Купаться в Чёрном море,
И помогал б жене
Воспитывать внучат…
Он посещал бы храм,
Пусть и не богомолец…
И стопку б выпивал,
И пел бы под гармонь…
Но только вот сейчас,
Он – русский доброволец,
Крестясь, даёт приказ:
«За Родину – огонь!..»
В ЗАТИШЬЕ
Прикрою веки в тишине –
И мир реальный не со мною…
Я вижу сон, где на ремне
Нет автомата за спиною…
Ёщё не выжжена трава,
Не снесена отцова хата,
Ещё семья моя жива,
И пёс не прячется от «ГРАДа»…
Пекарню не накрыл снаряд,
Не заминировано поле,
И не разрушен детский сад,
Ещё нет госпиталя в школе…
А ротный, в прошлом – пианист,
С женой кружится в вальсе Венском…
И небосвод - безмерно чист…
И только птицы над Донецком…
Вадим ГУСЕВ (Москва)
ЕСЛИ БЫ ПЕРЕКРЕСТИЛА...
Если бы перекрестила ты меня вослед,
Я вернулся бы обратно, словно иней сед.
Я вернулся бы обратно, по полю пешком
В пыльной, латаной шинели, с тощим вещмешком.
Золотой песок увидев в струйках серебра,
Перешел бы нашу речку завтра иль вчера.
И студеною водицей всполоснув лицо,
Тихо подошел бы к дому с беленым торцом.
Протопила б ты мне баньку, слезы не смахнув,
И под утро виновато б свет в избе потух.
И по небу кучеряво плыли б облака,
Из потрескавшейся кринки выпил б молока.
Но под Вязьмой, в ходе страшной, мертвой штыковой
Я, не сдерживая слезы, говорил с тобой.
Я просил тебя не помнить, но не забывать...
И свинцом меня коснулась Божья благодать.
|
Виктор БАТРАЧЕНКО (г. Воронеж)
* * *
Говорил отец о той войне
Слишком скупо, сдержанно и редко
говорил отец о той войне.
Лишь теперь понятно стало мне –
для него не кончилась разведка.
«Я давал подписку…» - отговорка…
С парашютом - восемнадцать раз…
Про «кукушку» финскую рассказ…
Про последний бой…
Крутая горка.
Медленно ползущий броневик –
весь огонь на нём сосредоточен.
Отвлекающий маневр закончен.
Головой на руль водитель сник...
Взрыв. Осколки. Обожгло лицо.
Темнота – теперь уже навечно.
В том бою успех был обеспечен
отвлекающим… В конце концов
за отцом и я уйду когда-то…
По нему свою сверяю жизнь.
Издалёка слышится: «Держись!» -
односложно, сдержанно, но внятно.
Со старостью воюю
Убран до последнего парада
в шкаф мундир. На золотых погонах
звёзды подполковничьи… Не надо
врать мне о реформах, о законах,
призванных престиж военной службы
приподнять, вернуть… Слова Присяги
не забыты. Пусть давно не нужен,
снят с учёта, выданы бумаги
ветеранские, смешные льготы
заслужил… Глаза полны задора
на давнишних лейтенантских фото.
На майорских – строже… Ни повтора,
знаю, не бывает, ни возврата.
Не вернутся годы молодые,
их тебе, страна, отдал когда-то,
послужил тебе, моя Россия.
Звякнут двадцать третьего медали.
Выпью стопку. За друзей – другую…
К чёрту ветеранские печали!
Я в строю - со старостью воюю!
ВИШНЁВОЕ ВАРЕНЬЕ
Вишнёвого варенья аромат
мне каждый раз напоминает детство…
Жила старушка с нами по соседству,
а перед домом рос вишнёвый сад.
Ну, сад – не сад, а парочка не старых,
кудрявых вишен, видевших войну.
Как выжили деревья? Не пойму,
как не пустили бравые мадьяры
их на дрова? Местами на коре
остались шрамы. Капельки камеди
из ран сочились… «Заходи, соседи!», -
старушка обращалась к детворе.
И – пир горой! Кто пошустрей – на ветки!
На пальцах и губах вишнёвый сок…
Накушался, хозяйке – в туесок.
Тимуровцами были мы соседке…
Три года, как закончилась война.
Три похоронки к ней пришли оттуда.
Два сына, муж… Надеялась на чудо.
Но только добавлялась седина…
Варила вишню…Сахарку-то мало...
В один заход… Варенья аромат
двор заполнял! Мы заходили в сад –
старушка пенки нам всегда давала…
Вишнёвого варенья аромат
мне каждый раз напоминает детство…
Жила старушка с нами по соседству.
А было ей всего лишь пятьдесят…
ЛЮДМИЛА ГОНТАРЕВА (Краснодон)
* * *
Мы войну объявим только завтра
на рассвете, когда солнце всходит.
…На муку талоны, спички, сахар
и моя записка на комоде.
Добровольцем ухожу – смотрите –
в регулярные войска санчасти.
Занимай места в партере, зритель:
я спасаю раненое счастье,
извлекаю день из-под обломков.
…Красный мак и белые одежды…
Бинтовать разлуку так неловко,
так туга повязка – струны режет.
Приручив дыханье тёплых пальцев,
ощущаю боль как неизбежность.
В организме убывает кальций.
В перестрелке убивают нежность.
После взрыва – гулкое затишье,
крика своего уже не слышу.
Вспоминаю лето: вишни, вишни,
и закат багровым соком вышит.
Пусть зима забьёт крест накрест ставни,
осень взглядом мой состав проводит.
Я уйду внезапно, но оставлю
для тебя записку на комоде.
***
Зачем вам пасынок-Донбасс?
Здесь терриконы-пирамиды
везде: они не тешат глаз –
страшат приезжих мрачным видом.
Во славу тяжкому труду
слагают тут стихи и песни.
Кто знает: как и почему
такая сила в этом месте?!
В пересечении веков
здесь жили гунны и сарматы,
казак Булавин от оков
освобождал народ когда-то.
Екатерининская власть
край металлургов утвердила.
Но уголек наш брошен в пасть
междоусобного горнила.
На тонкой карте бытия
кордон России с Украиной.
В СССР – одна семья,
сегодня – груз с кассетной миной.
Не по душе вам русский дух,
и речь, и братство, и свобода.
Майдану раздражает слух
язык великого народа.
«Кто виноват?», «Что делать, брат?» -
кружат вопросы без ответа.
А по прогнозам снова «град»
заставит вздрагивать планету.
Зачем вам сей ковчег невежд
с донбасским «шоканьем» и нравом?
Здесь православный храм надежд,
и наша степь, и наши травы,
и наш медлительный Донец –
рубеж Луганщины с Россией.
Оставьте край наш наконец,
безумной ненависти силы…
София МАРИШИНА (Санкт-Петербург)
* * *
Седеет небо поутру:
Зальёт дождём, засеет градом.
И всё ему не по нутру,
Оно людей пугает адом.
А гром гремит, как Божий суд!
Но у людей свои заботы…
И толпы грешников идут –
Кто на работу, кто с работы.
ПЕТЕРБУРГСКИЕ ТРУЩОБЫ
Мне скоро восемь,
Сестрёнке пять.
И нас не спросят,
Уйдут опять.
Опять – на праздник,
Где пьют вино.
А нам бы в садик…
Да, всё равно –
Где притулиться
И что поесть.
А папа злится,
Он может «сесть».
И мама тут же
Уйдёт в запой.
И пояс – туже,
Нам не впервой!
С утра побои.
Твержу урок:
И мы с сестрою
«Мотаем срок».
Надеюсь, может,
Поможет кто?..
Всесильный Боже
И дед Пихто…
Чуть-чуть удачи,
И тёплый дом.
Нет, мы не плачем.
Мы тихо ждём.
Илья БЕСТУЖЕВ (Москва)
* * *
Пух и перья летят. Суета в креативных курятниках,
Либеральную пену сбивает прибой в островки.
Кто мы? Русские люди. Читай: колорады и ватники,
Пролетарское быдло, бомжи и тупые совки.
Нынче в моде – слагать дифирамбы майданным «десятникам»,
В моде – рваться в Европу под возгласы «Хутен - пуйло».
Гибнут? Люди? Не люди, а так – к о л о р а д ы и в а т н и к и,
И до самого Киiва доводит язык-помело.
…Пусть витийствуют снобы, шумят либералы-внештатники,
Это – наша земля. Это наша судьба и страна.
Мы по праву рождения все – колорады и ватники,
А «за други своя» на миру и Косая красна.
Разогнав облака перед хмурым небесным привратником,
Мы уходим в рассвет сквозь вороний обиженный грай.
Серафимы, подвиньтесь! Идут колорады и ватники.
Новый ангельский полк прибывает на станцию Рай |
|
