|
ДУША
Событья дня, недели, месяца
Её волнуют, но слегка.
Душа иного мира крестница,
Её Отчизна далека.
Она здесь словно в эмиграции,
Ей, может, завтра в путь уже.
Вот почему на демонстрации
Ходить не хочется душе.
* * *
Давно в душе живёт сомненье:
Куда, по чьим иду следам?
Будь у меня сейчас именье,
Я не уверен, что раздам.
Ступлю на страшную дорогу,
А там и душу под залог?!
Но нет именья, слава Богу!
И не появится, даст Бог…
САМОМУ СЕБЕ
Поднимайся с печи, голуба,
Ты достаточно прожил лет,
Чтоб за пояс заткнуть Колумба,
И в себе разглядеть Новый Свет.
Стал чудесным твой крест на вые,
Чтобы ты не сгорел в огне,
И таращился, как впервые,
Каждый день на зарю в окне…
В ПОЕЗДЕ
Шесть минут стоим в Запрудном,
Я в пути уже давно.
Просыпаясь рано утром,
Целый день смотрю в окно.
В нём то близких вижу лица,
То сосняк бежит стеной,
Не мешая мне молиться
О всех едущих со мной.
А вчера я, между прочим,
Точно видел, – вот те крест, –
Как за поездом полночи
Гнался брошенный разъезд…
НОЧНОЙ ПЕЙЗАЖ
О бессмертьи шепчут травы,
В тайну высь погружена,
Жёлтым камнем без оправы
Над землёй висит луна,
А в реке течёт от века
Серебристая вода.
Ну, а то, что человека
Здесь не видно – не беда…
ПАМЯТЬ
Наполнен мир дарящей силой,
Тому есть множество примет,
Когда несказанно красивый
Встаёт над озером рассвет.
Замрёшь в объятиях природы
С улыбкой светлой на губах,
И вспомнишь вдруг ребят из роты
Домой вернувшихся… в гробах.
СТРОКИ
Грязен пол, и немыта посуда,
К быту я потерял интерес.
В ожиданьи какого-то чуда
Жизнь проносится мимо чудес.
И бежит по неведомым кодам
Чувств и мыслей гремучая смесь.
Если нет, говорят, ничего т а м,
То зачем тогда это всё з д е с ь?
Я душою то тёмен, то светел,
И сомненьем надломлена бровь.
А в стихах лишь одно я заметил:
Корень каждого слова – Любовь.
* * *
Теперь, когда все краски серы,
Или, вернее, почти все,
Я, наконец-то, чувство меры
Обрёл во всей его красе.
Я воду чистую из лога
Ношу теперь по полведра.
Я даже думать стал не много,
Но очень долго, – до утра…
СТИХИ
Я стал писать их с раздраженьем,
Они не радуют уже,
Являясь жалким отраженьем
Происходящего в душе.
Я б их давно писать забросил,
Проблем немало разреша,
Но постоянно слова просит
Неугомонная душа.
И я сумел бы отказать ей,
Легко прикинувшись глупцом,
Не будь она небесной сватьей
На землю посланной Творцом.
* * *
Мир перешёл в иную плоскость,
На новый снизился виток,
А у меня ушла вся лёгкость
Рожденья стихотворных строк.
Теперь, настраивая лиру
С большим трудом на старый лад,
Большим врагом я стану миру,
Чему я как бы даже рад…
* * *
Как других я утешу,
Если сам возмущён?
Ты считаешь, я брежу?
Как поэт, я польщён.
Среди мрака и света,
И иного всего,
Нет правдивее бреда
На земле ничего…
* * *
Мы жестоки? Это – враки.
Добротой мы отличались, –
В деревнях любые драки
Мировой всегда кончались.
Да, такими б мы и были
И сегодня, я и ты,
Но деревню загубили,
И не стало доброты…
В ПИВНОЙ
Ночь за окнами сырая,
Препаскудно на душе.
Срок пришёл понять уже:
Не видать мне рая.
И такая, брат, обида! –
Еле силы нахожу
Не заплакать. Лишь для вида
Пиво тёплое цежу.
Но не лезет оно в глотку.
Нет мне рая, верь – не верь.
Я заказываю водку,
Всё равно уже теперь.
Выпиваю её жадно,
Про себя себя кляня.
Вот подходят два сержанта.
Разве им понять меня?..
* * *
Ох, как живётся нелегко,
Не тот мне жребий жизнь вручила.
Я вижу слишком далеко
Вперёд, и в этом вся причина.
От дальнозоркости такой
Одно лишь только знаю средство:
Душою возвращаться в детство,
Где свет, свобода и покой,
Где наш уютный хуторок
Среди сугробов белых замер,
Где мама с сонными глазами
Мне вяжет серый свитерок…
|
МОЛИТВА
Прости за мысли все и чувства,
Не освящённые Тобой,
За всю бессмысленность искусства,
Случайно ставшего судьбой.
Прости, – в Твоей ведь это власти, –
За не сближение с людьми,
За полыханье жгучей страсти
И за отсутствие любви.
Прости за молодости грёзы,
Прости за встречи на бегу,
Прости меня за эти слёзы,
Жить без которых не могу… НА ЗАРЕ
По лугу бегал жеребёнок,
За ним, смеясь, бежал ребёнок
С душою чистою, как снег.
О, как мне памятен тот бег!
Жеребчик был из рода пони,
А я был ангелу сродни…
Душа моя, живи и помни
Благословенные те дни!
И бег, и смех, и свет зари
С собою в вечность забери…
МЫС ДОБРОЙ НАДЕЖДЫ
Опять навязчивые мысли
И тяжесть в чувствах и в груди,
Но говорю себе: “Не Мыс ли
Надежды Доброй впереди?
Вы, страхи мира, не кошмарьте
Моих ночей, имейте честь.
Я видел этот мыс на карте,
И с детства знаю, что он есть…”
* * *
Зачем стихов такое множество?
Ведь все они, до одного, –
Плоды сомнений и ничтожества
Существованья моего.
Но я спокоен, всё в порядке,
Ведь отрицать не станешь ты:
Чем унавоженнее грядки,
Тем ослепительней цветы.
* * *
Я – русский человек,
Я бедами учённый,
И длится целый век
Порою день наш чёрный.
Примеров – без конца,
Их тысячи, трясина,
Средь них и жизнь отца,
А, может быть, и сына…
* * *
Сергею Зубареву
Я не даю обет молчания,
Я не сумею не писать,
Но никому своё отчаянье
Я не пытаюсь навязать.
Душой, исполненной разлада,
Я всем правдиво говорю
Как жить и чувствовать н е н а д о.
Я благо, может быть, дарю…
* * *
Пускай не скоро, но из комы
Век выйдет, надо полагать.
Но вот Любовь, увидев кто мы,
Встреч с нами стала избегать.
Нависла страшная угроза:
А если все мы без Любви
Вдруг перестанем быть людьми,
То кто на розу скажет “роза”?..
ОБЫДЕННОСТЬ
“Света! Света! Мало света”, –
Бьётся в купол голубой
Крик души, а у соседа
Полумесячный запой.
Я ему помочь не в силах,
Даже если и найду:
В двух, как минимум, Россиях
Он живёт в своём бреду…
ПАРАДОКСЫ ПАМЯТИ
«Я сегодня не помню,
что было вчера…»
А. Блок
Бежит строка из-под пера
Уже без прежнего азарта,
И то, что я забуду завтра,
Я знал ещё позавчера…
* * *
Николаю Дорошенко
Я вспоминаю то и дело
Картину давних-давних лет:
Куда-то стая птиц летела,
Куда-то плыл на лодке дед,
Заря всё в краски одевала,
А в небе облако стояло,
Как счастья детского печать –
Ни за кого не отвечать…
* * *
Мы шли по берегу затона,
Снег падал с неба всё слабей,
Потом мы крошками батона
Из рук кормили голубей.
Недалеко смеялись дети,
Катаясь с горки ледяной.
Нет одиночества на свете,
Пока душа моя со мной…
* * *
Сердце бьётся кое-как,
Еле-еле душа в теле,
Всем мечтам цена – пятак.
Боже Правый, неужели
Это я – тот мальчик смуглый
И с глазёнками, как угли,
С гибкой удочкой в руке,
Днями живший на реке?
Чем, – я голову ломаю, –
Провинился мальчик тот?!
Может быть, я идиот,
Господи, не понимаю…
ВЕЧЕРОМ
В тёплом пурпуре заката
Гасли свечи тополей,
Шум речного переката
Становился всё слышней.
Вот звезда блеснула робко,
Но поймал её в зрачок
Из станичников лишь Стёпка,
Одноглазый с детства Стёпка –
Наш станичный дурачок…
* * *
Как ни гнетут тоска, усталость,
Но я во сне и наяву
То, что от Родины осталось,
Как прежде, Родиной зову.
* * *
Тая в себе и зависть, и испуг,
Я чувствую себя совсем неважно.
Такие души светлые вокруг,
Что за свою и совестно, и страшно…
* * *
За все меня, братья, простите,
За глупость несбывшихся грёз,
За водоношение в сите,
За неприближение к свите,
За строки сырые от слёз… * * *
Ещё с молодости, каюсь,
Я до жжения в груди
День и ночь в себе копаюсь,
Будто клад решил найти.
И давно бы уже надо
Заступ выпустить из рук.
Не найти в себе мне клада,
Но живёт в душе: “А вдруг?..” |