Сергей ЗУБАРЕВ (Анапа)

ГОРЬКАЯ ОСЕНЬ

(Из новых стихов)

СТИХИ, ПИСАВШИЕСЯ  В СТОЛ
1.
– В окруженье вселенской тоски
Не впервой  нам держать оборону.
Нам сдаваться, душа, не с руки,
Даже если не будет патронов.

Ими полон пока погребок, –
“Рислинг” есть и “мерло”  с “изабеллой”…
Мы не пустим тоску на порог,
Как ворваться б она ни хотела.

А душа говорит мне в ответ:
– Чтоб тоску одолеть в этих битвах,
Выходить надо, брат мой, на свет
Не с вином, а с молитвой…

Впрочем, всё же судить не берусь,
И сама, может, к ночи напьюсь…
4 августа 2021 г.

2.
Уронить бы голову на плечо,
На плече дорогом поплакать.
Это только с виду, – всё нипочём!
А в душе, – ох, какая! – слякоть.

Как порою хочется мне завыть
На луну или просто в небо.
Истончается волчьей жизни нить,
Хотя волком я вовсе не был.

Не туда идём мы все, не туда.
А назад?.. не хватает духа.
И рыдает вслед нам в ночи звезда,
И от алых слёз в горле сухо.

И в груди моей опять горячо,
И рука моя вновь немеет…
Уронить бы голову на плечо,
Порыдать на нём… Да не смею…
20 августа 2021 г.

3.
Порою кажется: во мне
Живут два разных человека.
Один купается в вине,
Пытаясь переплыть ту реку.

Другой стоит на берегу
И свысока глядит на это.
И мысли нет в его мозгу,
Помочь хоть делом, хоть советом.

А первый, маясь от тоски,
В который раз вздохнув устало,
Готов уйти на дно реки, –
Так эта жизнь его достала.

Второй же, – дождь или буран, –
Он никогда не унывает.
И он всегда от жизни пьян,
И жизнь не надоедает.
22 августа 2021 г.

4.
Признаюсь, я всегда болею,
Когда я не пишу стихов.
И уголёк под сердцем тлеет,
Что к смерти я уже готов.

И только ветра не хватает,
Раздуть тот красный уголёк.
Ворвётся ветер, жизнь растает,
Но налетает птичья стая,
Бросая мне десяток строк…

Опять мне улыбнулся Бог.
22 сентября 2021 г.

5.
Лезу на стену от боли,
Нету терпенья, мой Бог.
Ты наказаньем доволен?
Или же это урок?

Чёрные-чёрные птицы
Мне исклевали весь бок.
Дай на часочек забыться,
Дай мне забыться, мой Бог.

Режущей боли осока
Вновь начинает пытать.
И не сбежать мне с урока,
И от себя не сбежать…
24 сентября 2021 г.

* * *
        Николаю Зиновьеву
Пусть были наивными, право,
Когда-то с тобою, мой брат, –
Мир строили светлый, мир правый,
Не верили в горький закат.

Держава распалась на страны,
И в душах такой же распад.
Безжалостный мир чистогана
Сгубить не одну из них рад.

И ныне печальная лира
С рыданием рвётся из рук, –
В строительстве тёмного мира
Не примем участия, друг.

Мне снится уже много лет,
Что новый напишем рассвет…
29 сентября 2021 г.

* * *
Был в тот день небосвод голубой
Облаками печальными вышит.
“Забери меня, мама, с собой!”
Тишина. Видно, мама не слышит.

Облака уплывают на юг
За летящею стаей гусиной…
И уплыть вслед за мамою вдруг
Захотелось сегодня и сыну:

“Не успел я проститься с тобой.
Я люблю тебя, мамочка, слышишь?..”
И печаль в небосвод голубой
Поднимается выше и выше…
3 октября 2021 г.

ЗАПИСКА СТАРИКА
В этом бездушном мире,
Что с каждой минутой злей,
Жить не хочу, поверьте,
Уж лучше лежать в земле.

Слушать цветы и травы,
Растущие сквозь меня,
Спать под пение ветра,
О прошлом память храня.

Были страной любимы,
В грядущий верили мир…
Нынче всё мимо, мимо –
Потерян ориентир.

Скажут, как будто плёткой
Ударят, слова горьки:
“Умер старик от водки”.
А умер я от тоски…
9 октября 2021 г.

* * *
“Горе отходит стихами…”
Милая, как ты права!
То, что случается с нами,
Всё превратится в слова.

Эта печальная осень,
Горькая эта листва,
Дым, тот, что ветер уносит, –
Всё превратится в слова.

Мамочка, милая мама
И после смерти жива.
Я повторяю упрямо:
“Всё превратится в слова”.

“Горе отходит стихами ”, –
Ты утешаешь меня.
С сердца срывается камень,
Острую боль хороня…
9 октября 2021 г.

* * *
Если позволят дожить до весны,
До светлых дней, до цветения вишен,
Брат, мы в стихи воплотим свои сны,
За зиму и не такое напишем!..

И про жестокий-жестокий мороз,
И про метель, заносящую снегом,
Как хохотали при этом до слёз,
Плакали после до горького смеха.

Как утопить нас хотели во лжи,
Мы же глотать эту ложь не хотели
И так упорно желали дожить
До белокрылой вишнёвой метели.

Брат, мы напишем про явь и про сны,
И про дорогу, ведущую к Богу…
Мы, не гнушаяся низким, должны
Всё же стремиться к высокому слогу…

Если позволят дожить до весны…
22 октября 2021 г.

* * *
Я любил этот город когда-то,
В мае пахший пьянящей сиренью…
Там цветущие ало закаты
Разливали на город томленье.

А суда рыбаков-мореходов
Заходили все в бухту с удачей.
И хамсу продавали на  “на вёдра”.
Рубль – ведро. Вспоминая, заплачешь.

А какие “писались романы”, –
В них романтики столько и света!..
Там вино было не просто пьяным –
Настоящим, дарящим нам лето.

И хотя здесь закаты всё те же,
Как огнёвки, садятся на воду.
Мы их видим всё реже и реже –
Их закрыли высотки-уроды.

Где же город любви и надежды,
Ставший городом лжи и наживы?..
Как любил этот город я прежде,
И каким был наивно-счастливым!..
31 октября 2021 г.

* * *
Всё, кажется, мама сейчас позвонит,
И спросит устало: “Ну, как ты, сыночек?..”,
Ведь голос её моя память хранит,
И он оживает в душе ближе к ночи.

И мама окликнет, вновь мама жива:
“С вином, мой сынок, ты не сильно ли дружишь?”
Молчу. И растёт сквозь меня сон-трава
И снами цветёт, засыпая мне душу.

А мама в тех снах из айвы золотой
Варенье с орехами грецкими варит.
А воздух в саду – ароматный настой,
И осень, как видно, сегодня в ударе.

Я радуюсь снам тем, в них мама жива,
Айву золотую подносит на блюде…
И мне, отцветя, шелестит сон-трава,
Что мама меня на рассвете разбудит…
1 ноября 2021 г.

* * *
Не могу сосредоточиться
Ни на чём и ни на ком.
Не спасёт и одиночество,
Не спастись мне и вином.

Мысли зёрнами рассеяны,
Все рассыпаны слова.
Что взойдут стихи, уверен был,
А взошла одна трава.

Нет, трава не приворотная,
Всё репейник да будяк.
Раз поляна та бесплодная,
Не надейся на аншлаг.

Мокрый лист к стеклу приклеился –
Горькой осени печать.
Дым словесный весь развеялся,
Значит, время помолчать…
2 ноября 2021 г.

МУРАВЕЙ
Ветром лист был сорван с ветки
Вместе с бедным муравьём.
Так случается нередко
Ветреным осенним днём.

Будто в танце лист кружился,
Жёлтой бабочкой порхал,
Наконец, он приземлился.
Муравей с него сбежал,

Пометался он немного,
Будто был совсем слепой,
Но нашёл свою дорогу
И побрёл своей тропой.

…Если б я был горьким ветром
Унесён за сто дорог
И за сотни километров, –
Путь домой найти бы смог?..
3-4 ноября 2021 г.

* * *
         Памяти поэтов,
         ушедших  один за другим:
         Анатолия Гребнева,
         Сергея Соколкина,
         Людмилы Щипахиной
Печальная горькая осень,
Глаза разъедает нам дым…
Уходят в небесную просинь
Поэты один за другим.

Так хочется крикнуть: “Не верю!..”
Но в горле предательский ком.
Нас держит ещё этот берег,
Они все уже на другом.

В объятиях вечного света
Покой обрела ль их душа?..
Ведь в небо уходят поэты,
Когда уже нечем дышать…
4-5 ноября 2021 г.

* * *
      Светлой памяти 
      Александра Егорова
Как же так, мой друг и брат?
Мы же не договорили…
Ты рванулся на закат,
В нём твои сгорели крылья.

Ты не вышел из огня,
Задохнулся горьким дымом.
И глядишь ты на меня
Облаком, плывущим мимо.

Протяну ладони рук,
Чтоб дождинки в них запели.
Как же так, мой брат и друг?
Мы ж проститься не успели…

Горький дождик мне споёт
Про печальный этот вечер
И про то, что где-то ждёт
Неземная, брат мой, встреча…
7-8 ноября 2021 г.

* * *
        Владиславе Броницкой
Пролейся ливнем волшебных песен,
И я промокнуть готов до слёз.
Когда однажды мир станет тесен,
То мы сумеем достать до звёзд.

И, вспыхнув ярко небесным светом,
На Млечном или ином Пути
Мы вспомним важное для поэта:
“Cгорая сам, ты другим свети!”
10 ноября 2021 г.

* * *
О, как, Господь, Ты терпелив! –
Ты посылаешь нам смиренье,
Когда “Дубинушки” мотив
Опять плывёт против теченья…

Ты терпелив, Бог, и тогда,
Когда терпенье на исходе
У нас, а нашим “господам”
О том и неизвестно вроде…

А сколько сёл и деревень
Загублено бездарной властью?..
По три деревни каждый день…
Как терпишь, Боже, то несчастье?..

Мы продолжаем жить во лжи…
И Ты всё терпишь, Боже Правый,  –
Тобой не тронут, бич лежит,
Бич революции кровавой…

Всему на свете есть предел,
И Твоему терпенью тоже…
Из нас останется ль кто цел,
Когда возьмёшь Ты Бич свой Божий?..
11-12 ноября 2021 г.

ПРАВДИВАЯ ИСТОРИЯ
           Памяти моего сына Александра
…А этот рождественский сон
Забыть до сих пор я не в силах:
Зима, и бубенчиков звон,
Заря от мороза застыла.

Но что нам мороз, вечный лёд!..
Сын вот он, живой, правит бойко,
По снегу куда-то несёт,
Летит разудалая тройка.

Неважно, – несёмся куда,
А главное то, что мы рядом.
Душе моей, как никогда,
Тепло от сыновнего взгляда.

Снежинок летят мотыльки…
Весёлых бубенчиков звоны
Заплакали вдруг от тоски
И стали звонком телефонным.

Лечу я в сугроб из саней,
Давно уже свыкшийся с болью…
Пришла эсэмэска, а в ней
Три слова: “От Саши с любовью!..”
14 ноября 2021 г.

* * *
Вот и всё, вырублен виноград.
Весь. Под корень. Без сожаленья.
Новой жизни буду ль я рад?
И пребудет ли вдохновенье?

Не забродит в бочке вино,
В тёмном погребе не созреет…
Не виновно ни в чём оно,
Просто я, брат, уже старею.

Уделить вниманье вину
Не способен я в должной мере.
Видно, я, брат, иду ко дну,
Для вина я уже потерян.

Словно женщина, всё вино
(Крик безмолвный его отчаян),
Отвернёшься, и всё… Оно
Невнимания не прощает.

Не дождутся вина мехи,
Коль оно без ухода скисло…
Точно так же вот и стихи
Пропадут, если нет в них мысли…
16 ноября 2021 г.

Наш канал на Яндекс-Дзен

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Система Orphus Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную