|
***
Не обмануть души поэта:
Златой Телец царит в стране.
Не верю, что мой дед за это
Погиб когда-то на войне.
Приходит он ко мне ночами,
Когда в окошко дождь стучит,
С глазами полными печали
Стоит у двери и молчит.
Не обвиняет, не кричит,
Стоит у двери - и молчит...
* * *
Давно мне, честно говоря,
Завидна участь фонаря.
Не обличая, не вещая,
Стоит, дорогу освещая.
А если к Храму та дорога,
Чего ещё просить у Бога?
ПРОЧТЕНИЕ
«Играют волны, ветер свищет,
И мачта гнётся и скрыпит»...
Вот для души поэта пища!
Сама Поэзия кропит
Моё чело святой водою,
Хоть, может, я того не стою,
Но, Боже, как же хорошо!
И вся вселенная в груди,
И смерти нету впереди,
И спит на ложе из лазури
Покой заветный в недрах бури.
НЕОЖИДАННЫЙ ОТВЕТ
«Не подскажешь ли, вяз,
Шелестящий без фальши,-
Я в сомненьях увяз,
Как мне двигаться дальше?»
И, зевнув во весь рот,
Вяз ответил мне внятно:
«Дальше — ад, идиот,
Возвращайся обратно».
* * *
Убеждаюсь, мой брат, с каждым днем,
Что страшнее не знаю я бездны
Между жизнью, которой живем
И которой Отец наш Небесный
Заповедовал жить на земле.
В КОСМОСЕ
То не молится затворник,
То с похмелья жутко злой
По планете нашей дворник
Хмуро шаркает метлой.
Не дружил вчера он с мерой,
Был коварен «Солнцедар».
Между Марсом и Венерой
Поселился перегар.
РЕТРО
Чистых чувств и мыслей мерный ход,
Лето, полдень жаркий и звенящий.
Прошлый век, семидесятый год...
Там я и остался настоящим...
ИЗ ДНЕВНИКА
О счастье много говорили.
А счастье в том, что я не лгу,
Когда живущий в падшем мире
Христом возвыситься могу.
Но вот сумею ли? Не знаю... |
СОН
Над местностью чудною рдея,
Раскинулись крылья заката.
Не помня: ни кто я, ни где я,
Упорно шагал я куда-то.
Места становились все глуше,
Все громче в груди моей стук.
То ль птицы ночные, то ль души,
Стеная, носились вокруг.
Возможно вполне, к откровенью
Какому-то вел меня Бог...
Что было потом, к сожаленью,
Проснувшись, я вспомнить не смог.
Но в мире ведь все неслучайно,-
Давно всем известно уже.
Еще одна новая тайна
В моей поселилась душе.
* * *
Мелькает в мыслях разное:
То чистое, то грязное.
С душой творится то же.
На что это похоже?
На жизнь, наверно, все же,
Рискну предположить.
А значит, надо жить...
* * *
Я не бываю одинок,
Всегда какой-то горбунок
С наивно-добрым детским взглядом
Стакан за мною носит с ядом.
Хотя, вполне возможно, это
Всего лишь выдумка поэта,
Блажь, баловство, пустая шутка.
Но отчего же мне так жутко?!
ВОПРОС
Ушедших лет не наверстать,
Все тише кровь струится в жилах.
И нет желанья мир спасать,
Когда себя спасти не в силах.
Все больше видишь общих мест,
Все меньше в сущем видишь толка,
Как быстротечно жизнь прогоркла!
Пора под крест... Или на Крест?!
Вопрос не то, чтоб несуразен,
Но близок сущности поэта
И строго требует ответа,
Который может быть опасен.
* * *
Вселенский страх колеблет сушу,
И непонятно мне уже:
Извне он входит в мою душу
Или рождается в душе?
Витает в воздухе тревога,
И так её сегодня много,
Что воздух вытеснить вполне
Она способна. Страшно мне...
НА ЛЕСНОМ ОЗЕРЕ
На берегу песчаный свей*.
Неописуемых окрасок
Летит листва,
но не с ветвей,
А из давно забытых сказок.
Плывёт, подняв головку уж,
Как из какого-то преданья.
Вокруг такая тишь и глушь,
Что глупо сдерживать рыданья.
_________
* Песчаная рябь
|
