Поэту Анатолию Матвеевичу Зеленцову – 85 лет!

Старейшему русскому поэту и прозаику Анатолию Зеленцову исполнилось 85 лет! Секретариат правления Союза писателей России и редакция «Российского писателя» от всей души поздравляют юбиляра.
Желаем Вам, дорогой Анатолий Матвеевич, крепкого здоровья и благополучия, вдохновения и удачи!

 

Николай ДОРОШЕНКО

ИЗ ПОКОЛЕНИЯ СОЗИДАТЕЛЕЙ
К творческому портрету поэта Анатолия Зеленцова

Поколение встречающего свое 85-летие поэта Анатолия Матвеевича Зеленцова вот уже треть века как вытеснено на обочину нашего информационного пространства при всем том, что в это время был издан итоговый роман Леонида Леонова «Пирамида», а сегодня самые взыскательные читатели всё еще могут найти где-нибудь в сети новые стихи таких крупнейших наших современных поэтов, как Владимир Костров или Юрий Ключников. 

Да, конечно же, всё в мире стремительнейше меняется. Но подобно тому, как признаки простуды остаются у нас неизменными от сотворения мира, так и у литературы остается неизменной её симптоматическая суть. Вот и выдающийся русский философ и антиковед А.Ф. Лосев в своей «Истории античной эстетики» особое внимание обратил на то, что Софокл в своих  трагедиях «изображал людей такими, какими они должны быть, в то время как Еврипид изображает их такими, какими они являются в реальной действительности». Увы, во всего лишь  этическом противоречии между двумя величайшими трагиками V века до н.э. уже обнаруживаются  противостоящие одна другой духовно-нравственные энергии древнегреческой цивилизации. Одна еще полна созидательного духа «века Перикла» как вершины политического развития Афин и древнегреческого искусства, а другая уже является ознаменованием неизбежности предстоящего упадка и разложения.

А если судить так же и по опыту ХХ-ХХI веков нашего собственного бытования, то становится очевидным, что со времен Перикла ничего не изменилось в значении литературы для политических, культурных и всяких иных исторических процессов. Например, когда за довоенную пятилетку наша руинизированная страна вдруг превратилась в мощнейшую сверхдержаву, а затем, одержав величайшую в своей истории Победу над внешним врагом, подчинившим себе почти всю Европу, стала не только лидировать в освоении космоса, а и быть главным фактором всех позитивных общемировых процессов, наша отечественная литература «изображала людей такими, какими они должны быть». И эта направленность литературы была вполне осмысленной и называлась в литературоведении «социалистическим реализмом».  А вот после «оттепели» наши писатели  стали изображать людей также и «такими, какими они являются в реальной действительности». И вроде бы менялось у литературы отношение к человеку только потому, что менялась сама наша жизнь.

Но и Китай за это же время стал другим. Однако, в Китае, теперь уже не социалистическом, но не уступающем мощью своей вполне рыночной экономики и стремительно растущими запасами интеллектуальных ресурсов всем самым развитым странам мира, а по темпам развития давно лидирующем, - самым издаваемым и самым читаемым до сих пор остается роман «Как закалялась сталь» Н. Островского, где человек  изображен именно «таким, каким должен быть».

А поколение Анатолия Зеленцова помнит не только Великую Победу нашего народа во второй мировой войне, а и послевоенную нищету. И общую для всей нашей страны окрыленность полетом Гагарина оно помнит. Его поколение помнит также и все дискуссии 70-80-х годов прошлого века о том, какими должны быть литература и её «правда о человеке», закончившиеся в «лихие девяностые» тем, что наиболее доступною массовому читателю оказалась литература уже иная, уже ничего общего не имеющая не только с Софоклом, а и с Еврипидом.

Но даже и после смены самого культурного кода в  нашем информационном пространстве Анатолий Зеленцов упрямо не изменяет высокой традиции русской классики, он в своего лирического героя вкладывает все то человечное, что человека во всех его самых высоких смыслах достойно, что наша русская цивилизация за тысячу лет обрела в своем развитии.

Потому и историческое пространство у него остается неделимым на прошлое, настоящее и будущее. Вот он пишет о погибшем на фронте отце:

Ты на войне был рядовым пехоты,
Весною на одной из переправ
Под грохот пушек, стрекот пулемётов
В бою пал смертью храбрых, смерть поправ.
 
В этих строках сам поэт (его лирический герой) и его отец являют нам единый человеческий образ. Вечные высокие смыслы подвига отца в поэзии Анатолия Зеленцова предопределяют не просто родственную и кровную («Я до сих пор во сне мальчишкой плачу//По не пришедшему с войны отцу...» - сознается поэт), а воистину сакральную слитность сына с отцом.

Мы с поэтом Зеленцовым живем в разных городах, и мое телефонное общение с ним не выходит за пределы событий в жизни Тольяттинского отделения Самарской писательской организации СП России. Потому при нашем уже многолетнем знакомстве мне так и не представилось повода спросить у Анатолия Матвеевича, верует он в Бога или не верует. Но - если верует, то и перед Богом он даже в своей пейзажной лирике стоит как перед своим родным отцом:

Милая Родина, нежная Родина,
Как хороша ты в рассвете смородинном.
Бархат зелёный пшеницы озимой
Стелется мягко кудрями любимой.

Ведь это его отец отдал свою жизнь за Родину, такую же для него драгоценную, как и кудри любимой женщины. А чтобы кому-то не показалось, что слишком вольно я трактую стихи поэта Зеленцова,   то приведу также и те его строки, в которых его патриотизм, не по общим современным лекалам  сотканный, а личностный и более глубинный, заявляется более прямо и осмысленно:

И пахнет в мире нежно мятой,
И пахнет миром резеда…
Война, убитая солдатом,
Пусть не воскреснет никогда.

О том, что людьми «такими, какими они должны быть», были многиенаши матери, напоминает нам Анатолий Зеленцов в одном из самых запоминающихся своих стихотворений:

Война и детство – лапти и онучи,
И похоронки в каждый дом…
Колонны пленных немцев, будто тучи,
Плелись под проливным дождём.

Мы, дети, в них кидали комья грязи,
А матери совали свёклу им.
Зачем её давали этой мрази?
Ведь так хотелось есть самим.

Сам я родился в Курской области и уже через шесть лет после войны, но и мое сердце, что называется, обливалось кровью, когда я слушал в детстве рассказы о зверствах фашистов во время  оккупации нашего села. Однако же наши матери, даже и  пройдя через испытания самой кровопролитной войной, не утратили таких своих свойств, как милосердие и сострадание. И этой  своей ничем не превозмогаемой добротою они смогли придать нашему мировосприятию не слепое и не трагическое, как должно быть в вечной борьбе за существование, а самое что ни на есть гармоничное, самое счастливое ощущение слитности своей живой души со всем, что для нас жизненным пространством является. Потому-то даже и в теперешнее, отнюдь не ласковое к живым душам время мной прочитываются как самые родные вот эти стихи поэта Зеленцова.

Ночью в деревне весенней порою
Пахнет сиренью, цветочной грозою.

Ночью в деревне душистое лето
Льёт ароматы цветов до рассвета.

Ночью в деревне так тихо, так тихо,
Слышно, как шепчутся просо с гречихой.

Поэт Анатолий Зеленцов настолько цельный как творческая личность и настолько органичен в своей уверенности во всепобеждающей силе добра и милосердия, что даже стихотворение о таком природном катаклизме, как буря, звучит у него вполне простодушно:

Кругом потемнело в посёлке,
Мальчишки попрятались в дом.
И буря бодливым телёнком,
Резвясь, пронеслась за окном.

Все стихло… И вечер прекрасный,
И скворушка милый свистит.
Лишь месяц с небес уже ясных
Пугливо на землю глядит.

То есть сам характер поэзии Анатолия Зеленцова ­– это и есть человеческая суть поколения последних гигантов, на плечах которых наша страна удерживалась как сверхдержава и на плодах созидательного труда которых до сих пор остается она на плаву. Никакие бури, никакие преграды, в том числе и обусловленные их социальным происхождением, не оказывались для них непреодолимыми. Сам Анатолий Матвеевич, родившийся в селе Кянда Пензенской области, где ныне проживают всего лишь более полусотни человек, сразу после службы в Советской Армии, еще не имея иного, кроме школьного, образования, стал работать наравне с профессиональными журналистами в местных газетах, а окончил свою параллельную поэтическому поприщу деятельность в званиях ветерана труда, ветерана ВАЗа и заслуженного машиностроителя Российской Федерации. 

Я не был никому обузой
И до сих пор вовсю тружусь.
Я – сын Советского Союза,
И этим я всю жизнь горжусь.

Не шёл по жизни с лёгким грузом,
Всегда тащил тяжёлый груз.
Я – сын Советского Союза,
Да возродится наш Союз! -

и это не политическая декларация поэта, это строки из стихотворения о том, в чём поэт мыслит свое человеческое достоинство даже и сегодня, когда созидательный, в том числе и поэтический, труд уже не в цене.

Опять же, у меня нет повода отнестись к поэту Анатолию Зеленцову как к бестревожному оптимисту, твердо уверовавшему в то, что человек свою человечную суть непременно сохранит и в будущем свое высокое предназначение непременно исполнит.

Например, есть у Анатолия Матвеевича и вот эти более чем тревожные строки:

Человек зверее всех зверей,
Коль себе подобных истребляет…

Есть у поэта и полное трагических предчувствий  обращение к родной деревне, которая для него является не просто малой родиной, а и частью его души:

Нас с тобой не будет скоро:
Растворимся в вышине.
Не дала нам власть простора
В нашей русской стороне.

Или:

Умирает моя деревня –
Умирает вся жизнь моя.
Умирает моя царевна,
Вместе с ней умираю и я.

Отсюда и его стремление запечатлеть уходящий человеческий образ в его счастливейших мгновениях, в полноте всего его внутреннего богатства, состоящего из  «пшеницы вороха //Средь твоих больших полей», из «шёлка лугов отавных», из «белых блузок» инея на берёзах и всяких иных тех самородных драгоценностей,  которые, как всякие иные богатства, скопить можно не на лицевом счете, а только в душе. И только при условии, что душа наша развита именно в высоком человеческом смысле и значении.

Такие же, для души, богатства запечатлевает Анатолий Матвеевич и в своей прозе. Это его реквием, его Русь уходящая, это, что называется, простые люди с непростыми судьбами и характерами, - такие, как, например, односельчанка Елена Михайловна Коренкова, более чем достойно прожившая свою жизнь при всем том, что, по её собственному признанию, «Все женихи погибли на войне и мой тоже».

…Моя мать, проучившаяся всего лишь полгода в церковно-приходской школе, за всю свою жизнь не прочитала ни одной книги, только Евангелие иногда читала, вымолвляя каждое слово вслух и по складам. Но мои послевоенные брат и сестра учили наизусть заданные им в школе стихотворения. И она из их бубнежа некоторые строки запоминала. И частенько по утрам меня, дошкольника, пыталась поднять с кровати такими словами: «Коля, уже ж и травка зеленеет, и солнышко блестит, и ласточка с весною к нам летит! А ты валяешься… Вставай, завтракай и беги во двор поиграть!» Или какими-то другими строками, на свой лад переиначенными, пыталась меня, самого младшего и изнеженного, позвать к завтраку. 

Такою воистину народною была наша высокая русская классика.

Вот и об Анатолии Матвеевиче Зеленцове я с уверенностью могу сказать, что поэт он по строю своей души глубоко народный и потому для меня, его читателя, драгоценный.

А к какому ряду его поэзию отнести в нашей современной русской национальной литературе, пусть судят сами читатели.

 

Анатолий ЗЕЛЕНЦОВ (г. Тольятти)

Я – СЫН СОВЕТСКОГО СОЮЗА

* * *
А память о войне чего-то значит?
Я эту память сердцем не утрачу,
Хоть старость подло бьёт мне по лицу.
Я до сих пор во сне мальчишкой плачу
По не пришедшему с войны отцу.

О ДЕТСТВЕ
     Посвящаю светлой памяти
     моих дорогих родителей – Матвея
     Герасимовича Зеленцова и Марины
     Петровны Зеленцовой (Зиминой)
Я даже б сегодня узнал человека,
Принесшего нам страшную весть…
Шёл год сорок первый солдатского века,
Мне было в то лето всего только шесть.

…Наутро отец с вещмешком за плечами,
На фронт отправляясь, меня целовал.
А тополь у дома, махая ветвями,
Как близкого друга, его провожал.

Его провожали селом невесёлым,
Желали с победой вернуться домой.
Пшеница, зерном налитая тяжёлым,
Шептала: «А что ж теперь будет со мной?».

И дом наш притихнул окном негасимым:
Мы ждали вестей от родного отца.
Но не было писем, и что-то незримо
Тревожною болью вползало в сердца.

И всё же под вечер, осенний, дождливый,
Открыл я желанный конверт голубой.
Отец написал: «День. Лежу я под ивой,
Но ночью мой первый с фашистами бой».

Я помню себя в этом детском восторге,
И сердце от радости билось сильней.
Но замер опять почтальон на пороге -
Вручил похоронную маме моей.

Я понял: отца моего вдруг не стало,
Что больше с победой мне некого ждать.
А мама, не веря, всё вновь прочитала,
Заплакала горько, упав на кровать.

Курлыча, на юг журавли улетели,
Осенний пожар отпылал в тополях.
И наша деревня в солдатской шинели
Стояла понуро, как брошенный шлях.

Я слышу, как в мире опять неспокойно,
Как людям грозят вновь мечом и огнём.
И вот оттого моё сердце так больно
Тревожится, вспомнив о детстве своём.

Вот внуки резвятся под вишенкой нашей,
Не ведая в белом цветенье весны,
Что детство порою бывает окрашено
Чернильною, чёрною краской войны.

СЕРАФИМА
             Серафиме Морозовой,
             другу детства и юности.
Серафима моя, Серафима,
Знаю, весточку ждёшь от меня.
Снова  детство всплывает так зримо,
В сердце чувством щемящим звеня.

Ты ведь помнишь? Ты помнишь всё это:
В школу дружной гурьбою идём.
Вот мы пишем на старых газетах
Не гусиным, куриным пером.

Где-то близко война громыхает,
Ей не видно пока что конца.
Генка Савичев фрицев всех хает
За убитого ими отца.

На полях колоски собираем
Мы – сиротские дети войны.
Этим фронту мы все помогаем,
Приближая победу страны.

Да, друзья вы по-прежнему зримы,
Как деревня, леса и жнивьё.
Серафима моя, Серафима,
Ты – военное детство моё.
    
СЛЕПОЙ ФРОНТОВИК
На сцене районного Дома культуры
Слепой фронтовик на баяне играл
И видел: на вражеские амбразуры
Комбат его снова с бойцами бросал.

Ребята с фашистами яростно бились!
Ведь русский солдат отступать не привык…
Из тихих очей наших слёзы катились,
Звучали аккорды, и пел фронтовик.

* * *
Война, убитая солдатом,
Лежит в могиле и гниёт.
А мир, цветением объятый,
Ликует, трудится, живёт.

И пахнет в мире нежно мятой,
И пахнет миром резеда…
Война, убитая солдатом,
Пусть не воскреснет никогда.

ПИСЬМО ТЁТЕ
                          Е.П. Полозковой
Тебе пишу вновь, тётя дорогая,
Ты знаешь, как сегодня грустно мне?
А в комнату  луна лишь, догорая,
Подсвечивает фонарём в окне.

Я вспомнил дом, в саду едва заметный,
А там за домом – тихий синий пруд;
В нем лоскутки неспешного рассвета
Цветастым шёлком по воде плывут.

Я о тебе, томимый тишиною,
С любовью вспомнил в этот час ночной,
Как стала мне ты Мамою Второю,
Когда остался в детстве сиротой.

Ах! Мама, мама, брошенным мальчишкой
Я приходил в село, где ты живешь,
И днями пропадал у пруда с книжкой,
Иль в поле шел, где золотилась рожь.

И ты была так бережна со мною,
Как мать покойная моя, нежна.
Корю себя сыновнею виною:
В своем дому осталась ты одна…

Пылит суглинком сельская дорога,
Течёт она сегодня в никуда.
А ты одна подолгу у порога
Сидишь и смотришь в зеркало пруда.

Но ты не думай, что тебя забыл я:
Я, как Есенин, умолив грехи,
Своей любовью верной, неизбывной
Пишу тебе заветные стихи.

И не забыть тебя мне, дорогая!
Проходит ночь.  Я думаю о том:
Лучи зари взойдут, не догорая,
В моём селе и в детстве непростом.

* * *
Развесился сатином синим
Душистый вечер над селом.
В зеленой кофточке осина
Звенит листвою за окном.

В полях работа затихает,
Идёт усталый комбайнёр.
За горизонтом затухает
Закат вишнёвый, как костёр.

Идут стада с лугов отавных,
Пыля по улицам села.
И где-то слышится, как плавно
Меха гармошка развела.

А где-то слышится, как парни
Зовут за озеро девчат
Бродить в лугах до зорьки ранней
И утро росное встречать.

Медовым запахом гречихи
Чуть веет с дремлющих полей.
А над подворьем вечер тихий
Парит, как пара голубей.

* * *
День заснул в рыжих кудрях заката,
Утомилось и солнце за день;
Вечер, пламенем красным объятый,
Пробирается тихо, как тень.

Молчаливый свидетель влюблённых
Важно бродит по небу луна.
Выпь кричит на болотинах сонных,
Спит в объятьях с рекой тишина.

Ты мне, Родина, как-то милее
В звонах утренней алой росы.
Я как будто душой молодею
В пробуждённые эти часы.

ЖЕЛАНИЕ
Белых роз цветенье в небе,
Будто праздничный салют -
Это звёзды в быстром беге
Серебристый свет свой льют.

Жизнь прекрасна, - шепчут вербы,
Все кивая на восток…
Я в такую ночь хотел бы
Умереть лет через сто.

И тогда, друзья, скажу я,
Уходя в последний путь:
- Я любил страну родную
Больше, чем кого-нибудь.

* * *
Стоял в селе наш дом, соломой крытый,
Варилась в нём душистая лапша.
Всегда он был улыбчивым, открытым,
Весёлым был, как русская душа.

В нём я любил зимой на печке греться,
В нём мною был написан первый стих.
Дом добрый моего степного детства,
Как жаль, что нет тебя уже в живых.

* * *
Умирает моя деревня –
Умирает любовь моя.
Не услышу я больше, наверно,
Залихватскую трель соловья.

Не услышу я больше напевных
Песен нежных, душевных, простых,
Умирает моя деревня –
Умирает наш русский стих.

Умирает моя деревня –
Умирает вся жизнь моя.
Умирает моя царевна,
Вместе с ней умираю и я.


Зеленцов А.М. Избранное. Поэзия и проза, –
Москва: Редакционно-издательский дом «Российский писатель», 2021, – 304 с.

* * *
Зарос бурьяном край смородинный,
Последний житель из села ушёл…
Не стало моей малой родины,
Боюсь: не станет завтра и большой.

* * *
Весна – это девушка в белом наряде,
А лето – роскошная дама с цветком.
Кто ж осень? Старушка с грустинкой во взгляде,
Зима – это девочка кровь с молоком.

* * *
Лёд уж зеркалом разбитым
По реке проплыл давно.
По ночам шумят ракиты,
В сад распахнуто окно.

Вьются лугом вдаль дорожки,
В плащ зелёный лес одет,
И с берёз летят серёжки,
Облетает с вишен цвет.

Нежной музыкою снова
Шелестит листва дубов.
И слышны в ночи три слова,
А про что? Всё про любовь!

В ЗОЛОТОЕ-ЗОЛОТОЕ
 Выходные данные море солнце потонуло,
Словно якорь  корабля.
Мягким отсветом блеснула
Золотистая заря.

Вечер с неба вот-вот сбросит
Фиолетовую шаль…
Я на лодочке курносой
Уплываю тихо вдаль.

Вместе ты, мой друг, со мною
В этой мирной тишине
В золотое-золотое
В золотой плывёшь волне.

* * *
Звенит последний месяц лета,
Прощаюсь неохотно с ним,
Как будто с песней недопетой,
Как будто с детством озорным.

За летом неотступно осень
Бабулей в жёлтеньком бредёт
И за собой дожди и просинь
Родными внуками ведёт.

* * *
Вприпрыжку осени навстречу
Ах, лето в августе бежит.
Короче день, прохладней вечер,
Звезда озябшая дрожит.

Готовит август разносолы,
Хлеба ссыпает в закрома,
Чтоб после осени весёлой
Была бы сытная зима.

Я НЕ СОЙДУ С ТВОЕЙ ОРБИТЫ…
         Жене Александре Степановне
Ты мне была всегда опорой,
Мне рядом так легко с тобой;
На трудных жизненных просторах
Сияешь утренней звездой.

Я в этом мире странный путник,
А ты – мой верный свет земной.
И я вокруг тебя, как спутник,
Верчусь, влюблённый и шальной.

Нам все пути в любви открыты,
Пока в нас бьются в лад сердца.
Я не сойду с твоей орбиты,
Ни долюбивши до конца.
Март 1998 г.

ЛЮБИМЫЙ
Моя любовь – бушующее море,
А чувства – волны бурные его.
В какой бы ни был я с тобою ссоре,
Взамен тебе не нужно никого.

А ссоримся с тобой сейчас мы часто,
Но почему, скажи ты мне, скажи?
Иль потому, что на дворе ненастно
И каждый день всё льют и льют дожди?

А в небе тучи чёрными грачами
Плывут, плывут по осени сырой.
Гуляка-ветер тёмными ночами
В любовь играет с шумною волной.

И вот в такие грустные ненастья
Мне без тебя никак не обойтись:
Ведь для меня давно ты стала счастьем
На всю тебе мной отданную жизнь.

Моя любовь – бушующее море,
А чувства – волны бурные его.
В какой бы ни был я с тобою ссоре,
Взамен тебя не нужно никого.

* * *
Любовь верная,
Незакатная,
Как Вселенная,
Необъятная.

* * *
Золотые разливы лютиков,
Что похожи на майский закат,
На прозрачных и тонких прутиках,
Чуть качаясь от ветра, горят.

И когда на разливы лютиков
Взгляд ни кинешь – картина одна:
В жёлтом девушка – кудри кустиком –
Всё о ком-то грустит допоздна.

* * *
Падают яблоки спелые
С яблонь ветвистых во мрак.
Годы-лета наши зрелые
Падают в вечность вот так.

* * *
Уходит жизнь и память с нею,
И с каждым днём я всё старею.

Но никому сказать не смею,
Что с каждым днём я всё старею.

Лицо теперь я чаще брею,
Но с каждым днём я всё старею.

И лишь любовью заболею,
То как-то сразу молодею.

* * *
Я где-то в детстве заплутался,
Никак я выйти не могу.
Я где-то в юности остался
С девчонкой шустрой на лугу.

Останусь в юности навеки,
Останусь в детстве навсегда.
Всю жизнь милы мне будут реки
И синь зеркальная пруда.

А чтобы старость меня лихо
Не стала б каждый день качать,
Блуждать я буду в детстве тихо
И зори в юности встречать.

О СЕРГЕЕ ЕСЕНИНЕ
«На кой мне чёрт, что я поэт!..
И без меня в достатке дряни…».
И просиял на тыщу лет
Поэт земли - один для всех! -
Сергей Есенин из Рязани.

О ПОЭЗИИ
     Поэзия – истрёпанная девка,
     А красота бесчувственная дрянь.
                           Давид Бурлюк, поэт
                           Серебряного века.
Поэзия – пленительная женщина
И доброта, спасающая мир,
Поэзия, что с Пушкиным повенчана,
Сиять нам будет вечно, как сапфир.
Ну, а Бурлюк? Конечно же – вампир.

Я – СЫН СОВЕТСКОГО СОЮЗА
           Я – гражданин Советского Союза.
                                              В. Маяковский
Я рос в деревне карапузом
И знал и радость, знал и грусть.
Я – сын Советского Союза,
И этим я всю жизнь горжусь.

Душа порой скользила юзом,
Но я твердил себе: – Не трусь!
Я – сын Советского Союза,
И этим я всю жизнь горжусь.

Не наедал большого пуза,
Не предавал, как Горби, Русь.
Я – сын Советского Союза,
И этим я всю жизнь горжусь.

Глаза не прячу под картузом,
Болею болью русских сёл.
Я – сын Советского Союза,
И этим сказано уж всё.

Я не был никому обузой
И до сих пор вовсю тружусь.
Я – сын Советского Союза,
И этим я всю жизнь горжусь.

Не шёл по жизни с лёгким грузом,
Всегда тащил тяжёлый груз.
Я – сын Советского Союза,
Да возродится наш Союз!

ОБ АВТОРЕ: Анатолий Зеленцов родился 23 сентября 1936 года в селе Кянда Соседского района Пензенской области. С 1955 года по 1958 год служил в рядах Советской Армии в городах Харькове и Краматорске. После демобилизации работал журналистом в районных газетах Пензенской области, инструктором областного комитета ВЛКСМ. Награждён почётным орденом «100 лет Ленинскому комсомолу».
Окончил исторический факультет Пензенского государственного педагогического института им. В.Г. Белинского и Горьковскую высшую партийную школу.
С 1962 года живёт в г. Тольятти. Работал в газете «Гидростроитель» Куйбышевгидростроя. С 1970 по 1976 год – заместитель секретаря парткома механосборочного производства ВАЗа. С 1976 года по 2004 год – заместитель директора учебного центра ОАО «АВТОВАЗ». Ветеран труда, ветеран ВАЗа, заслуженный машиностроитель Российской Федерации.
Стихи печатались в многотиражных, районных, областных газетах, а также во всероссийских журналах и газетах.         
Выпущено восемь сборников стихов: «Люблю» (1996), «Эхо души» (2001), «Вьюга чувств» (2003), «Края родные» (2009), «Взглядом сердца» (2011), «Война, убитая солдатом» (2015), «Прощай, моя деревня» (2016), «Я – сын Советского Союза» (2017).
Член Союза писателей России. Член Союза журналистов России.

Наш канал на Яндекс-Дзен

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Система Orphus Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную