Марина Безденежных
* * *
Азалия спутала сроки –
Сменила январь на июль.
Да только сродни перестройке
Обманчивый этот уют.

Судьбой поменяться, местами?
Ведь думают, кто б ни прошёл,
Что в доме с такими цветами,
Наверное, все хорошо…

* * *
То ли выжато, то ли выжжено
Прописное «живи любя!»…
Отчего-то, любимый, вышел мне
Лишь один запрет – на тебя.

Смысл обета – в страданьях истинных?
Испытании сил и чувств?
Что ж, других запрещать бессмысленно –
Я других и так не хочу…

Мне, наверное, хватит гонора.
Кто там должен успех зачесть?
Я ведь выдержу! Я ведь гордая!
Я-то выдюжу…
А зачем?..

* * *
И вечно длится бой!..
В постели, за столом…
Предчувствие потерь
пугающе огромно.
Привычный вывих…
Нет, привычный перелом.
Как больно… И опять
срастается неровно…

Удар, еще удар!
Облом, еще облом!
Не мраморная все ж,
куда мне до Венеры!..
Но если душу – в гипс,
то девушку с веслом
Я, точно, превзойду!
Душой, по крайней мере…

* * *
Не боясь уподобиться слабым –
У неслабых другие понты –
Душу, как перебитую лапу,
Уношу от опасной толпы,
Берегу, прижимаю, качаю,
Подбираю ее под живот…
И молчу, что до новых печалей
Ничего у нас не заживет…

* * *
Далеко до весенних ливней,
Да легко ли тепло забыть?..
Так устала быть несчастливой,
Что решила такой не быть.

Верить солнышку, ладить, штопать —
И продержимся. Вон он, свет!..
Где там зеркало? Пусть хоть кто-то
Улыбается мне в ответ.

Юлия Друнина (1924-1991)
* * *
Мне дома сейчас не сидится,
Любые хоромы тесны.
На крошечных флейтах синицы
Торопят походку весны.

А ей уже некуда деться,
Пускай с опозданьем - придет!
...Сегодня на речке и в сердце
Вдруг медленно тронулся лед.

* * *
Я не привыкла,
Чтоб меня жалели,
Я тем гордилась, что среди огня
Мужчины в окровавленных шинелях
На помощь звали девушку -
Меня...

Но в этот вечер,
Мирный, зимний, белый,
Припоминать былое не хочу,
И женщиной -
Растерянной, несмелой -
Я припадаю к твому плечу.

ПЕРЕД ЗАКАТОМ
Пиджак накинул мне на плечи -
Кивком его благодарю.
"Еще не вечер, нет, не вечер!"-
Чуть усмехаясь, говорю.

А сердце замирает снова,
Вновь плакать хочется и петь.
...Гремит оркестра духового
Всегда пылающая медь.

И больше ничего не надо
Для счастья в предзакатный час,
Чем эта летняя эстрада,
Что в молодость уводит нас.

Уже скользит прозрачный месяц,
Уже ползут туманы с гор.
Хорош усатый капельмейстер,
А если проще - дирижер.

А если проще, если проще:
Прекрасен предзакатный мир!
И в небе самолета росчерк,
И в море кораблей пунктир.

И гром оркестра духового,
Его пылающая медь.
...Еще прекрасно то, что снова
Мне плакать хочется и петь.

Еще мой взгляд кого-то греет
И сердце молодо стучит.
Но вечереет, вечереет -
Ловлю последние лучи...
1976

* * *
Теперь не умирают от любви —
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви —
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но "неотложку", мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
"Теперь не умирают от любви..."

* * *
И откуда
Вдруг берутся силы
В час, когда
В душе черным-черно?..
Если б я
Была не дочь России,
Опустила руки бы давно,
Опустила руки
В сорок первом.
Помнишь?
Заградительные рвы,
Словно обнажившиеся нервы,
Зазмеились около Москвы.
Похоронки,
Раны,
Пепелища...
Память,
Душу мне
Войной не рви,
Только времени
Не знаю чище
И острее
К Родине любви.
Лишь любовь
Давала людям силы
Посреди ревущего огня.
Если б я
Не верила в Россию,
То она
Не верила б в меня.