* * *
        Род проходит, и род приходит,
        а земля пребывает вовеки.
                                Экклезиаст

Колокольчики в травах
                   звенят ли, плачут?
Им всем тяжело
                  от слёз, от росы ли?
Вот царь-колокол зазвонил,
                  не иначе –
Русских всё меньше
                  и меньше в России.
Как грибы растут
                  по селеньям погосты.
Неужто судьба
                  урожай итожит?
Как сказано, все мы
                  случайные гости.
Сквозь гром раздаётся
                  не глас ли Божий:
“Говорил вам, плодитесь
                  и размножайтесь.
Но что маловерам
                  мои советы!
Всему своё время.
                  Не обижайтесь!
Другие приходят
                  на землю эту.”?
Гроза отшумит.
                  В небе высыпят звёзды,
В прудах ли, в реках
                  всю ночь отражаясь.
Спит земля, и ей снится:
                  “Ещё не поздно.
Богатырей мы ещё
                  нарожаем!”
6 мая 2013 г.

* * *
         Не дай Вам Бог жить
         в эпоху перемен.
                         Конфуций
А мы живём в эпоху перемен...
Сменили строй, а с ним ориентиры.
Одни уходят, кровь пустив из вен,
Другие разбредаются по миру.

То тут, то там идёт распил бабла.
Что пильщикам мораль да и законы?!.
Из яви и бутылка, и игла
Уводят за собою миллионы.

В наш монастырь, где нет давно ворот,
Вломились орды со своим уставом.
И вот уже мутирует народ
Везде, где защищаться перестал он.

Настанет час, свершится Божий Суд!
Вон павшие уже за облаками:
“Вставай, страна огромная,..” – поют,
Омыв её дождём, а не слезами.
17 апреля 2013 г.

МОРСКОЙ ЗАКАТ
Дивной бабочкой, жаждой томимой,
Опустился на море закат.
С облаков, проплывающих мимо,
Лепестки золотые летят.

Пали на воду, та их колышет
Тихо-тихо под вздох ветерка.
А небесная бабочка – тише! –
Пьёт нектар из морского цветка.

И душа из таких вот мгновений
Золотую прясти будет нить...
Свет закатный я в стихотворении
Попытался, как смог, сохранить.
10 мая 2013 г.

* * *
Днём ласточки в небе снуют и стрижи,
А ночью летучие мыши...
Пиши, но старайся, чтоб не было лжи
Во всём, что ты, брат, ни напишешь.

Там воют шакалы, там крик воронья,
А где-то продажная стража...
О чём бы душа ни болела твоя,
Не лги, брат, на глади бумажной.

Акация сладко колеблет свой цвет,
Для пчёл не жалеет нектара...
Пиши, чтоб живою строкою согрет
Был юный читатель и старый.

В заботах ты ласточкой мечешься днём,
А ночью летучею мышью,
Паря среди звёзд, шелести за столом,
Авось, что-нибудь да напишешь.
8 мая 2013 г.

* * *
У поэта творческий застой,
Дни летят, а за душой ни строчки.
Никакой, не то чтоб золотой.
Все слова уменьшились до точки.

Трезвый, как стекло, ничуть не пьян,
Что само – пример для всех поэтов,
День-деньской глядит, как наркоман,
Только в эту точку, только в эту.

Всё напрасно. Не идут слова.
И ни днём, ни ночью вдохновенье
Не приходит. “ Муза, ты жива?”
Тишина, как в первый день творенья.

Молит Бога дар вернуть поэт:
“Что мне деньги! С голода пусть пухну”.
“У тебя и так их вечно нет,” –
Глас жены доносится из кухни.
3 мая 2013 г.

НА ВИНЗАВОДЕ
В курилке собрались раз мужики,
Но перед тем, приняв на грудь малёхо:
“Мы выпить, в общем, все не дураки
Но не угнаться за тобой нам, Лёха.

Мы грелки все с вином несём домой,
Чтоб в праздник выпить сблизкими ль, друзьями...
А ты лишь только выйдешь с проходной,
Всё за углом спускаешь с алкашами.

Потом домой приходишь “на рогах”.
И как твоя жена такое терпит?”
“Ох, мужики, ругает в пух и прах,” –
Им говорит поддавший виночерпий.

И выдыхает с “примою” в зубах
(И видят все – под дурака не косит):
“Когда домой являюсь “на рогах”,
Кричит, опять нажрался, рогоносец!”
4 мая 2013 г.

* * *
Дом, работа и больница –
Мой бермудский треугольник...
А ночами часто снится
Всё в цветах душистых поле.

В этом царстве разнотравья
Правят бал шмели да пчёлы,
И порхают, солнце славя,
Стаи бабочек весёлых.

И тону я в диких травах,
Захмелев от медуницы.
Здесь ни левых нет, ни правых...
Жаль, что это только снится.
апрель 2013 г.

БОЛЬНИЧНЫЙ ПОТОЛОК
Гляжу в больничный потолок,
Как на нетронутый листок
Белым-белёхонький.
Он видел много разных глаз,
Да он и слышал, и не раз
Все ахи-охоньки.

Но не оставила следа
Тех грустных взглядов череда
На нём ни пятнышка.
Но он всех помнит,кто здесь тлел,
С тоскою в потолок глядел.
Ах, мама! Матушка...

И он, не верящий слезам,
В себя впитал десятки драм,
Как намагниченный.
Но не расскажет и двух строк,
Лишь стал больничный потолок
Белей обычного.
5 апреля 2013 г.

* * *
Нет весёлых мыслей ни одной,
А тоскливых – целая палата.
Вот одна: ‘’Наверно, путь земной
Тихо приближается к закату...”

Или вот ещё: “Зачем я жил?
Было в чём моё предназначенье?”
Нет ответа. Жар давно остыл.
Я плыву покорно по теченью.

Надо мной клубятся облака.
А весна вот-вот причалит к лету.
Я плыву... Несёт меня река,
Где-то впереди впадая в Лету.
6 апреля 2013 г.

* * *
Сыплется мелкий снежок целый день,
Будто просеян сквозь сито.
А мукосею трудиться не лень,
Вот и земля вся укрыта.

Эк, разгулялась сегодня зима
С белым подарком в охапке!
И нахлобучили лихо дома
К вечеру снежные шапки.

Стало повсюду, как в сказке, бело:
Улицах, парках и скверах.
Кажется, будто навек замело
Наши и горечь, и скверну.

Стало на время светло на душе,
Будто печалей не знает...
А в это время, наверно, уже
Кто-то в снегах замерзает.
9-10 января 2013 г.

РУБАИ
* * *
Пускай вовек достичь не сможем мы
Высот Хайяма или же Джами.
Пускай. Но на пути к своим вершинам
Дай Бог, чтоб оставались мы людьми.

* * *
– Славя место под солнцем, поделись со мной, брат.
Брат услышал и тотчас же сделал откат.
И никак не понять им, довольным судьбою,
Не всегда будет так, и наступит закат.

* * *
Тьмы и тьмы развелось колорадских жуков.
Из них думает каждый, что он не таков.
Но боюсь, что однажды родную державу
Изгрызут, как картофель, они до основ.

* * *
Говорит мне порою, серчая, жена,
Что опять сильно пьян, выпил много вина.
Ах, жена, не грозись ты разбить все бутыли.
Да, я пьян от вина, но его ль в том вина?

* * *
Всему приходит срок. Созреет виноград.
Из спелых ягод сок выдавливать я рад.
А выбродит вино, хмельнее нет минуты,
Чем та, что нам дана: читать стихи, мой брат.

* * *
Как свечою, стихом раздвигающий мрак,
Что в ночи заслужил? Только имя “дурак“.
Чтобы все потянулись к небесному свету,
На горе должен свистнуть отчаянно рак.

* * *
Идёшь на запад ты иль на восток,
К земле привязан иль полёт высок,
Но всё равно ты к своему закату
Придёшь в свой час, он близок иль далёк.

* * *
В ночном и тёмном зеркале пруда
Кичилось отраженье: “Я – звезда!”
Но закурился пруд ночным туманом,
Исчезло отраженье без следа.

* * *
Мои мысли порхают, как бабочек стая,
Но, увы, не приходит строка золотая.
Отдыхает, как видно, сегодня Всевышний
И Небесную Книгу сейчас не листает.

* * *
Вечер нежен и тих. Пахнет перечной мятой.
Осыпаются в пруд с неба перья заката.
Все картины бледнеют пред кистью природы,
А она за просмотр не взимает с нас платы.

* * *
– Как же можно так жить, позабыв про Творца?
О наживе лишь думать всю жизнь до конца?
– А вот так! Только деньги дают нам свободу, –
Отвечали рабы Золотого Тельца.

* * *
Вот усами цепляясь за всё, что есть рядом,
Жадно тянется к солнцу побег винограда.
В его ягодах сочных и в вине столько света!
Почему ж мы порой пьём до тьмы – до упада?